Sans-abri sur les Champs-Élysées

 Voilà

 

Je joue parfois à m'atteindre.

Je fais avec celui que je fus

et avec celui que je serai

la course de celui que je suis.

 

Parfois je joue à me dépasser.

je fais alors peut-être

la course de celui que je ne suis pas.

 

Mais il est une autre course

où je jouerai à me faire dépasser.

Celle-là sera la véritable course.

(Roberto Juarroz) 

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Il y a peu de morts entières

 

Voilà

Il y a peu de morts entières. 

Les cimetières sont pleins de fraudes.

les rues sont pleines de fantômes.

Il y a peu de morts entières.

Mais l'oiseau sait sur quelle ultime branche il se pose

et l'arbre sait où prend enfin l'oiseau.

Il y a peu de morts entières. 

La mort est chaque fois plus incertaine.

La mort est une expérience de la vie. 

Et l'on a besoin parfois de deux vies

 pour pouvoir compléter une mort.

Il y a peu de morts entières.

Les cloches sonnent toujours de même.

Mais la réalité n'offre plus de garantie 

et il ne suffit pas de vivre pour mourir.

(Roberto Juarroz)

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La cloche est pleine de vent

 

Voilà

La cloche est pleine de vent, 

bien qu'elle ne sonne.

L'oiseau est plein de vol, 

bien qu'il ne bouge. 

Le ciel est plein de nuages, 

bien qu'il soit seul. 

La parole est pleine de voix, 

bien que nul ne la dise. 

Toute chose est pleine de fuites, 

bien qu'il n'y ait pas de chemins. 

 

Toutes les choses fuient 

vers leur présence

Roberto Juarroz

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Ma créature de tous les jours

 

 

 

Voilà

Je souffre avec ma créature de tous les jours 

et j'aime avec ma créature de toutes les nuits, 

 mais derrière elle deux il est une autre créature 

qui n'est pas forcément moins pauvre,

avec quoi je palpe un peu les alentours du monde.

Je ne sais quand sont nées mes trois créatures, 

ni quand elles ont appris à se connaître, 

mais les trois écoutent quelque chose qui les appelle 

de derrière le néant 

et savent que le visible est une faille de l'invisible 

et peut-être même un appel de l'invisible, 

qui peut être est seul 

comme une autre créature 

et les attend elles trois

(Roberto Juarroz)

 

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Pour tous les états intermédiaires

Voilà

Un amour au-delà de l'amour, 

Plus haut que le rite du lien, 

au-delà du jeu sinistre 

de la solitude et de la compagnie. 

Un amour qui n'ait pas à revenir, 

mais non plus à s'en aller.

un amour non soumis 

aux frénésies d'aller et venir, 

d'être éveillés ou endormis, 

d'appeler ou de se taire

Un amour pour être ensemble 

ou pour ne l'être pas, 

mais aussi pour tous les états intermédiaires.

Un amour qui serait comme ouvrir les yeux.

Et peut-être aussi comme les fermer

(Roberto Juarroz) 

 

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Tout regard est un leurre

 

Voilà 

Tout regard est un  leurre. 

 Un regard vrai 

devrait demeurer dans ce qu'il regarde

ou du moins être le flux qui l'irrigue et le fasse croître.

Toutes choses attendent ce regard.

Et si tout attend quelque chose, 

cela peut-il ne pas exister ?

Chacun de nos regards peut-être 

pourrait devenir celui que les choses attendent, 

si nous savions nous déprendre de lui 

comme quiconque donne un pain

(Roberto Juarroz)

 

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Toute chose fait signe

Voilà,

au lieu de me prendre à des activités plus concrètes et peut-être aussi plus nécessaires – mais j’en suis tout à fait incapable  – et sans doute mû par une sensation d’urgence, je publie ces dernières semaines beaucoup de chroniques sur ce blog. C’est une dérisoire parade au fait que je sens mes facultés intellectuelles et physiques s’amoindrir. Je redoute même de les perdre tout à fait d’ici peu. Il est certes possible que je dramatise la situation, mais tout de même, des symptômes agaçants autant qu’inquiétants s’accumulent. Je dors beaucoup à des heures irrégulières. Quoique je ne sois ni écrivain ni terriblement âgé, j’ai parfois l’impression d’être le personnage interprété par John Gielgud dans "Providence", le film d’Alain Resnais. J’ai tendance à me couper du monde, je vois peu de gens, et c’est très bien comme ça. Lorsque j’en vois je me retrouve dans des situations embarrassantes. L’autre soir au théâtre par exemple, j’ai croisé un camarade que je n’avais pas revu depuis longtemps. Au moins l’ai-je reconnu, je savais qui c’était, où et avec qui il travaillait en ce moment (merci facebook), j’étais en mesure de lui demander des nouvelles d’amis communs, mais me rappeler son nom et son prénom, je m’en trouvai soudain tout à fait incapable. Je crois que ma défaillance est passée inaperçue, mais le malaise suscité m’a poursuivi quelques heures durant. Alors je préfère ne pas trop socialiser. En outre la mémoire des mots et des noms se dérobe aussi quand je suis seul. Il y a quelques jours, j’étais incapable de retrouver le prénom du producteur des Beatles. Je pensais John au lieu de George Martin. D’ici peu, si cela continue j’oublierai bientôt le nom des quatre gars de Liverpool. Je serai alors vraiment cuit

Ces jours-ci, prendre des notes et bidouiller des images, sont les seules contraintes que je m’impose volontiers, en plus de faire les courses parce qu’il faut bien se nourrir. Je lis ou relis quelques bouquins aussi. J’ai cependant du mal à me concentrer, je me lève tard me couche de même. Je me réveille souvent au milieu de la nuit. J’écoute alors de la musique classique à la radio. Cela m’aide parfois à me rendormir, parfois non. Il arrive même de temps à autre que cela me stimule pour travailler, la plupart du temps cela m’intrigue, retient mon attention et suscite ma curiosité. Je me livre alors à toutes sortes de recherches désordonnées sur le net. Et c’est déjà le matin.

De nouveau le merle chante à l’aube, ce qui annonce le retour des beaux jours. Le Forsythia qui a commencé de fleurir plus prématurément que jamais auparavant (les premiers bourgeons ont éclos fin février) s’épanouit et se constelle de fleurs jaunes de plus en plus nombreuses. Peut-être le prunus du jardin des plantes est-il déjà en train de fleurir. Je pourrais aller y faire un saut un de ces jours prochains. Cela me fera une promenade si toutefois cesse la douleur qui s’est installée depuis quelques temps dans ma jambe droite. En attendant je consulte des planches contact et continue de scanner de vieilles photos. Les souvenirs remontent. Je repense à ce poème de Roberto Juarroz, que je lis beaucoup ces derniers temps.

  

Toute chose fait signe vers autre chose.

Vers quoi fait signe 

l'histoire verticale de l'arbre ?

Vers quoi fait signe 

l'oasis de ton corps?

Vers quoi fait signe la lumière

et vers quoi la nuit ? 

Vers quoi fait signe 

la raideur méthodique des morts ?

Peut-être que tout fait signe vers un centre.

Mais tout centre fait signe vers le dehors.

oui, ce poème qui, je ne sais pourquoi, lui aussi fait signe vers ce paisible paysage du port de Cadaquès, pris en Janvier 1991, la veille de la première invasion de l'Irak. Une image du temps passé, dont je ne sais plus si elle est un centre ou un dehors. 

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La Musique de l'Oubli

 

Voilà

Ouvrant les hublots du sommeil, 

me réveille le fantôme d'une musique

 où je ne reconnais pas même 

la mélodie ou les instruments qui l'exécutent

Je ne me réveille pas vraiment,  

mais seulement ce qu'il faut pour l'écouter 

et comprendre que cette musique est faite 

des fantômes de tous les sons 

et des sons de tout ce qui se tait

Je ne me réveille pas vraiment. 

Mais cette musique fantôme, 

de filiation plurielle comme la nuit, 

vient aussi me dire

qu'il est des choses intenses à l'excès 

qui ne sont pas faites pour le souvenir,

car la condition de leur intensité est l'oubli.

Peut-être que cette musique fantôme

est alors ce que j'ai tant cherché :

la musique de l'oubli

(Roberto Juarroz)

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La pensée ne peut tenir dans l'homme

Voilà,

La pensée ne peut tenir dans l'homme

c'est pourquoi elle se lance comme un bélier contre le ciel,

fichée comme un coin entre couleur et couleur

cherchant son lieu

dans le corps du monde

 

Sa charge de puissance nue

ravage les bords et le fond,

comme un courant barbare

qui dévore son lit

 

La pensée est une liberté plus grande que l'homme

(Roberto Juarroz) 

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J’existe

 

Voilà 

Mon regard m'attend dans les choses

pour me regarder partant d'elles

et me dépouiller de mon regard 

 

Ma mémoire m'attend dans les choses 

pour me démontrer qu'il n'y a pas d'oubli

 

Et les choses s'appuient sur moi,

comme si moi qui n'ai pas de racine, 

j'étais la racine qui leur manque .

 

Serait-ce que les choses 

aussi s'attendent en moi,

Que tous ce qui existe 

s'attend hors de lui-même ?

Et qu'à la fin mes bras 

seront ouverts pour m'embrasser?

(Roberto Juarroz)

 

P.S. une rapide recherche sur internet m'apprend que ce collage est l'œuvre de Thierry Jaspart

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Leçon de présence

 

Voilà

L’arbre est une leçon de présence,

une leçon sans précédent,

où s’unissent comme en une dimension,

en un temps, un exemple différents,

les questions du souvenir

et les questions de l’oubli.

La chanson par contre est toujours

une forme de l’absence,

un écho de la poussière qui se lève

au lieu de la parole qui n’existe pas.

Mais la présence n’est pas la seule magie :

magie est aussi l’absence.

C’est pourquoi l’arbre et la chanson seront toujours ensemble

bien que l’hiver abatte les paroles et les feuilles

 

Roberto Juarroz in Poésie verticale 

 

P.S :je vous recommande au passage d'aller voir le site de Colo Espaces, Instants dont la dernière publication offre un délicat poème de Silvana Ocampo, que j'ai eu le plaisir d'illustrer.

 

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Chanter dans le chemin

 

Voilà 

Le ciel n’est plus une espérance,

mais seulement une expectative.

L’enfer n’est plus une condamnation, 

mais seulement un vide.

Désormais l’homme ne se sauve ni ne se perd :

Simplement parfois il chante dans le chemin.

 

Roberto Juarroz in Poésie verticale

 

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Les habits de Paul Cézanne

 

Voilà,

après un malaise qui l'avait surpris lors d'un violent orage dans le massif de la Sainte-Victoire, où une fois de plus il était venu peindre sur le motif, Paul Cézanne resta de longues heures sous la pluie et mourut des suites de ce refroidissement. Au cours de la visite de son atelier si fidèlement reconstitué, j'avais été saisi par la puissance de ces habits qui lui ont ainsi survécu. Il y a quelques jours en relisant par hasard ce poème de Roberto Juarroz, j'ai repensé à eux ; pendus au mur, ils demeurent là, tels des spectres, et semblent à tout jamais l'appeler dans le silence.

 

Il est des habits qui durent plus que l'amour. 

Il est des habits qui commencent avec la mort 

et font le tour du monde 

et de deux mondes

Il est des habits qui au lieu de s'user 

 se font toujours plus neufs

Il est des habits pour se dévêtir.

Il est des habits verticaux.

La chute de l'homme

les met debout

Roberto Juarroz (Poésie verticale I,23) 

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La pluie sur le carreau

 

 

Voilà

Pourquoi parler ?

Mais pourquoi se taire ?

Il n’y a pas d’oreille pour notre parole, 

Mais il n’y en a pas non plus pour notre silence. 

Les deux se nourrissent uniquement l’un de l’autre

Et parfois ils échangent leurs zones,

Comme s’ils voulaient mutuellement se protéger.

(Roberto Juarroz in "Poésie Verticale")

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Une autre espèce de tangence

 

Voilà

La lumière n’est pas l'unique somme des couleurs.  

Il est certaines dimensions libres

où les couleurs se pressent plus étroitement qu'en elle,

comme des poissons tout neufs dans une mer plus jeune encore.

À partir de là

Il semble possible de reconstruire quelque chose

Qui jamais n'a sauté le signe du commencement, 

une autre espèce de tangence.

 

La somme des couleurs doit inclure un filament

où soient tressés dans un même fil

le regard qui voit

et celui qui ne voit pas 

Roberto Juarroz in "Poésie Verticale" (II,47) 

 

Je m'excuse auprès de certains de mes correspondants de ne pouvoir répondre à leurs commentaires. Pour d'inexplicables raisons qui tiennent à Blogger, il m'est impossible d'accéder à leur formulaire. C'est un grand mystère que je ne parviens pas à résoudre.

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La demeure du rêve

 

Voilà

Le plafond du rêve

est peint d'une couleur étrangère au rêve.

Le plancher du rêve

porte trace de lointaines latitudes.

La demeure du rêve

est voisine d'autres demeures

faites de matériaux différents.

Et l'habitant du rêve

a l'étrange conviction

de n'être pas né là.

Les rôles semblent permutés

et les fonctions interverties.

Tout rêve doit être remplacé par un autre .

Mais l'inévitable échange n'est pas un rêve

(Roberto Juarroz in "Onzième poésie verticale") 

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Et rien de plus

Voilà,

Il est bien regrettable de se retrouver en si piteux état devant un tel paysage.
On tousse dans son coude comme l'exige le nouveau protocole

Songeant devant cette parfaite symétrie à un un certain poème de Roberto Juarroz

Etre.

Et rien de plus.

Jusqu'à ce que se forme un puits au-dessous.

Ne pas être.

Et rien de plus.

Jusqu'à ce que se forme un puits au-dessus.

Ensuite,

entre ces deux puits,

le vent s'arrêtera un instant .

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Nous sommes de trop

Nous sommes de trop.

Ici ou n'importe où :

quelque part nous sommes de trop.

Nous sommes l'excédent

de quelques pierres transversale du destin.

La musique est faite

des foulées d'un adroit animal

qui s'approche et soudain disparaît.

Les paroles sont les spasmes minuscules

d'une herbe menue qui a trop hâte de pousser

et ne trouve pas son propre soleil, sa propre pluie.

Les amours ou personne,

les amours avec personne,

ou personnes avec ses amours,

sont des orphelins qui tètent

à un sein depuis longtemps épuisé.

Les dieux qui sont tombés,

les dieux qui ne tombent pas

parce qu'ils n'ont jamais été en haut,

la forêt non végétale des dieux,

dialogue uniquement

avec la ligne d'horizon qui nous cerne.

Les mains, qui furent jadis

et les choses qui ne furent jamais

S'ajustent dans ce nœud

qui n'emprisonne rien.

Non, il n'y a pas que nous seulement :

tout est de trop.

Ici ou ailleurs.

(Roberto Juarroz)
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L'autre qui porte mon nom

Voilà,

L'autre qui porte mon nom 

a commencé à me méconnaître. 

Il se réveille où je m'endors, double la conviction que j'ai de mon absence,  

occupe ma place comme si l'autre était moi, 

me copie dans les vitrines que je n'aime pas, 

creuse les cavités que j'élude, 

déplace les signes qui nous unissent 

et visite sans moi les autres versions de la nuit.

Imitant son exemple,

 j'ai commencé à me méconnaître. 

Peut-être n'est-il d'autres manière 

de commencer à nous connaître

(Roberto Juarroz)

Dormir pour oublier (29)

Voilà
"Chacun s'en va comme il peut,

les uns la poitrine entrouverte,

les autres avec une seule main,

les uns la carte d'identité en poche,

les autres dans l'âme,

les uns la lune vissée au sang,

et les autres n'ayant ni sang, ni lune, ni souvenirs.

Chacun s'en va même s'il ne peut,

les uns l'amour entre les dents,

les autres on se changeant la peau,

les uns avec la vie et la mort,

les autres avec la mort et la vie,

les uns la main sur l'épaule

et les autres sur l'épaule d'un autre.

 Chacun s'en va parce qu'il s'en va,

les uns avec quelqu'un qui les hante, 

les autres sans s'être croisés avec personne,

les uns par la porte qui donne ou semble donner sur le chemin,

les autres par une porte dessinée sur le mur ou peut-être dans l'air,

les uns sans avoir commencé à vivre

et les autres sans avoir commencé à vivre.

Mais tout s'en vont les pieds attachés,

les uns par le chemin qu'ils ont fait,

les autres par celui qu'ils n'ont pas fait

et tous par celui qu'ils ne feront jamais."

(Roberto Juarroz)
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