Le bleu du ciel dans le jour froid

Voilà

J'en ai déjà parlé dans ce blog, ce temps là, je veux dire ce ciel bleu et pur avec ce froid sec, tout cela me rappelle des souvenirs de poussette quand j'étais enfant. Oui ce sont là sont doute les premiers qui se sont inscrits dans mon corps : je suis emmitouflé dans des vêtements chauds, assis dans la poussette quelqu'un la guide et le monde bouge autour de moi. Souvent je me dis que j'aimerais de nouveau éprouver cette sensation, mais aussitôt je me ravise, car cela signifierait que je suis vieux impotent, incapable de me déplacer seul autrement que dans une petite chaise roulante. On ne rechigne pas à sortir les enfants dans leur poussette car on les conduit vers l'avenir alors que les petits vieux dans leur chaise roulante d'une part sont beaucoup plus lourds et encombrants et d'autre part nous rappellent notre condition de déchets à venir. Et puis si les enfants babillent n'oublions pas que les vieux radotent. Donc si un jour je suis incapable de me déplacer seul, qu'on me laisse m'effacer de ce monde, je ne supporterais pas d'être un poids pour ce qu'il me restera d'entourage. Mais c'est une autre histoire. Bref, cette lumière me donnait une sorte de sensation de plénitude. D'ailleurs j'ai eu tendance ce matin à avoir envie de tout photographier : les arbres se découpant dans le ciel, la fille près du kiosque à journaux, le pigeon près de la flaque où se reflétait un auvent à moitié abandonné. Généralement je ne suis pas un photographe avec un sens aigu de la lumière comme peuvent l'être Bill ou Laura peut-être parce que ils vivent dans la nature, j'ai plutôt tendance à photographier les objets les murs les environnements urbains et j'aime traficoter les images. Mais aujourd'hui cette lumière franche, crue, magnifique m'exaltait. Évidemment comme je suis un type pas vraiment porté sur l'optimisme, je me suis méfié me demandant si je serais aussi sensible à une telle lumière et si les souvenirs remonteraient avec autant d'intensité en suscitant une telle joie si je vivais à Fukushima ou Tchernobyl. Oui cette lumière, elle me rendait heureux — enfin n'exagérons rien — disons que j'éprouvais un plaisir d'être là, vivant, au monde, qui n'est pas si fréquent — du moins quand je marche dans la rue, pour me rendre d'un point A à un point B. J'ai repensé à ces phrases de Jankélévitch dans un entretien où il évoque la réminiscence "touche fugitive qui nous effleure". Les instants qui servent d'occasion à la réminiscence peuvent n'avoir eux-même rien de poétique, mais l'étincelle qu'ils font jaillir telle une étoile filante nous laisse éblouis. Et cette étincelle est d'autant plus fulgurante, que ces réminiscences ne font allusion à rien d'important, à rien de mémorable, ni ne suggèrent rien de grandiose. elles nous renvoient simplement à quelque chose qui ne sera plus, et dont le jamais-plus fait tout le prix" 

Mauvais Signe

Voilà,

D'où vient que certains matins il se réveille avec la peur au ventre comme s'il avait treize ans et que la journée entière allait être consacrée à une composition de mathématiques ? (Linked with weekend reflections )

Économie de la Catastrophe

Voilà

On leur dit que s'ils ne consomment pas les fruits et légumes qui ont poussé dans la zone, ils manqueront à leur devoir de solidarité et de civisme. Bien sûr, c'est un peuple qui, par le passé, a montré une certaine propension au suicide collectif ; mais tout de même... Cependant rien n'empêche de penser qu'en de semblables circonstances, de pareilles injonctions pourraient nous être adressées. D'ailleurs cela n'a-t-il pas déjà commencé ? "Puisqu'il y a des terroristes, il est nécessaire d'accepter le paradoxe d'un état d'urgence permanent ; comme l'ennemi n'est identifiable nulle part, alors sans doute est il partout invisible, peut-être même êtes-vous l'ennemi — ou tout le moins son complice sans toutefois le savoir. Alors acceptez dans un premier temps que soient réduites vos libertés ; bientôt nous augmenterons vos contraintes. Il est de votre intérêt de dire oui. Cela dit si vous en éprouvez le besoin vous pouvez encore vous indigner sur les réseaux sociaux, il n'y a aucun mal à se soulager". Cela peut même créer de la marchandise.

D'autre part il semblerait qu'on soit entré dans une économie de la catastrophe. Non de ces catastrophes épisodiques que sont les guerres, mais de la catastrophe comme produit durable générateur de profits à court et moyen terme. Pour faire passer le message — ou mieux pour le brouiller ce qui revient exactement au même — on noie l'information dans des programmes, des applications ou des logiciels de divertissement. Ce qui importe, n'est pas de retenir l'attention du spectateur fixé à son écran, mais de faire en sorte au contraire de créer de la perpétuelle distraction afin qu'il s'accommode du bruit du monde sans quitter son smartphone sa tablette ou son ordinateur. On fait en sorte de gommer toute possibilité de penser autrement les faits, la réalité sociale, l'expérience du monde. Tout fait écran, au sens ou ce que s'y projette est précisément destiné à dissimuler. L'événement advient mais il doit toujours être sans conséquence. Plus précisément sans conséquence critique de trop haute intensité car cela pourrait nuire au fonctionnement de l'économie qui se nourrit de la catastrophe qu'elle génère. J'y pense souvent quand il m'arrive de traverser le paysage urbain encore préservé du Quartier d'Affaires. À chaque fois d'ailleurs il me semble irréel, artificiel, pareil à un décor et dénué de sens. Et toujours je me demande "Est-il possible que ça dure encore longtemps tout ce mensonge ? Est-ce donc vraiment la vie que tout cela qu'on nous propose ?" (Linked with The Weekend in Black and White)

Roosevelt Island

Voilà,

je me souviens du vieil hôpital de Roosevelt Island photographié au printemps 1994, depuis un ferry de la Circle Line lors d'une excursion en compagnie de Jean-Paul, Christelle, Pascal, Catherine et leurs enfants Michel et Marguerite qui venait tout juste de naître. Nous en avions profité pour nous rendre aux Cloisters, qui est un endroit que j'aime particulièrement à la pointe nord ouest de Manhattan et où se trouve un objet sculpté parmi les plus émouvants qu'il m'ait été donné de voir. 

Jour de pluie

Voilà,

en écoutant la radio ce matin, où pêle-mêle — mais au fond c'est du même problème dont il s'agit — étaient évoqués, la guerre en Syrie, l'implication des Russes et des Iraniens qui soutiennent le régime de Bachar (qui a fait ses études à Londres, ne l'oublions pas) si acharné à exterminer son propre peuple, Daesch, les tensions entre la Russie et la Turquie, entre le gouvernement turc et les Kurdes, l'Arabie Saoudite (alliée aux Etats-Unis par des accords de défense) qui commet des massacres au Yémen et dont quelques oligarques par ailleurs soutiennent financièrement Daesch, les luttes croissantes entre sunnites et chiites, les réfugiés qui affluent en Europe et qui dans le fond embarrassent tout le monde, les terroristes islamistes infiltrées en Europe, j'ai eu la sensation d'être dépassé par les événements et impuissant face aux tempêtes qui se préparent sur fond de crash boursier et de désastre écologique. J'aimerais bien voir la vie plus légèrement, être capable d'optimisme, mais c'est difficile. Cependant la vie continue, on fait des projets comme si de rien n'était, il faut songer aux vacances, organiser son emploi du temps, donner des dates de disponibilité pour ceci ou cela, prendre des rendez-vous... Dehors le ciel est si bas qu'on le croirait au rez-de-chaussée comme disait Léo Ferré. Il pleut, je me souviens d'une chanson de la fin des années quatre-vingts. (Linked with weekend reflections)

Vitrine de coiffeur sur Broadway

Voilà,

je me souviens de cette vitrine en haut de Broadway, je crois. C'était en 1985. J'avais pris cette photo en pensant à Jacques Nolot qui avait écrit une pièce "La Matiouette" où il évoquait le salon de coiffure de son père à Marciac. Mais je crois finalement que je ne la lui ai jamais montrée. Cela avait été un étrange promenade. Nous avions, avec Agnès, pris nos quartiers chez Philippa Wheale, 105 St, upper west side entre Broadway et West end Avenue. Nous nous étions ensuite promenés le long de Riverside jusqu'à Grant's tomb, en passant devant l'Université Columbia. Ensuite on était entrés à Riverside Church, une église en béton où l'on pénètre par des portes tournantes et qui abrite la plus grosse cloche du monde. Je me rappelle qu'il y avait beaucoup de sonneries de téléphone dans cette église. Continuant notre parcours nous nous étions engagés dans la 121ème rue jusqu'à Broadway que nous avions redescendue pour rejoindre St John the Divine sur Amsterdam Ave. Je n'avais pas tout de suite remarqué que nous étions les seuls blancs et qu'on était un peu déjà dans le Spanish Harlem. A ce moment là je me suis senti terriblement touriste avec mon appareil photo. J'essayais de faire comme si de rien n'était, mais tout de même je n'étais pas vraiment à l'aise. (Linked to  the weekend in black and white)

Leurs Pas

Voilà

vont leur chemin. Le martèlement de leurs pas je l'entends. Mes frères ils étaient mes frères autrefois, la tribu de mes semblables. Du moins étais-je enclin à le croire. Aujourd'hui, certains parmi eux prononcent encore mon nom, mais pour la plupart m'ont oublié. Vite oublié. Ceux qui, cependant que je m'efforçais de donner le change - car il faut bien faire bonne figure n'est-ce pas ? - se réjouissaient d'un sourire quand je n'étais déjà plus qu'une plaie, eux aussi m'ont effacé. Ne seraient pas allés chercher plus loin. S'en tenaient aux apparences. Qu'ils continuent donc de s'agiter, de se précipiter. Ils ont encore un futur, pas moi, une histoire à construire, pas moi, ou simplement l'obligation de survivre à leurs renoncements leurs échecs ou leurs illusions qu'ils s'obstinent à travestir en vérité. Leur vie continue la mienne a cessé. J'en sais un peu plus qu'eux désormais. Je suis dans les refrains qui hantent leur mémoire, mais ils n'en savent rien. Je suis le mot qu'ils ont sur le bout de la langue et qu'ils ne retrouvent pas. Je suis dans leur maladresses, leurs faux-pas, leurs moments d'absence ou d'inattention. Je suis le chat dans leur gorge, leurs colères leurs éternuements. De leurs petits tracas j'ai fait mes escales. Je vais de l'un à l'autre, comme un fripon fantôme. Et c'est très bien comme ça.

shared with sunday postcards

De lointains souvenirs remontent à la surface

Voilà,

Paul Kantner l'ancien leader de Jefferson Airplane est mort. Encore des visages rattachés à des souvenirs qui s'en vont, pas les souvenirs les visages, quoique les souvenirs aussi finiront par s'effacer, c'est probable, pas forcément certain mais probable (j'ai le sens de la nuance à cette heure c'est fou on se demande ce que ça cache). 

En fait ça va devenir de plus en plus fréquent, les idoles d'autrefois qui cassent leur pipe à cause de la vieillesse. Si ça continue je vais peut-être bientôt devenir comme le petit monsieur que j'avais autrefois photographié à l'enterrement de Tino Rossi. Non je déconne. Mais quand même ces voix, convoquent quelques images du passé. Je me souviens que parfois, c'était vers 76, je passais chez Nicolas le fils de Pierre Guyot  — le parrain d'Agnès, si gentil et trop tôt disparu —. Nicolas habitait au métro Félix Faure, dans un appartement communautaire (maintenant on appelle ça une coloc). Il y avait toujours quelques substances illicites à consommer, et beaucoup de disques des groupes de la West Coast. C'est là que j'ai entendu pour la première fois l'Airplane. Nicolas travaillait à l'occasion. il faisait des renforts dans des théâtres, à Chaillot, au Théâtre de la ville, pour démonter et monter des décors. Ça payait bien à l'époque. Et quand il avait un peu d'argent, il partait avec ses potes faire la route comme on disait alors, au Mexique, en Amérique latine, un peu en Asie. L'un d'eux travaillait dans une boutique d'import de disques chez Gévaudan, Bd St Germain, non loin de Sciences-po et c'est là que j'ai acheté le livre Filipino food de Ed Badajos. Nicolas était toujours un peu à la ramasse. (trop d'acide, trop de drogues), un peu paumé, paresseux. Je crois qu'il est mort assez jeune avant la fin du XXème siècle. Du coup j'ai scanné cette photo prise à Châteaudouble, dans les premières années avec un vieil appareil  reflex allemand. C'est d'ailleurs la seule que j'ai de lui. Je me souviens aussi qu'un été (était-ce celui de la photo je n'en suis pas sûr), alors qu'il squattait la maison de son père avec ses copains, il y avait un chien qu'ils avaient baptisé "Chilom". Monsieur Peyre le vieux voisin, qui ne savait pas ce qu'était un chilom, comprenait "HLM". Il trouvait que "Achélèm", vraiment, c'était un drôle de nom pour un chien. 

  

Cuir

Voilà,

Montée de la grande côte sur la Croix rousse à Lyon, l'odeur du cuir de cette boutique me rappelle l'odeur de l'atelier de celui qui, à cause de ses grandes moustaches et de ses cheveux roux avait été surnommé Vercingetorix à Châteaudouble. À l'époque il y avait plein d'artisans qui exposaient sur tous les marchés de Provence. Cette odeur était très présente sous les remparts d'Avignon pendant le festival. D'ailleurs quand j'ai fait ma fugue à 17 ans j'avais le vague projet d'apprendre à travailler le cuir avec Vercingetorix. Finalement je me suis fait gauler par les flics à Gardanne. Le cuir, comme un parfum d'adolescence. Du mal à réaliser que tant d'années ont passé.

Centre culturel italien

Voilà,

celle-ci aussi je l'ai prise il y a très longtemps, au centre culturel italien, au tout début des années quatre-vingts avec l'appareil que je m'étais acheté, un olympus XG1, après avoir joué "Prométhée Porte-feu" mis en scène au festival de Nancy par André Engel car j'avais regretté de ne pas avoir pu prendre de photos lors de cette épique aventure. (Linked with the weekend in black and white)

Hutte en Kabylie

Voilà,

c'était en 1983 juste au dessus de Ziama Mansouriah en Kabylie. Je m'étais un peu promené dans la montagne et j'étais tombé par hasard sur cette hutte. Je ne sais pas si c'était une simple grange ou une habitation précaire. Ce qu'on m'avait dit c'était que l'hiver était rude dans la région. A l'époque on ne parlait pas encore d'islamisme. C'était les premières années de présidence de Chaadli, et après les années Boumedienne, on espérait que cela se libéraliserait un peu. 21 ans après en être parti dans les bagages de mes parents, j'étais revenu voir ce pays qui avait tant marqué les premières années de ma vie. (linked with The Weekend in Black and White).

Une Tentation de plus

Voilà 

des années que je voulais moi aussi m'y essayer.

C'est donc ma première tentative de la Tentation de Saint Antoine

Autre train autre reflet

Voilà

les reflets nous renvoient à notre inéluctable et plus ou moins lointaine condition de fantômes. C'est inévitable un jour viendra où la transparence sera devenue notre seul et définitif territoire. Parfois peut-être entre pupille et paupière viendrons-nous roder dans le songe de tel ou telle qui se souviendra encore de nous et puis peu à peu on finira par glisser dans l'oubli comme un paysage qui s'efface à la vitre du train.

Solitude

Voilà,

désormais je ne traînerai plus aussi souvent dans les parages ou alors à des heures différentes et avec d'autres contraintes. De toute façon il faut que je trouve un autre travail. (the weekend in black and white)

Trouble de la mémoire devant un paysage connu

Voilà

Dans une chambre d'enfant d'un appartement inconnu,

Du nouveau m'apparaît

J'imagine des perspectives différentes, plein d'idées me traversent.

J'entrevois autre chose qui me pourrait vraiment me plaire

Et peut-être me désennuyer de moi

Nu penché sur un guéridon

Voilà,

j'essaie juste de donner un sens au jour qui vient ou à celui qui va. J'avance en solitaire parce que je ne peux faire autrement. Je me réfugie dans cet incessant travail de transformation des images parce que c'est ce qui me tient – du moins en ai-je l'illusion – à l'abri du monde extérieur tout en ayant la possibilité de communiquer avec lui. C'est ma façon à moi d'aller vers les autres et de m'en protéger à la fois, de me trouver une place dans la communauté des Hommes qui me fait pourtant si peur parfois. Tout me semble si souvent compliqué, les uns les autres et tout ça. Je suis un vieil enfant qui bricole et grafouille. Je me fatigue un peu plus chaque jour, parfois je bougonne et taciturne en rond. J'ai une sale gueule je sais, mais je ne suis pas bien méchant au fond. J'essaie juste de faire des trucs qui tiennent la route. À ma façon, discrète et déterminée.

Antrelieu

Voilà,

Parfois je ferme les yeux.

Antrelieu n'est jamais loin, c'est là que je me retire parfois

Pour réfléchir au cours des choses, au tour qu'elles prennent ou pourraient prendre

Infiniment mystérieux

Voilà

souvent je reviens à ce lieu, à l'image de ce lieu qui m'intrigue me fascine sans que je ne sache pourquoi. Il y a des endroits qui laissent entrevoir leur envers. La pensée le regard s'y émerveillent  car ils sont comme la promesse d'un monde meilleur, enchanté. Ils expriment la possibilité d'une réalité parallèle et rêvée obéissant à d'autres lois physiques où la vie serait plus douce et plus sereine.

Porteurs d'eau

Voilà,

je me souviens des porteurs d'eau de la casbah d'Alger "vieille dame délabrée confite dans sa crasse et croulant sous les oripeaux de sa splendeur ancienne" comme la qualifie Jérôme Ferrari. C'était en en juin 1983. Je me rappelle aussi qu'un an après la victoire historique de l'équipe de football d'Algérie contre celle de l''Allemagne en 1982, le match avait de nouveau été retransmis, et que les gens avaient longtemps parcouru les rues de la ville en klaxonnant comme si la rencontre venait juste de se terminer. (linked with The Weekend in Black and White)

A la tombée de la nuit

Voilà

Ce soir je voudrais être auprès de ma fille et la serrer très fort dans mes bras,
car pour elle c'est un jour particulier et pour moi aussi sans doute.

Elle me manque. 

Entre Rhône et Saône j'ai le le blues de la presqu'île.
linked with weekend reflections

Black Star

Voilà,

ça me revient, l'exposition Bowie l'année dernière au mois de mars

ça me revient, "Loving the Alien" en novembre 1984. J'avais acheté une cassette de l'album "Tonight" (c'était à l'époque des premiers Walkman), et je l'avais emmenée à Strasbourg où nous étions venu jouer le spectacle "Rêves de Kafka" durant deux semaines. J'associe en partie ce séjour, les souvenirs  que j'en ai et les photos que j'ai prises alors, à ce morceau, mon préféré de l'album.

ça me revient, Lucy et sa sœur chez elle, vers Pâques 1976, à Hatfield in the North, racontant que lorsqu'elle était allée voir un concert de Bowie avec ses copines, elles s'étaient toutes maquillées comme sur la couverture d'Aladdin Sane 

ça me revient, Didier après qu'on soit allé faire des courses dans un supermarché de St Raphaël qui allume l'autoradio, et dit en entendant Bowie "A chaque fois il se remet en question" c'était au moment de "Lodger"

je n'ai jamais oublié ce chagrin d'amour où j'écoutais en boucle "Wild is the wind" chanté par Bowie

ça me revient j'ai acheté le double album live "Stage" à Rome l'été 1979 alors que nous étions en tournée avec les zeppelins

ça me revient "let's dance" et les fêtes au théâtre de la tempête. Je dansais beaucoup à cette époque.

ça me revient Philippe D. qui écoutait "Heroes" dans son appartement des Olympiades

ça me revient "Sufragette city" et "Hang on to yourself" entendus la première fois un soir tard au pop club de José Artur et aussi "John I'm only dancing" et comme ce dernier morceau avait quelque chose d'angoissant surtout le refrain avec sa ligne de basse et ses guitares stridentes

ça me revient "space oditty" en italien devenu "ragazzo solo, ragazza sola" qui raconte tout autre chose que la version originale, et transforme Bowie en chanteur de charme italien, et ça me plaît quand même

ça me revient "Modern Love" et Denis Lavant courant le long des palissades dans le film "Mauvais Sang" de Léos Carax

ça me revient la comédie musicale "Absolute beginners"

ça me revient Isabelle Adjani chantant "Beau comme Bowie"

ça me revient qu'on disait qu'il avait un œil perpétuellement dilaté à cause d'une bagarre avec une fille quand il avait quinze ans

ça me revient, une émouvante reprise d'une chanson de Georges Harrison après sa disparition sur l'album "Reality" je crois

ça me revient, chez Jean-Jacques, l'album Station to station et sur la chanson qui donne le titre à la l'album, la rupture après 6 mn qui commence par "it's not the side effect of the cocaïne / I'm thinking it's must be love" qui était dans un tempo très speed mais qui me convenait bien à l'époque, et qui continuait par it's to late to be grateful / it's to late to be late again / it's to late to be hateful / the european canon is here / et là vraiment c'était mon tempo de l'époque

ça me revient golden years wap wap wap

ça me revient Bowie et Jagger dansant et sautant comme des cabris défoncés au maxiton dans le clip "Dancing in the street"

ça me revient que j'aimais son accent "so british" dans les interviews et que j'ai souvent pensé que l'excentricité qui était la sienne était un reflet de la culture anglaise

ça me revient mais tant d'autres choses m'échappent par ailleurs

shared with sunday postcards

Ce qui tient les gens

Voilà,

ce qui tient les gens, je veux dire ceux qui ont quand même la sensation que ça ne tourne pas rond, c'est sans doute cette croyance qu'un miracle va malgré tout advenir et changer le cours des choses. On avance vers la nuit en espérant que le jour sans cesse va durer. On ne parvient pas à concevoir que la prospérité, le rayonnement intellectuel, le savoir l'innovation, la jeunesse et l'audace, ne sont plus de mise dans ce pays. Plus aucune aptitude à la révolte à l'insurrection. Une population de petits propriétaires enchaînés à leurs crédits, une foule d'esclaves aliénés par le flux continu d'informations de jeux et d'injonctions diverses dont les écrans nous abreuvent jusqu'à l'écœurement. Cela occupe ainsi notre temps et notre cerveau et nous donne l'illusion d'être dans l'action, de participer au monde simplement parce que nous tapotons des écrans tactiles. On s'accroche à l'illusion d'un monde meilleur pendant que l'Europe politique se suicide en se soumettant à la loi des multinationales et des banques, pendant que les réacteurs de Fukushima continuent de disséminer leur poison..., pendant que des fous des fanatiques religieux massacrent tout ce qui ne leur ressemble pas et détruisent ce qui reste d'antiques civilisations où leur dieu n'existait pas encore, pendant que les grands trusts industriels saccagent des forêts des sols des sous-sols, polluent des fleuves des océans, les vident de leur biodiversité, pendant que la bêtise et la mesquinerie s'installent peu à peu au pouvoir dans certaines de nos régions, pendant que les pauvres s'appauvrissent encore plus, que la misère essaie de trouver le sommeil dans les rues en grelottant  etc... etc... La liste si longue de ce qui ne va pas en devient presque banale et lassante.

Pourtant parfois on veut se persuader qu'ici on peut encore espérer, à cause d'un paysage que l'on croit pérenne, d'une lumière singulière, de la forme des nuages qui nous donne l'illusion que la beauté des choses constitue un refuge contre le spectre de l'adversité. On les regarde au ciel passer les nuages, on les voit se faire et se défaire comme de furtifs poèmes qui un instant prennent forme pour aussitôt se perdre en un songe sans consistance. On est seul on ne fait qu'un avec la nature, et c'est une illusoire sensation d'éternité qui nous étreint dans ces moments là. (Linked with skywatch friday)

Cafeteria la Merced

Voilà,

le jour où nous sommes allés à la cafétéria la Merced (j'avais tout de suite repéré que les gens qui venaient manger ici n'étaient pas des touristes) fut entièrement dédié à Picasso. De ce séjour à Malaga, je garde un souvenir mitigé car, j'avais toujours la tête plus ou moins ailleurs et des pensées chagrines. Heureusement le sourire de ma fille, sa main menue dans la mienne, ses mots tendres et rassurants, ses blagues et ses questions, atténuaient mon tourment. Les larmes cependant n'étaient jamais loin. Je me sentais tellement démuni, si étranger au monde, si peu capable de le comprendre. Je ne trouvais pas les mots. A ce moment là, je me suis rappelé – je me demande bien pourquoi – comment j'attrapais les papillons, enfant. De mes paumes je faisais une cage. Et c'était doux de sentir les ailes du captif chatouiller le creux de mes mains, avant de les ouvrir pour le rendre à ses voyages. (linked with The Weekend in Black and White)

L'Heure clandestine

Voilà,

hier soir sans m'en rendre compte j'ai donné forme à mon inquiétude. Je n'avais pas prévu qu'elle serait ainsi. Je cherchais tout autre chose. Je crois que j'avais besoin de me divertir au sens pascalien du terme, d'échapper à cette conscience du Néant qui me submerge parfois. J'essaie alors de créer des formes qui me procurent du plaisir, ou du moins de suivre un chemin qui me mène vers l'apparition de ces formes, et me soustraient de la conscience du temps. De prime abord je n'avais pas l'intention d'introduire des silhouettes dans mon dessin. Je voulais m'en tenir à une abstraction. Je crois m'en être déjà expliqué, cela a quelque chose d'apaisant l'abstraction, ou peut-être même m'arrêter à un graphouillage,  Mais voilà, je n'ai pas osé, je n'ai pas pu m'empêcher. Et tout à coup l'image s'est imposée sans que je ne parvienne à la réfuter. Sans doute a-t-elle une nécessité puisque je ne la détruis pas, puisque même je la donne à voir. Elle me plaît malgré tout. En dépit de son imperfection de son côté sombre. Même si elle me fait aussi regretter ne ne pas être capable de tracer un autre chemin, plus léger, plus tendre.

Après-midi Beaubourg

Voilà,

cet après-midi j'ai vu l'exposition des photos qu'Agnès Varda avait faites lors d'un séjour à Cuba en 1963, ainsi que celle, magnifique, consacrée à Wifredo Lam et, au cabinet graphique du Musée d'Art moderne, les œuvres sur papier de Dieter Appel. Je pourrais rester des heures dans les musées. Autrefois je m'y sentais en sécurité. Mais depuis la tuerie du Bardo à Tunis en mars dernier, je ne peux m'empêcher de penser que des crétins décérébrés, peuvent à n'importe quel moment surgir dans de tels endroits, simplement parce qu'ils exècrent tout ce qui ne leur ressemble pas et qu'ils ne comprennent pas. L'exposition sur Cuba, évoque une époque chargée d'espoirs et de croyances en un monde meilleur et une grande joie se dégage de ces images du socialisme tropical. Pourtant je me souviens qu'à l'époque les gens craignaient une guerre nucléaire et que Bob Dylan chantait "A hard rain's A-gonna fall". (Linked with the weekend in black and white

Aux vieux garçons

Voilà,

entre la station Solferino, et la station Rue du Bac, dans la partie la plus mélancolique du Boulevard St Germain où l'on trouve assez peu de commerces, existe néanmoins un café dont le décor n'a guère changé depuis 1902. Il est doux, surtout en ces moments troubles, de s'y attarder et de se laisser gagner par la rassurante illusion que le temps n'a pas passé. Le vieux percolateur doré qui trône au fond du bar est paraît-il toujours en état de marche.

Le Jour du brunch

Voilà,

cette photo, je l'aime bien. Je l'ai prise cette année le premier dimanche de février, au commencement de l'après-midi ; c'est la gare de Pantin ; j'y passe assez souvent en train depuis deux ans et demie, sans jamais m'y arrêter et et là j'avais l'occasion de prendre un peu de hauteur. 

Les paysages ferroviaires me fascinent. Enfant j'ai cru à une promesse ; un jour on installerait un train électrique dans un grenier ; il n'y a jamais eu de grenier. 

Je ne traîne pas souvent dans ces parages. Je me suis retrouvé là parce que j'étais invité non loin, chez une amie, jeune et brillante professeure d'Université qui organise de temps à autre des brunches le dimanche. C'est sympathique. Il y a ses amis, ses voisins. Parfois je connais certains d'entre eux. D'autres fois j'ai du mal à les reconnaître (je ne suis pas très physionomiste et de plus en plus miro). Il suffit de venir avec quelques victuailles pour socialiser...

C'était plutôt joyeux convivial et détendu. Il y avait du vin bio, des huîtres, des délicieux chocolats de chez Auger dont la boutique est à Lodève et assez de sièges pour s'asseoir.

Et puis à un certain moment la conversation a pris un tour étrange.

Il a été question de viande halal, puis très vite du "prophète", de l'islam, des arabes athées, des juifs, de Dieudonné de "nous sommes ou nous ne somme pas Charlie", du frère de quelqu'un qui vivait avec une musulmane assez rigoriste, de bouffer du porc, de Vergès, de l'antisémitisme de la guerre d'Algérie, du ressentiment, d'Aubervilliers le 7 janvier dernier où paraît-il bien des gens se sont réjouis des attentats. J'ai essayé de faire de l'humour là-dessus, façon Charlie-hebdo, de l'humour noir et parfois trivial comme j'aime bien, mais il y avait trop de passions dans ces conversations et ça ne passait pas trop. Comme tout ça était plutôt déprimant quelqu'un a demandé s'il pouvait allumer la télévision pour voir le match de hand avec le son coupé. Je crois que c'était la finale du championnat du monde et que c'est la France qui a gagné.

Au retour je me rappelle avoir eu un coup de mou, parce que j'avais été étonné par la violence de certains propos. J'ai commencé à écrire ce post et puis je l'ai laissé en plan. C'est étrange aujourd'hui de repenser à tout cela, après tout ce qui s'est passé depuis....

Jamais je n'aurais autant publié sur ce blog au cours d'une année. Je ne sais pas quelle conclusion en tirer. Vraisemblablement cela ne se reproduira plus. Enfin ça ne devrait pas. Il faudrait que je me calme avec ça. Que je passe à autre chose. 2015 à bien des égards n'aura pas été une année fameuse.  On ne va pas s'exalter sur la suivante. Franchement il n'y a pas de quoi. Rien n'incite à l'optimisme. Parce que vraiment la bêtise gagne partout du terrain. On va vers des temps difficiles c'est sûr. Souhaitons nous quand même d'heureuses surprises, du bonheur partagé, de l'inspiration, de l'amour.
(link the weekend in black and white)

Reflets dans un train

Voilà,
dans le train à étage, debout dans l'escalier, alors que nous nous approchions du terminus je songeais face aux reflets, à cette affirmation de Xavier Mauméjean "la vérité est une possibilité du réel, en aucun cas sa mesure" que j'avais entendue dans une émission consacrée à Philippe K Dick. Si je trouvais la formule assez jolie, j'aurais toutefois été bien en peine de disserter dessus au cas où on me l'aurait demandé. Mais qui d'ailleurs aurait pu me demander une chose pareille ? J'étais seul, grippé, sans consistance, incapable de penser. Je voulais rentrer chez moi au plus vite. Et dormir, dormir, ne plus avoir de compte à rendre..

Bords du Canal de l'Ourcq

Voilà,

c'était un jour de Novembre, froid et gris

un drôle de jour pour sortir de prison me confia-t-il

(linked with The weekend in black and white)

Une étrange coïncidence

Voilà,

je connais une femme qui immédiatement après la mort de sa mère a rompu une longue liaison pour se mettre en ménage avec un homme qui réunissait deux traits distinctifs de ses parents à elle. En effet l'homme portait le même prénom épicène que cette mère et son jour anniversaire coïncidait avec celui de son père. J'ignore si c'était de sa part un choix conscient ou une coïncidence et je n'ai d'ailleurs jamais osé le lui demander.

Shared with art journal journey - friday face off -

Une Découverte

Voilà,

Je viens de découvrir Jeanne Lee et Ran Blake que je ne connaissais pas. J'adore sa voix à elle, et son jeu de piano à lui froid et sec m'évoque celui de Thelonious Monk. L'image me rappelle une jolie ballade que j'ai faite récemment à Amiens. Je lui trouve les même tonalités que cette interprétation de "Laura". Bah oui c'est comme ça. Je fais les associations que je veux. D'ailleurs nul autre que moi n'aurait pu imaginer ce lien.

Grande Roue

Voilà,

un soir, il n'y a pas si longtemps j'ai vu cela. J'étais sans mot sans perspective. 

je me souviens avoir envié ces personnes dans le cadre

qui prenaient le temps de s'attarder à la buvette pour boire du vin chaud

(linked with the weekend in black and white)

Dormir pour oublier (20)

 

Voilà,

ce matin redescendant la rue St-Denis vers les Halles, j'aperçois l'impasse St-Denis que je n'avais jamais auparavant remarquée. Il me semble apercevoir une peinture murale au fond et je décide d'aller y voir de plus près, car je n'en perçois pas bien le motif.

Ce n'est qu'à quelques mètres que je distingue la masse informe au pied du dessin. Un corps sans doute emmitouflé, dissimulé sous les couvertures. Quelqu'un que je suppose en train de dormir, mais qui pourrait aussi bien être mort. Il fait un temps excessivement doux sur Paris pour la saison. 13° centigrades à midi. (Linked with Monday mural)

Angle de la rue Riquet

Voilà

à l'angle de la rue Riquet et de la rue d'Aubervilliers existe une peinture en trompe-l'œil tout à fait réussie. Jamais je ne l'avais remarquée avant ce jour où je suis allé visiter une exposition d'art contemporain non loin, au Centquatre. C'était le 12 Novembre, la veille du massacre du Bataclan. Je me rappelle que le soir, invité par une amie de longue date que je n'avais pas vue depuis longtemps, j'ai ensuite, au même endroit, assisté à un spectacle de danse intitulé "Les sept planches de la ruse" conçu et chorégraphié par Aurélien Bory.  (Linked with monday murals)

Dans les lieux de commerce homologués

Voilà,

cette photo date de l'année dernière à la même époque. Cette silhouette me fait penser au paroles du client de "La solitude dans les champs de coton" de Bernard-Marie Koltès : "Mon commerce à moi, je le fais aux heures homologuées du jour, dans les lieux de commerce homologués et illuminés d'éclairage électrique. (...) Qu'attendez vous d'un homme qui ne fait pas un pas qui ne soit homologué et timbré et légal et inondé de lumière électrique dans ses moindres recoins ?"

(Shared with weekend reflection)

Enghien-les-Bains

Voilà,

pour la première fois samedi dernier, Enghien-les-Bains et son lac. Évidemment, des gens se photographiaient et d'autres regardaient leurs photos. C'est dingue comme ce type de cliché (car c'en est forcément devenu un), est symptomatique des années dix de ce siècle.

Sinon, ici, banlieue très riche, villas cossues, hôtels particuliers. Un doux parfum de fraude fiscale flotte dans l'air. Une petite Suisse à un quart d'heure de Paris. Mais autrement plus polluée. Et ce n'est pas l'accord de Paris de la COP 21 que l'on présente ici comme un succès qui permettra des progrès suffisants. À l'issue de cette mascarade aucune inflexion majeure et concrète. Une fois encore, la pression des lobbies industriels aura eu raison des bonnes intentions. (linked with skywatch friday)

Londres, 1988

Voilà,

un lointain souvenir de Londres juste pour le Weekend in Black and White

Décorations de Noël rue Daguerre

Voilà

hier soir rue Daguerre. Vu une belle exposition, passé un agréable repas au restaurant avec l'artiste la galeriste et leurs amis, et fini la soirée à discuter avec un tireur de photos qui a tenu à me montrer dans son atelier un tirage alternatif d'une des œuvres exposées dans la galerie. Discussion jusque tard dans la nuit, de technique de papiers de regard et puis ensuite du monde en général en buvant du beaujolais. C'était sympathique de rencontrer de nouvelles personnes dans mon voisinage. Pourtant ce matin je me réveille légèrement angoissé. Me sens tellement vulnérable. Les nouvelles du monde toujours aussi absurdes. Pourquoi les politiciens sont-ils si peu inspirés, si peu visionnaires ? Pourquoi l'humanité prend elle si peu soin de la vie ? Je me sens démuni. Je n'ai que des images et de l'amour à donner.

Prostitution

Voilà,

au musée d'Orsay se tient une exposition (très réussie d'ailleurs) intitulée "Splendeur et misère de la prostitution au XIX ème siècle", regroupant de nombreux tableaux de grands peintres modernes. Il s'y trouve aussi deux salles interdites aux moins de 18 ans, où sont exposées des photos et des films pornographiques datant de la fin du XIX ème siècle. C'est assez amusant de voir des bourgeoises assez élégantes plutôt seizième ou septième arrondissement qui ont l'âge d'être grand-mère s'attarder devant ces vieux films ou ça suce gamahuche partouze et s'emmanche par tous les trous avec une allégresse qui frise le délire, et aussi, avec des pilosités évidemment plus abondantes que dans la pornographie contemporaine. On a l'impression de voir des versions hardcore de pièces de Feydeau. Cela dit, si elles avaient vingt ans en soixante-huit, il doit bien s'en trouver parmi elles quelques délurées qui ont bien du s'encanailler dans leur jeunesse.

A distance

Voilà,

hier soir, en repassant près du restaurant "Casa Nostra" toujours fermé et devant lequel sont disposés des bouquets de fleurs ainsi que quelques bougies que des passants continuent d'allumer pour honorer la mémoire des victimes fauchées en terrasse, j'ai croisé le regard de cet enfant qui se tenait à distance du lieu du massacre. Je n'ai pas photographié son visage où semblaient se mêler peur tristesse et incompréhension, mais sa silhouette j'ai voulu la retenir. Oui la silhouette de l'enfant qui découvre à quel point il est effrayant le monde des adultes. C'est avec cela désormais qu'il lui faudra grandir.

Gueule de bois

Voilà,

Ce matin il me semblait que ces fleurs n'étaient pas simplement là pour honorer les victimes des attentats du 13 novembre.
Je me suis aussi souvenu qu'en Janvier il y avait eu des défilés pour défendre les valeurs de la République.
Cela n'a pas empêché ce qui était malheureusement prévisible.

Paradise

Voilà,
n'avoir nul endroit où s'abriter où se retirer, mais en rêver cependant.

Les mains jointes

Voilà,

nous avançons ma fille et moi vers un lieu paraît-il incroyable (j'ai lu certaines choses à ce sujet), mais la réalité sera au-delà de mes espérances. C'est un souvenir merveilleux, parce que ce jour-là, j'ai un peu improvisé notre journée et que tout est tombé juste. Alors que sur le chemin je pensais à la première fois où j'étais venu à Sintra quelques mois auparavant, et au bonheur que j'y avais éprouvé, j'ai aperçu ces mains jointes peintes sur un mur et elles m'ont ému. Et c'est parce qu'une secrète prière a depuis été exaucée que je mets aujourd'hui cette image en ligne.

shared with  he weekend in black and white - weekend coffee share - monday  murals

Paris, ville lumière

Voilà,

j'avance dans cette ville, sans but réel ou pour des destinations frivoles. J'arpente ma fatigue avec des envies de sieste, refaisant des chemins que je tricotais autrefois d'un pas plus allègre. Je passe. J'aperçois ce qui souffre, ce qui sombre et ce qui brille. Je prends ce qui s'offre à mon regard. Les choses adviennent. Les jours raccourcissent de plus en plus. Je tiens.

(linked with The Weekend in Black and White)

Avenue de La Bourdonnais

Voilà,

Hier après midi, Avenue de La Bourdonnais, où il est vrai je ne viens que rarement, il me semblait n'avoir jamais vu cette perspective auparavant. Ce que j'aime surtout c'est l'étroite maison avec son double étage en bois et son balcon qui lui donne un petit air alsacien. C'était un répit d'être là. Un moment j'ai oublié les temps confus et tourmentés que nous vivons.

Linked with the weekend in black and white

Mendicité et Patriotisme

 

Voilà,

dimanche dernier. Le vélo appartient au vieil homme qui fait la manche. Je n'ai pas osé le photographier. En général j'ai du mal à saisir les gens autrement qu'à la dérobée. Sur le guidon sont agrégées des dizaines de peluches. Mais ce qui me paraît plus étrange encore c'est le drapeau. Tout le monde pavoise en ce moment. Tout le monde se reconnaît dans les valeurs de la République Française. Pourtant dimanche prochain, il est probable que moins de 50% des inscrits sur les listes électorales iront voter, et que parmi ceux qui se rendront aux urnes un bon tiers votera pour un parti fasciste. La réalité dans ce pays est totalement incohérente. Aujourd'hui par exemple, le responsable du Patronat Français qui est un homme d'un autre siècle a critiqué le parti d'extrême droite en disant que ses propositions (démagogues) sociales sont en fait d'extrême-gauche et mauvaises pour l'économie. Aussitôt le premier ministre (officiellement de gauche, mais chez qui l'on sent souvent poindre quelques tendances mussoliniennes) l'a félicité pour sa prise de position. Parfois j'ai l'impression, tant tout me semble absurde et stupide, que tout le monde ici, chez nos journalistes, hommes d'état, politiciens prend de la drogue.

Tu vois un jour

Voilà,

plus tard, si tant est que plus tard veuille encore signifier quelque chose au moment où j'écris ces lignes...
Non 
pas "plus tard". 
"Plus tard" ne veut rien dire. "Plus tard" est prétentieux. Se projeter dans le futur, même le futur proche avec des sensations d'aujourd'hui est absurde présomptueux et intellectuellement dénué de pertinence. 
Plus tard je me souviendrai de ce mois de Novembre à Paris, voulais-je écrire c'est quoi ces conneries. 
Peut-être pas. 
Peut-être me souviendrai-je de rien. Peut-être serai-je complètement gâteux. Peut-être mon corps m'aura-t-il transformé en quelqu'un d'autre. Peut-être n'aurais je plus conscience de mon identité. Peut-être ne serais-je qu'une épave
Et puis c'est quoi plus tard ?
dans trois mois dans cinq ans dans dix ans ?
Plus tard 
signifie aussi cela  : je ne sais pas quand mais cela ne tardera plus beaucoup désormais (peut-être même suffisent-ils les doigts de mes mains pour compter les années) il viendra bien le moment où je n'aurai plus ni corps ni voix ni rien pour dire je. Il est passé l'âge où l'on se fabrique des souvenirs alors "plus tard" on oublie
J'écris pour m'accrocher au présent. 
Pour donner  aussi un relief singulier à ce qui insiste du passé
J'écris pour donner forme à ce qui se dérobe.
J'écris pour épaissir solidifier ce qui tend à se dissiper
Oui m'accrocher au présent je n'ai plus que ça désormais car ce qui doit me guérir me tue autrement.
J'écris parce que j'ai peur.
J'écris parce que j'ai du chagrin. 
J'écris sur la brèche sur le bord à la limite pour me recomposer quand trop se décompose
J'écris pour ne pas hurler
J'écris pour maquiller la plaie
J'écris pour cicatriser
J'écris à tort et à travers à tort ou à raison 
J'écris autant pour nommer que pour cacher ce qui manque
Alors Novembre donc 
les faits juste les faits
Novembre qui commence avec
la joie enfantine au premier jour du mois après la victoire des All Blacks en coupe du monde de rugby  la veille. Un mois et demi de compétition, mais moi tout ce temps pour d'autres raisons, ne suis que l'ombre de moi-même. Alors, les meilleurs qui gagnent, le sourire de Dan Carter, Sonny Bill Williams qui donne sa médaille à un enfant ça me va, 
Le monde n'est pas fameux pourtant, un attentat fait plus de 40 morts à Beyrouth
la rupture d'un barrage au Brésil propage des produits toxiques dans un fleuve et empoisonne sa flore pour des années, c'est un désastre mais on en parle peu ici
À Paris
la température des trois premières semaines anormalement douces pour la saison
Les gens aux terrasses et soudain
l'effroyable et aveugle violence qui aura meurtri cette ville un certain vendredi 13.

Sidération.

Les jours qui suivent, angoisse, chagrin terreur. Il devient  "dangereux de passer, dangereux d'être en chemin, dangereux de se retourner, dangereux de trembler et de rester sur place". comme disait Nietzsche
les heures pleurées sur des visages inconnus, sur des vies jusque là ignorées, et durant lesquelles j'aurai songé à tant de rêves et de projets saccagés, tant de désirs anéantis, 
les larmes parce que certains peut-être parmi ceux-là auront été arrachés à la vie, avec des pensées amères, des malentendus restés en suspens, des déceptions dont la perspective, d'un repas entre amis, d'un concert pensaient-ils alors, atténuerait un peu le tourment. 
À ce moment là je ne pense pas qu'il peut y avoir aussi des gros cons parmi eux, ou de ces jeunes bourgeois arrogants méprisants et imbus d'eux mêmes - l'horreur des carnages incite à une compassion sans discernement -
Novembre
les "Marseillaise" entonnées dans les stades, les rue pavoisées franchouillantes, le vieux patrouillotisme qui refait surface, état d'urgence, grandes déclarations guerrières, découverte des autres projets meurtriers du réseau, la peur pour les enfants, les sirènes les sifflets qui font à chaque fois sursauter, les déclarations absurdes les "même pas peur" les "résistance !!!", les fleurs les bougies devant les lieux de massacre
et puis le froid des dix derniers jours, la fin brutale de Jonah Lomu aux antipodes, le pouvoir qui n'attend pas les obsèques des victimes pour sournoisement instaurer un état policier, l'extrême droite à qui l'on prête la possibilité de prendre trois régions sur treize, un avion russe abattu par la Turquie, les trajets angoissés vers le quartier d'affaires, le voyage à Bruxelles reporté sine die, la mort prématurée de Luc Bondy un grand metteur en scène, les marches pour le climat annulées en France et toutes ces voix qui disent que les tueries ne peuvent que recommencer et pour finir un beau concert d'Hélène Grimaud à la Philarmonie de Paris mais quatre ou cinq fois au cours de la soirée des images d'attentat, de foule paniquée de bains de sang s'interposent, malgré Bach et Mozart oui un vrai Novembre de merde