Canicule

 

Voilà, 

Août 2018 c'est la canicule. Le quai de Loire, au bord du bassin de la Villette à Paris, de même que les bord de Seine, a été aménagé dans le cadre de l'opération Paris-plage qui a lieu tous les ans à la même époque afin que ceux qui restent à Paris puissent se relaxer.

Souvent, l'été est propices aux images saugrenues, que ce soit en ville ou bien en bord de mer. Il me semble toutefois opportun de mettre en relation des photos comme celle que je publie aujourd'hui avec d'autres comme celles-ci, par exemple pour raconter ce qu'est vraiment Paris l'été.  

Le monde dans lequel nous vivons est confus, sa réalité contrastée.

Cette femme très détendue sûr sa chaise longue, il semblerait qu'elle veuille que le soleil la pénètre tout entière. 

Bon.

Depuis quelque jours, radio et télévision diffusent en abondance des émissions pour commémorer le triste anniversaire des bombardements d'Hiroshima et de Nagasaki. 

En comparaison question chaleur, on a encore de la marge.

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Boulainvilliers

Voilà,

j'aime, depuis le quai de la station Boulainvilliers que j'ai longtemps appelé Bougainvilliers (de telles fleurs, il n'y en a pourtant guère dans les environs), la vue sur le "Front de Seine", cet ensemble architectural datant des années soixante-dix, quand Paris voulait se donner un petit air de Manhattan. D'ailleurs, une réplique miniature de la statue de la liberté de Bartholdi se dresse en contrebas sur l'île aux cygnes située au milieu de la Seine. Le front de Seine, me fait toujours penser à un plan du film "L'ami américain". On y voit le personnage interprété par Bruno Ganz, téléphonant dans une chambre d'hôtel située dans un de ces immeubles, alors que le quartier est encore en construction pendant que par la baie vitrée, en arrière plan, le bras d'une grue se déplace lentement autour de son axe.

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Les doutes d'Août

Voilà,

ce titre emprunté à celui d'un morceau de Chilly Gonzales que je viens d'entendre pour la première fois ce matin à la radio résonne étrangement en ce premier jour d'Août. Je ne sais plus trop que montrer ou écrire, qui ne soit trop triste ou mélancolique, trop vindicatif, amer, ou récriminant. 

Les nouvelles de certains proches me désolent, faites de deuils et de maladies. Amélia Frank vient de quitter ce monde et la lecture du dernier billet de son blog me tire les larmes des yeux. Des acteurs qui furent autrefois des camarades de travail ou de beuverie disparaissent au cœur de l'été. On se sent très vulnérable.

Celles de l'actualité française me révoltent, avec ces individus louches dans la proximité du président, qui à leurs heures perdues tabassent des manifestants sans qu'ils ne soient poursuivis, et surtout sans que cela soit considéré comme grave par celui qui tout de même est légalement le premier magistrat de la nation. Cela en dit long sur la dérive antidémocratique de ce pays. 

Enfin ce qui relève de l'actualité mondiale m'accable, autant que cette chaleur qui pèse sur l'hémisphère nord où dit-on, en bon nombre d'endroits des records sont d'ores et déjà battus.

Alors que faire ? (Oui je sais Lénine se posait déjà la question). Je n'ai plus la force de m'insurger. Pas même par écrit. Cela ne sert à rien. Je crois de toute façon en si peu de choses. Tout au plus qu'il est possible de partager amour et amitié dans le cercle de ses proches. 

Il est difficile aujourd'hui d'échapper aux bruits du monde. Je n'écoute déjà plus les radios qui parlent trop. Celle que j'écoute ne parle que de musique on peut y entendre des phrases comme celle-ci "parmi toutes les mazurkas de Chopin celle en la bémol majeur opus 41 numéro 4 est peut-être ma préférée. elle commence toute nue en retrait par une bagatelle de la main droite avant que la main gauche ne vienne subvenir à l'harmonie, puis elle s'enhardit petit à petit avant de se muer en fête dansante" (Julien Hanck). Et ma foi, n'est-ce pas plus digne d'intérêt que tant d'inepties qui nous sont débitées par ailleurs. Il faudrait se déconnecter, se forcer à ne pas tout savoir des horreurs du monde. 

Une image et quelques mots suffiraient peut-être bien assez. Celle qui illustre ce billet rappelle mon goût pour les corps à moitié cachés, comme je l'ai ici souvent évoqué. 

Gare de Canfranc

Ô combien j'aurais pleuré ma vie
Si seulement je ne savais pas
Que je suis déjà mort

ÔTA Dôkan (1432-1486)
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Danseurs

Voilà

"Notre vie est un voyage 

Dans la nuit et dans le vent 

Nous trouvons notre passage 

À travers espace et temps 

Rien jamais ne nous arrête 

Et du soir jusqu'au matin 

Chaque nuit est une fête 

Et non pas un songe vain"

Fernando Pessoa 

in  

"Le Livre de l'Intranquillité"

Le Salut sur la Roche

Voilà,

le cédrat de chez Nicolaï acheté au printemps 2010 dans cette boutique juste parce la vendeuse, une brune quadragénaire assez stylée m'en avait aspergé le poignet avec un je-ne-sais-quoi d'un peu mutin, mais aussi parce qu'il m'évoquait ce lime de chez Crabtree&Evelyn offert par Pierre Guyot un dimanche matin rue Cassette où il venait d'emménager  (pour Agnès c'était un Ylang-Ylang de la même maison). Ce matin, associés à cette fragrance, me sont revenus des souvenirs de Châteaudouble. J'ai repensé au jardin de Gérard juste au dessus du tunnel. Les moments lointains se mêlent a d'autres plus récents sans que je ne puisse y faire grand-chose. Je ne vais pas les chercher ils remontent, c'est ainsi. Parmi eux, l'ombre de qui-je-fus m'adresse un amical salut. linked with the weekend in black and white - shadow shot sunday -

Le Lézard

Voilà,

Un jour, seul dans le Colisée, 

Ruine de l’orgueil romain, 

Sur l’herbe de sang arrosée 

Je m’assis, Tacite à la main.

Je lisais les crimes de Rome, 

Et l’empire à l’encan vendu, 

Et, pour élever un seul homme, 

L’univers si bas descendu.

Je voyais la plèbe idolâtre, 

Saluant les triomphateurs, 

Baigner ses yeux sur le théâtre 

Dans le sang des gladiateurs.

Sur la muraille qui l’incruste, 

Je recomposais lentement 

Les lettres du nom de l’Auguste 

Qui dédia le monument.

J’en épelais le premier signe : 

Mais, déconcertant mes regards, 

Un lézard dormait sur la ligne 

Où brillait le nom des Césars.

Seul héritier des sept collines, 

Seul habitant de ces débris, 

Il remplaçait sous ces ruines 

Le grand flot des peuples taris.

Sorti des fentes des murailles, 

Il venait, de froid engourdi, 

Réchauffer ses vertes écailles 

Au contact du bronze attiédi.

Consul, César, maître du monde, 

Pontife, Auguste, égal aux dieux, 

L’ombre de ce reptile immonde 

Éclipsait ta gloire à mes yeux ! 

La nature a son ironie 

Le livre échappa de ma main. 

Ô Tacite, tout ton génie 

Raille moins fort l’orgueil humain !

Alphonse de Lamartine

Soir de fête (et un large addendum)

Voilà, 

le peuple de reconnaît dans son équipe, s'identifie à elle. D'ailleurs il scande sur l'air des lampions "on est les champions", comme si c'était lui qui était sur le terrain. Les joueurs de l'équipe ne sont plus une sélection ils sont, pour ceux qui les regardent, les ambassadeurs de tous les français. Le peuple, on aimerait qu'ils soit aussi solidaire et combatif dans la défense du code du travail, et de ses acquis sociaux que l'ont été les joueurs du onze tricolore dans la défense de leurs buts face à leurs adversaires.

Mais bon aujourd'hui tout le monde s'aime. A 9h 30, déjà, au pied de l'escalier du grand Palais, un des préposés à l'entrée de l'exposition Kupka, à la peau d'un noir d'ébène, plaisante avec ceux qui n'ont pas de billets en leur disant c'est vous la file des sans-papiers. Ce qui amuse tout le monde.

Avant le match, dans les rues beaucoup de gens ayant endossés le maillot de l'équipe nationale, se trimballent avec des drapeaux, les trois couleurs peintes sur les joues. On sent une grande attente, une espérance qui autoriserait d'exulter et de se se lâcher pour faire la fête.
Les gens ont envie de se fabriquer des souvenirs, pour plus tard. Ils ne songent pas dans leur liesse, à un avenir qui sera climatiquement éprouvant, peut-être radio-actif, en tout cas très pollué et sûrement très inégalitaire, et où jouer au foot sera peut-être plus pénible. Ceux qui exultent aujourd'hui se souviendront de ce moment de communion, et de ferveur, durant lequel ils étaient si heureux de brailler leur joie toute la soirée et au-delà, sans penser un instant au racisme qui sévit en temps ordinaire dans ce pays. Les mexicains appellent "guateque", une fête très bruyante qui dure toute la nuit, ce qui paraît être la perspective à l'heure où j'écris ces lignes. Mais n'oublions pas que pendant que la France exulte de voir son équipe gagner, à trois heures d'avion de Paris, les habitants de la bande de Gaza essayent de se remettre d'un bombardement massif de l'armée israélienne sur leur territoire. D'ailleurs là-bas on y crée des équipes de foot pour amputés.
N'y songeons pas trop. Ce soir beaucoup d'enfants français sont très heureux. et ont des étoiles dans les yeux. Laissons leur un peu de rêve et aux adultes leur part d'enfance.

Je ne peux pas m'empêcher de rajouter cet article fort pertinent, comme à l'accoutumée d'André Markowicz sur sa page facebook.
"Bon, la France a gagné — je ne vais pas dire « nous », parce que, vraiment, nous, je veux dire, « on » a juste regardé. Mais, je ne sais pas, même si ce n’est sans doute pas poli de le dire, moi, j’étais content que la France gagne, d’abord, parce que, même si c’est devenu un lieu commun, mais enfin, quand même, ils sont de toutes les couleurs et de toutes les origines, et que, oui, quoi qu’on dise, ça fait plaisir, et puis, ça m’aurait fait de la peine que la Croatie gagne, parce qu’il y avait cet entraîneur croate, là, qui avait dit que la Croatie allait jouer contre l’Afrique, en fait, et qu’il y avait d’autres joueurs qui avaient souhaité mettre le feu à Belgrade ou des choses comme ça. — Et puis, je ne sais pas, je me dis que ça nous fait du bien, à nous, de voir la France gagner Bon, en même temps, j’avais une crainte : je me disais, houla lala, la liesse populaire, les klaxons, c’est une nuit d’insomnie garantie, — surtout en centre-ville. Mais, que voulez-vous, j’accepte de souffrir pour la patrie. Et total, fenêtres évidemment fermées, ça va, j'aurai même pu dormir 
*
La grisaille s'étendait chez nous. Une grisaille entretenue par une politique qui est d’une violence, j’ai l’impression, sans pareille, et qui me semble l’aboutissement à la fois du toutes les débandades hollandiennes et de toutes les redomontades sarkoziques, une mise en coupe réglée de la société (et c’est très loin d’être terminé) qui se résume par une remise au privé de toutes les sphères de l’existence. — Et ce que je crains aussi, c'est que les Bleus n'aient assuré à notre président une victoire jusqu'aux européennes, et même au-delà. Je n'en sais rien, j'espère que non, — mais enfin, quoi, si le panem est fourni au mininum, là, au niveau circenses, il faut vraiment être un esprit chagrin pour être triste aujourd'hui.
*
Je dois être un esprit chagrin
*

Theresa May aurait pu assister à la demi-finale, elle n'y est pas allée. — Emmanuel Macron avait promis qu'il y assisterait, histoire, sans doute, d'encourager nos troupes par cette honorifique perspective, — et il y est allé. Il a juste fait l'aller-retour à Pétersbourg. Il est revenu à Moscou. Il y a cette photo étonnante d'un président enthousiasmé, pris dans son geste après un but — un geste que, j'ai l'impression, la décence m'empêche de traduire, et qui est le geste de bien des supporters. Bon. Avant, il avait eu une conversation politique avec Poutine. 
*
Il y a eu l'orage. Et nous avons vu cette image stupéfiante du parapluie qui s'ouvrait tout de suite au-dessus de la tête de Poutine (Poutine et Macron ne se regardaient pas), alors que le président français et la présidente croate (qui m'a eu l'air très sympathique, ma foi — comme quoi, les préjugés... mais je ne la connais pas), restaient trempés comme des soupes, stoïques à embrasser les joueurs les uns après les autres, et¬, au-dessus d'eux, le parapluie s'est ouvert bien plus tard. Ils ont eu le temps de goûter l'hospitalité russe, et de comprendre qui était le patron.
*
Le président a-t-il obtenu la libération d'Oleg Sentsov ? Je n'ai pas l'impression. Mais Poutine ne va pas laisser mourir Sentsov, il le fait nourrir de force. — Non pas par des perfusions de glucose ou de je ne sais pas quoi, mais en lui faisant entrer sa soupe par le nez, ce qui est, on comprend bien, une torture incroyable. Nous venons d'apprendre cela par le journal "Moskovski Komsomolets", qui est un des très rares journaux où, de temps en temps, il passe encore une information réelle. L'administration de Poutine a aussitôt démenti, en disant que, justement, on lui donnait des vitamines, par voie intraveineuse. C'est-à-dire que non seulement Sentsov ne sera pas libéré, nous dit Poutine, mais plus l'opinion publique mondiale se ligue pour le faire libérer, plus il sera torturé.

Cette politique de la force cynique, sans la moindre trace de décence, sans la moindre considération de rien en dehors de la force, c'est ce que nous avons eu à l'œuvre avec le voyage de Trump en Grande-Bretagne, — pour dire aux Britanniques qu'ils n'étaient que des laquais, et dire aux Européens, à toute l'Europe, que c'était la même chose, tous, ils étaient des larbins, et ils ne payaient pas assez leur maître, — et l'OTAN a décidé d'augmenter les budgets militaires, Macron compris. Il y a cette confrontation avec ça : maintenant, les enfants, on a cessé de jouer. D'abord, tu te mets à genoux, ensuite tu dis merci, et on connait la suite. Aujourd'hui, à Helsinski, il y a la rencontre en tête à tête, sans aucune délégation, de ces deux forces brutes, Trump et Poutine — le dernier ayant mis le premier en place, en truquant les élections américaines.
*
Le match à un moment, vous vous souvenez, a été interrompu par des gens qui se sont mis à courir sur la pelouse. Ça aura duré deux minutes, cette interruption (ce qui est gigantesque) : on a appris que c'était une action des Pussy Riot, pour protester contre la politique de Poutine, et pour soutenir Sentsov. Des membres de Pussy Riot — des héroïnes, il n'y a pas d'autre mot, — déguisées en policiers, ont fait irruption sur la pelouse, pour demander qu'on le libère — mais pas que ça, vous verrez leur page FB en anglais. — Elles ont été arrêtées, ça va de soi, et, au moment où j'écris, je ne sais pas où elles sont."

Soir de Liesse

Voilà,

je me souviens bien de ce soir là, comme beaucoup en France, sûrement. Il y a tout juste vingt ans. J'étais allé, dans l'après-midi assister à la retransmission du match sur un écran géant au stade Charléty. Avec Christelle qui revenait de Lille nous étions convenus de nous y retrouver, grâce aux portables en offre duo que nous avions achetés peu de temps auparavant sur son initiative, et nous y étions effectivement parvenus. Peu avant la fin, avant le troisième but de Manu Petit nous étions partis pour éviter les embouteillages afin de retrouver Dominique et Blandine dans l'appartement de cette dernière du côté de Montmartre. Après avoir dîné tous ensemble, nous étions sortis faire un tour, pour voir la liesse populaire. C'est à cette occasion que j'ai pris la photo de ces deux enfants assoupis dans leurs poussettes en dépit des hurlements des trompettes et de l'enthousiasme du populo en délire. Peut-être étaient ils au nombre de ceux qui, avant-hier soir se sont rėpandus dans les rues de la capitale pour fêter l'accession de l'équipe de France à la finale de la coupe du monde. (Linked with  the weekend in Black and white)

Déridons nous avec Derrida

Voilà

- You see, deconstruction is what happens. There is no reason for causality to anticipate it in the system in place...

- So, what happens, the singular event of deconstruction takes place, if I correctly understand, without assignable place, without localization, like an archi-writing that has no other substance than its own movement

- That's exactly what it is, yes

Spectres encore

Voilà,

je sais la solitude des spectres égarés et vagabonds qui se frayent un chemin parmi ces mondes virtuels dérobés à nos sens. Ils jettent des oiseaux bariolés dans la chambre, promènent des lézards sur le tain des miroirs. Ils viennent se distraire, flânent dans ma mémoire ou font leurs frasques dans le désordre de la mauvaise heure, pour moi, sept heures du soir, et mes frayeurs autant que mon embarras les amusent. (Linked with the weekend reflections)

Sur le bac de Royan au Verdon

Voilà,

longtemps après, ce moment revient en mémoire. Ce sont les vacances, la veille on n'a pas trouvé d'hôtel, on a dormi dans la voiture au bord de l'estuaire à Meschers. On descend vers le sud. Là-haut, sur le pont il y a des jeunes gens insouciants. C'est l'été. Au moment où je déclenche, je pense à une ou deux photos de Raymond Depardon dans sa "correspondance new-yorkaise".  (linked with the weekend in black and white)

Une belle paire de valises

Voilà,

parfois la réalité offre des perspectives déconcertantes. Mais on a la certitude d'être le seul à capter ce moment qui ne se reproduira jamais plus. Tout y est incongru. Ma présence ici, la femme qui, à proximité de ses valises, se dore au soleil, celle du fond qui époussette sa couverture. Il suffit d'une fraction de seconde. La journée n'aura pas été tout à fait vaine, en dépit d'une certaine déception qu'on y aura éprouvée. Certes elle était prévisible, mais on s'efforçait de ne pas y croire tout à fait. (Linked with MySundayPhoto

Les amoureux du pont de Sully

Voilà,

sans doute, les apercevant, ai-je envié leur jeunesse et leur insouciance apparente dans un monde qui n'incite guère à la quiétude. Et leur vitalité sans doute aussi. C'était aux premiers beaux jours de l'année, début mai. Je n'ai pas vu le temps passer depuis. Il s'écoule de plus en plus vite. J'accomplis peu de choses à dire vrai en raison de la fatigue dont je ne connais pas la cause. En fait j'ai essentiellement consacré ces derniers temps à ma fille afin de la préparer à son oral de bac français. J'essaie de profiter au maximum de sa compagnie, des tendresses qu'elle me prodigue, de sa présence aimante car d'ici peu elle sera une jeune adulte et sa vie se fera loin de moi. 

Sinon, j'entretiens un rapport de plus en plus ambigu avec ce blog. D'un côté je voudrais lever le pied, étaler mes publications, puisque j'en ai de nombreuses en réserve. D'un autre, je me dis qu'on ne sait jamais ce qui peut arriver, et qu'il faut continuer à produire, continuer de montrer des images, de rendre compte de ce que je suis encore en mesure de voir ou de penser, même si j'ai de plus en plus de mal à formuler ce qui me passe par la tête. Je prête une attention de plus en plus flottante au monde. Je passe des heures à écouter de la musique. J'ai découvert ce morceau de Josquin des Prés. Steve Reich est déjà là dans ce "Qui habitat". (Share with Our world tuesday

Rue Michelet

Voilà,

je me souviens de ce mois de Juin et des hirondelles qui tournoyaient avec grand vacarme au-dessus de la rue Michelet déserte à l'heure de la rupture du jeûne parce que c'était ramadan cette année là. Je me rappelle aussi qu'une nuit — c'était au soir du 16 Juin —, la jeunesse algérienne s'était bruyamment répandue dans la ville avec force drapeaux et klaxons, parce que, ce soir là, on avait rediffusé, un an après jour pour jour, le match de la victoire de l'Algérie contre l'Allemagne lors de la coupe du monde de 1982. Cela avait ėté fêté avec le même enthousiasme que si cela s'était tout juste produit. Le peuple de ce pays plaçait alors beaucoup d'espoir dans le président Chadli. Après les années Boumedienne, le régime semblait enfin desserrer l'étau. Ensuite, dans les années qui suivirent, beaucoup d'histoires drôles circulèrent sur Chadli, qui était considéré par ses concitoyens comme un peu bobet. Celle-ci par exemple : un jour, lors d'un conseil des nations-unies, Chadli reste concentré toute la journée. Il semble réfléchir à un  gros problème, ce qui  intrigue les autres délégués présents au conseil. Alors au bout d'un moment on lui donne la parole pour s'exprimer. Chadli prend un air étonné et leur dit: "Depuis ce matin j'essaye de trouver comment ils ont pu faire passer une aussi grande table par d'aussi petites portes, je n'y comprends rien". C'est aussi cette année là, que j'ai vu, à l'occasion des fêtes du ramadan, un grand concert de Screamin'jay Hawkins place de la poste, que je suis retourné à Djelfa, que j'ai erré dans la casbah, visité le jardin d'essai qui m'a tant émerveillé, et Tipasa où j'ai fait la connaissance de Boudjema.  Et pendant ce temps là, le FIS tissait sournoisement sa toile sans que personne n'imagine les grands massacres de la décennie suivante. (Linked with the weekend in black an white).

Captologie

Voilà,
récemment, Tristan Harris (Rue89, 2016), qui a été « philosophe produit » chez Google expliquait combien il était important de concevoir des interfaces qui avaient pour objectif de « faire perdre du temps ». Autrement dit, ajouter à une expérience utilisateur fluide une dimension persuasive et addictive où les notifications intempestives ne sont que les fonctionnalités visibles d’un système ayant vocation à « voler des heures » aux usagers. Il paraît d’ailleurs que cela s’apprend et cela constitue même une discipline scientifique que l’on peut découvrir au Persuasive Tech Lab de l’Université de Stanford sous le nom de "captologie". Ce terme a été créé par le chercheur B.J.Fogg. Celui-ci a publié en 2003 un ouvrage sur le sujet, dénommé "Persuasive Technology: Using Computers to Change What We Think and Do". Il souligne que la technologie n'est pas seulement un outil mais également un media et un acteur social.

(...)

Ce qu’il y a de nouveau, avec le capitalisme, c'est qu’il est réglé par des livres de compte, par un bilan comptable. En jeu, ça se traduit par le fait que tout ce qu'on fait est reconnu, tout donne lieu à une gratification, un badge ou une récompense. Et tout cela nous donne satisfaction. Chez John Dewey philosophe du pragmatisme, il existe une affinité entre jeu et travail : dans les deux cas, on a une forme d'effort, mais ce qui distingue ces deux notions, c'est que dans le travail les marqueurs de réussite sont plus lointains. Alors que dans le jeu, la gratification est immédiate. (Matthieu Triclot)

(...)

On rentre dans une économie de l'attention et du digital labor en effectuant des tâches numériques fun qui permettent d'extraire de la donnée. Les individus qui bénéficient de ce digital labor ont besoin du fun, de la dopamine. C'était déjà le mot d’ordre de la "gamification", avec des game designers qui vendaient le fait qu’ils savaient comment créer des boucles d'engagement pour que les utilisateurs reviennent sans cesse. C’est toute une industrie fondée sur le fait qu’elle sait comment rendre addict. (Matthieu Triclot)

(...)

Un des paradoxes des jeux se situe dans le fait que l’on peut éprouver de petites expériences de transe sur la machine symbole de la bureaucratie. D'un côté la machine à calcul, gestionnaire, et de l'autre des choses qui relèvent des expériences les plus primitives et les plus troubles. (Matthieu Triclot)

L'Illusion

Voilà,

l'illusion était parfaite, le trompe-l'œil remarquable. 

Un bref instant lui revint en mémoire

l'illustration qui ornait la boîte du jeu de construction
qu'on lui avait offerte quand il était enfant

linked with Monday murals

L'Île

Voilà 

C'était au matin de la première excursion sur l'île. J'errais sans but réel, à la dérive, esseulé mais dans l'émerveillement des sensations neuves mêlées à certaines autres, plus anciennes et retrouvées. Ce dépaysement absurde se révélait bienvenu. Je venais de découvrir "Gouverneurs de la rosée", ce merveilleux roman de l'écrivain haïtien Jacques Roumain peu de temps après la catastrophe qui avait accablé Haïti. Mais ce qui faisait l'actualité c'était la l'éruption récente du volcan de Montserrat non loin. En certains endroits le sol était encore recouverts de ses cendres. Je comprenais qu'on pût avoir envie de rester là et d'imaginer une autre existence. (linked with the weekend in black and white) 

Supplique

Voilà

je ne voudrais pas crever tout seul à Paris au cœur de l'été

shared with the weekend in black and white - weekend street

première publication 21/6/2018 à 9:41 

J'aime / Je n'aime pas (5)

Voilà,

j'aime cette photo prise en septembre 2014, que je n'ai jamais publiée je ne sais pas pourquoi

je n'aime pas cette allégresse surjouée, des présentateurs de matinales à la radio

j'aime paresser certains après-midi en lisant un bon livre

je n'aime pas la vulgarité des nouveaux riches

j'aime la délicatesse obsédante de la sonate de Scarlatti en do dièse mineur kk247

je n'aime pas l'expression "effet whaou" utilisée dans la presse et les boītes de com

j'aime regarder avec elle les videos de ma fille quand elle était petite

je n'aime pas les réflexions comme "il y a une marque Macron, une marque France"

j'aime tremper des tartines beurrées dans la soupe

Je n'aime pas ce sentiment d'impuissance que j'éprouve parfois devant la bêtise 

j'aime la couleur jaune, parce que c'est la couleur du soleil sur les dessins d'enfants
je n'aime pas les fortes chaleurs
j'aime les sketches de Blanche Gardin

Pont de la Chapelle

Voilà,

de mon point de vue, un des endroits les plus sinistres de Paris, un pont à suicides en quelque sorte, raison pour laquelle sans doute, on y a installé de haut grillages. Situé sur le boulevard de la Chapelle, il constitue une zone grise, un lieu de passage hostile où il ne fait pas bon s'attarder la nuit venue. Le jour, en outre, n'y est guère plus accueillant, même quand s'achève le printemps et que vient enfin l'été.

Le jour où sans le savoir

Voilà
Le jour où sans le savoir 

nous faisons une chose pour la dernière fois

 - regarder une étoile, passer une porte,

 aimer quelqu'un,

 écouter une voix -

 si quelque chose nous prévenait 

que jamais nous n'allons la refaire, 

la vie probablement s'arrêterait 

comme un pantin sans enfant ni ressort. 

Et pourtant, chaque jour 

nous faisons quelque chose pour la dernière fois
- regarder un visage, 

nous appeler par notre propre nom, 

achever d'user une chaussure, 

éprouver un frisson -

comme si la première fois ou la millième 

pouvait nous préserver de la dernière. 

Il nous faudrait un tableau 

où figureraient toutes les entrées et les sorties, 

où, jour après jour, serait clairement annoncé 

avec des craies de couleur et des voyelles 

ce que chacun doit terminer 

jusqu'à quand on doit faire chaque chose, 

jusqu'à quand on doit vivre 

et jusqu'à quand mourir. 

(Roberto Juarroz Quinzième poésie verticale, traduction Jacques Ancet)

Tout m'échappe, tout s'évapore

Voilà

"Tout m'échappe et s'évapore. Ma vie entière, mes souvenirs, mon imagination et son contenu - tout m'échappe, tout s'évapore. Sans cesse je sens que j'ai été autre, que j'ai ressenti autre, que j'ai pensé autre. Ce à quoi j'assiste, c'est à un spectacle monté dans un autre décor. Et c'est à moi-même que j'assiste" (Fernando Pessoa in "Le livre de l'Intranquillité") 

Drôle de coïncidence

Voilà,

ce matin devant la porte d'entrée de mon immeuble

j'ai aperçu cette feuille collée par terre.

Évidemment quand je vois 28

je pense à ma date anniversaire.

En plus c'est vraiment le 28 mai.

Etrange de trouver ça en bas de chez moi un douze juin

Alors je suis allé regarder ça d'un peu plus près.

peut-être quelqu'un qui me connaît un peu 

veut-il me faire passer un message

sans oser me le dire

Quoiqu'il en soit

c'est une drôle de coïncidence

L'Hypocrisie

Voilà,

j'ai réalisé cette image au salon Paris-Photo en Novembre 2017 où m'avait invité un ami retrouvé peu de temps auparavant après trop d'années passées sans se voir. J'en ai profité pour mollement déambuler dans les travées de cette immense foire commerciale qui se tenait au Grand-Palais à Paris. J'ai vu plusieurs grands formats de cette artiste américaine (je crois que c'est une femme, sans en être tout à fait certain) dont l'œuvre consiste essentiellement en portraits en pied, d'enfants nus posant devant un drap. Personnellement, ce n'est pas un truc qui m'intéresse vraiment, et je n'ai pas de commentaire particulier à faire là-dessus, si ce n'est que je m'étonne de la valeur marchande d'une telle photo dans la société puritaine américaine. Comme je n'ai pas noté le nom de ce ou cette photographe, j'ai cherché sur Google, en tapant "enfants ou adolescents nus devant un drap", mais sans succès. Au bout d'un moment, j'ai laissé tombé de crainte que cette recherche ne m'attire des ennuis. Mais si quelqu'un a une idée du nom de ce ou cette photographe (qui n'est pas Sally Mann, mais pourrait être Jock Sturges) Je veux bien. (Linked with the weekend in black and white)

Le Gardien des Ombres

Voilà,

Aujourd’hui je n’ai rien fait. 

Mais beaucoup de choses se sont faites en moi. 

Des oiseaux qui n’existent pas ont trouvé leur nid. 

Des ombres qui peut-être existent 

ont rencontré leurs corps. 

Des paroles qui existent 

ont recouvré leur silence. 

Ne rien faire 

sauve parfois l’équilibre du monde, 

en obtenant que quelque chose aussi pèse 

sur le plateau vide de la balance.

Roberto Juarroz, traduction Roger Munier, 1993
(Linked with the weekend in black and white)

Gabriela

Voilà,

ce matin la radio diffuse "In a sentimental mood" avec Coltrane et Duke. Aussitôt les années s'effacent jusqu'à ce début d' hiver 93 ou nous avons passé tant d'heures tous les deux, Gabriela et moi, à développer ses photos dans mon labo afin de constituer un dossier pour une école de cinéma tchèque qu'elle souhaitait intégrer. Nous nous interrompions parfois pour boire des petits verres de becherovka, cet alcool de genièvre qu'elle rapportait de Prague à chacun de ses séjours. J'aimais son accent et son visage enfantin. Elle avait le physique des filles dont je m'éprenais, enfant, à l'école. Un soir, dans un bar elle a murmuré à mon oreille qu'elle était amoureuse de moi... J'ai fait comme si je n'avais pas bien compris... Je n'y croyais pas trop. Et puis elle avait encore un mari, une petite fille, une vie un peu chaotique. Quant à moi, je ne gagnais pas beaucoup d'argent, je ramais professionnellement. Je vivais de nouveau seul et n'en étais pas si mécontent. Mais j'aimais bien nos rendez-vous. On a fini par coucher une fois ensemble et ce n'était pas vraiment ça. Son corps n'était pas très ferme ni moi non plus d'ailleurs. Quelques mois plus tard, elle a rencontré un américain d'origine tchèque qui est devenu l'homme de sa vie. Nous avons continué de nous recroiser de temps à autre, et puis nous nous sommes perdus de vue.

Dans les vapeurs de soufre

Voilà,

parfois je m'attarde sur un paysage d'Hubert Robert 

Et je glisse dans une rêverie qui me le rend plus improbable encore

Comme une légère démence

Voilà,

une fraction de seconde, au pied de cet escalier j'ai aperçu Lisbonne à Pornic. 

L'illusion était douce, comme une légère démence qui ne prête pas à conséquence
(Linked with the weekend in black and white)

Jadis déjà combien pourtant je me rappelle

 

Voilà,

"Depuis mon enfance, j'ai été sous l'empire d'une immense mélancolie dont la profondeur trouve sa seule expression véritable dans la faculté qui m'a été accordée à un égal degré immense, de dissimuler celle-ci sous l'apparence de la gaieté et de la joie de vivre ; la seule joie, si loin que remontent mes souvenirs a été que personne ne pût découvrir combien je me sentais malheureux" (S. Kierkegaard)

Pédaler

Voilà,

j'ai pris cette photo le jour de la fête du travail sur les quais de Seine, après avoir fait un saut à la manifestation du premier mai. Cette scène a attiré mon attention. J'y voyais l'image d'une transgression, Un moment d'émancipation, certes modeste mais néanmoins notable. Là, par cette journée de printemps ensoleillée, quoique encore un peu fraîche le corps avait envie de s'exprimer, et s'autorisait à le faire. Je trouvais à la fois touchante et incongrue la vision de cette femme foulardée d'un certain âge déjà, qui pédalait avec énergie et détermination. 

J'ai repensé à l'Iran chiite ou les Mollahs continuent de faire la loi. Les jeunes femmes, en signe de résistance, s'y photographient en train d'enlever leur voile. À l'Arabie Saoudite sunnite très sourcilleuse du dogme. Faire du vélo est interdit aux femmes. 

Pour garantir son anonymat autant que pour m'éviter un possible problème, j'ai choisi plutôt que de flouter le visage de cette dame, de le remplacer par un masque. Si la photo perd ainsi de son réalisme, elle en conserve cependant son aspect documentaire.

Drôle de Réveil

Voilà,

des rêves qui ressemblent à des délires d'agonisant où pêle-mêle s'enchâssent à toute vitesse des situations idiotes : je passe un examen scolaire, je retrouve les sensations et les angoisses que j'avais lorsque je passais moi-même le bac, sans doute parce que je travaille avec ma fille pour son bac de français, je remonte l'escalier de la rue des Saints-Pères où habite Delphine, mais c'est aussi celui de la rue de la Devise à Bordeaux où vivait ma grand-mère (ils exhalent tous deux cette odeur de moisi) et tout à coup mon géniteur apparaît, (et je déteste la sensation qu'il s'immisce ainsi dans mes pensées) raconte qu'à un certain étage on accédait à un puits de lumière et qu'il voyait sa mère penchée sur une rambarde. De nouveau, je suis dans l'appartement des Saints-Pères, mais il y a la Philippe et Dominique. Je vais aux toilettes, au retour je suis très embarrassé parce que j'ai les urines très rouges. Je crains d'avoir du sang dedans, des problèmes rénaux ou autres, je me réveille. J'ai encore sommeil pourtant. Il faudrait trouver un mot pour désigner cet état. Je propose Nowaybeurk.

Dreams that look like deliriums of an agonizing body. Stupid situations jumbled up at a frightening speed. I have a school exam. I 'm overwhelmed by sensations and anxieties similar to those I felt when I passed my baccalaureate, probably because, yesterday I worked in the evening with my daughter to prepare for her year-end exam. I go up the stairs of the rue des Saints-Pères where my old friend Delphine lives, but it's also the one in the rue de la Devise building in Bordeaux where my grandmother stayed for years, a long time ago (they both exhale that special musty smell). Suddenly my progenitor appears, (and I hate the feeling he interferes in my thoughts like that). He tells that on a certain floor as reaching a light shaft he used to see his mother leaning over a railing. Again, I am in the apartment rue des Saints-Pères. Here are Philippe and Dominique. I go to the closets, on the way back I am very embarrassed because I have very red urine. I'm afraid of possible blood in it, kidney problems or something i avoid thinking about. I wake up. I'm still sleepy, though. You'd need a word for that state of mind. I propose nowaybeurk.

Marché aux puces de Saint-Ouen

Voilà,

il n'y a aucun rapport avec cette image

mais aujourd'hui je me suis, comme on dit dans la novlangue de l'entreprise

externalisé

sur l'excellent blog poétique de colo

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the weekend in black and white

Le Peintre

Voilà

ce peintre m'en a rappelé un autre que j'avais photographié à Central Park il y a bien longtemps et dont je réalise que l'image n'a jamais été publiée. À celle-ci je voulais donner une légère patine, parce que je me suis aussi souvenu de vieilles photos en couleur représentant Claude Monet se promenant dans son jardin. "En dehors de la peinture et du jardinage je ne suis bon à rien" disait-il. Pour ma part, je ne sais plus trop ce dont je suis capable. Au moins ce billet aura-t-il servi à illustrer un point de grammaire qui prête souvent à confusion.

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première publication 16/5/2018 20:07 

Retouche au billet de la veille

Voilà,

c'est toujours pareil, chaque fois que je cède à un petit accès d'optimisme, oh pas grand chose, une timide invocation à la beauté, une modeste tentative, comme je l'ai fait hier, d'évoquer le sel de la vie et la douceur des choses simples — ce qui n'est pas dans ma nature, bien des publications de ce blog l'attestent —, l'actualité me rattrape. Clément Rosset écrivait "Je suis le mot de Terrtullien, "credo quia absurdum", je crois parce que c'est absurde. Aussi paradoxal que cela puisse paraître la conception tragique de la vie peut nourrir du pessimisme, mais peut aussi attiser la joie de vivre en ce que celle-ci peut entendre les raisons de condamner la vie, de maudire toutes les tristesses et les misères qui lui sont attachées et cependant résister à toutes les raisons qui lui sont contraires. C'est une expérience ultime de la joie.". Mais intégrer la connaissance du pire à un exercice jubilatoire de la vie me semble nécessiter une force physique et morale qui me fait défaut. Les signes de plus en plus nombreux de détérioration de l'Etat du monde, la folie meurtrière qui s'empare des dirigeants de certains pays, et bien d'autres choses ont plutôt tendance à m'accabler. Alors j'écoute de la musique.  C'est une façon illusoire de se couper du monde. Cette nuit j'ai découvert la messe pour double chœur de Frank Martin (la connais-tu Bill ?), et hier le minuscule cimetière de Charonne où je n'étais encore jamais venu, dans le quartier Saint Blaise, et où je repasserai car je n'avais pas beaucoup de temps devant moi pour m'y attarder. J'ai tout de même réalisé une vue qui sous un certain angle donne l'illusion d'un autre temps (que j'ai accentué par un tirage sépia), puisqu'on n'y aperçoit pas les hautes tours qui cernent le quartier. W.G. Sebald écrivait :  "J'ai toujours ce sentiment, avec les photographies, qu'elles exercent un attrait sur le spectateur, et qu'elles le font sortir pour ainsi dire prodigieusement du monde réel dans un monde irréel, un monde dont on ne sait pas exactement comment il est constitué, mais dont on pressent néanmoins qu'il est là". Et pas tout à fait, serais-je tenté d'ajouter.

Au fond du cimetière, il y a une petite dalle surélevée de trois marches avec cette statue sur le socle de laquelle sont inscrits les mots suivants : "Ycy repose Bègue dit Magloire, peintre en bâtiments, patriote, poète, philosophe et secrétaire de Monsieur de Robespierre, 1793".  Je ne sais pas pourquoi ce petit monument m'a touché. En fait après une brève recherche, j'ai appris que ce Père Magloire était ce qu'on appelle aujourd'hui, un "gros mytho".

La Beauté est là

Voilà,
quoi qu'il en soit, là Beauté est là. Il suffit de lever les yeux, de regarder le ciel, les nuages, un coucher de soleil pour savoir qu'elle existe. Le riche et le pauvre, l'inculte et le lettré peuvent s'en émouvoir en même temps, il partagent le même ciel. C'est du reste la seule chose qu'ils ont en commun. La beauté et dans le tronc d'un arbre dans un graffiti parfois, un beau poème, une affiche lacérée.

Pour peu qu'on soit à même de la reconnaître ou de la susciter, ainsi permet-elle au moins d'apaiser cet insidieux tourment qui nous ronge une fois admis le constat que l'absurdité est au principe de notre appartenance. 

Ce que je cherche à montrer est précisément ce qui ne se voit pas, ce qui échappe à l'attention. Je tente de me rapprocher de l'invisible ou de l'inaperçu. Pour ma part, je ne crois pas à ce proverbe qui affirme que le diable est dans les détails, puisque souvent ce sont les anges qui attirent vers eux notre regard, quand ils ne s'y cachent pas. Mais bon je crois l'avoir déjà écrit. Ne serais-je pas en train de sérieusement radoter là ?

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Nuit tombante

Voilà,

tu as vu à la cinémathèque "The collector" de William Wyler, tu as trainé un peu dans le parc, et comme il faisait froid tu as repris le métro après un détour du côté de la Grande Bibliothèque. Comme à ton habitude tu empruntes la même sortie. Mais en gravissant les marches, tu t'étonnes de ce qui s'offre à ton regard qui n'a cependant rien que de très banal. Cette lumière particulière, ce moment où le jour bascule vers la nuit, où dans la nuit le bleu du ciel est encore très dense. Tu ne veux pas perdre ce moment-là de ton existence, qui à cet instant te semble infiniment précieux, comme s'il était la vie même. 

Groupe, Boulevard de Rochechouart

voilà,

celle-ci, je l'ai prise en mai 2017, le même jour que cette autre. C'était le jeudi de l'Ascension, et j'avais fait le touriste à Paris, je m'en souviens. J'avais marché à pied depuis Montmartre, passant par le boulevard Rochechouart qui est quand même un des endroits les plus laids et les plus hostiles de Paris, afin de rejoindre Rachel et Sophie vers Stalingrad au bord du canal. Nous avions pris un verre là-bas, avant de nous rendre tous les trois à Bobigny pour assister à un spectacle de danse d'Alain Platel. Et ce billet que tu es en train de lire, je l'ai rédigé l'année dernière, le 29 Décembre au soir. Je n'avais pas un gros moral, me sentant bien seul, et n'ayant pourtant guère envie de voir du monde. Je relisais "Narcisse et Goldmund", ayant beaucoup de mal à me concentrer et à échapper à l'addiction des réseaux.

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La Découverte du Jour

   

Voilà,

l'intranquillité me hante et c'est la raison pour laquelle je publie autant ces derniers temps. Incapable de dire, je ne puis que montrer. Je ne suis bon qu'à ça. Ce triptyque me paraît être ce que j'ai fait de mieux depuis longtemps. Ces images attendaient depuis Août dernier d'être traitées avec une certaine considération. 

A part ça je viens de découvrir que le thème de la chanson "calling you" dans le film Bagdad Café de Percy Adlon était inspiré du mouvement de la sérénade pour corde en C major op 10 d'un compositeur hongrois nommé Erno Dohnayi dont j'ignorais jusqu'à l'existence. C'est à 10'30 sur la vidéo ci-dessous. Au moins aurais-je appris quelque chose aujourd'hui grâce à Denisa Kershova. (Linked with the weekend in black and white)