Pensif

Voilà,

"...I think that somebody's near

I'm sure that someone is following me

Why did you throw the Jack of Hearts away

Why did you throw the Jack of Hearts away

It was the only card in the deck That I had left to play

And I'll say it again I need a brand new friend..."

                                             (Jim Morrison)

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Nightmare

Voilà

Le rêve m'a déporté aux abords d'une maison qui aurait pu être familière, mais qui dans la réalité, se trouve désormais réduite, autant que ses occupants, à l'état de souvenir. Jeune peut-être, en tout cas sûrement sous l'emprise d'une drogue puissante, qui multiplie les états de conscience et rend la perception de l'événement d'autant plus confuse, je me sens en totale perdition, égaré dans une obscurité toujours plus vertigineuse, croyant cependant que la maison est dans les parages, mais persuadé que cette proximité la rend encore moins accessible. Pris au piège d'un agencement inextricable de temporalités aussi furtives que changeantes où la maison n'est qu'une succession d'idées dans un champs d'hypothèses non résolues, tour à tour ruine à l'abandon sous une nuit de cendres, râle porté par la ténèbre, horloge éventrée, tas de coquilles d'huîtres, regard de chien en agonie, impact soudain de la balle qu'on ne voit pas venir, et tant d'autres choses encore, incongrues saugrenues et aussi énigmatiques que le mystère de la masse manquante ou le boson de Higgs, seul en tout cas, irrémédiablement seul et plus perdu que jamais, je dois continuer, sans repère, m'appuyant sur l'ombre, et toujours reconfigurant l'espace à la limite de la chute. Chaque pas augmente mon effroi, le moindre arrêt avive ma terreur. Et soudain, comme happé par une force invisible, me voilà dans le vestibule où se tient ma parentèle (mais dans quel état je n'en dirai pas plus). Tout tremblant, sûr d'avoir échappé au gouffre et aussi à la noyade dans la mare voisine, pas convaincu cependant d'être tout à fait sorti d'affaire, doutant de la véracité du moment présent mais sauf toutefois, sauf, j'ouvre un œil, puis l'autre et me rendors aussitôt. Pour une fois je n'ai pas laissé la radio allumée.

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Embarras

Voilà
son embarras devant la femme saoule qui, ne tarissait pas d'éloges sur ce qu'il avait été autrefois, parlant trop fort dans ce lieu public, d'où il aurait voulu s'effacer disparaître s'évanouir pour devenir l'un des fantômes de ce temps qu'elle évoquait avec une indécente nostalgie.

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Le légionnaire Mauwel

Voilà
je me souviens du légionnaire Mauwel. Plus exactement je me souviens de la fascination du géniteur pour le légionnaire Mauwel. Mais je crois cependant qu'à ce moment là, je partageais cette fascination car je trouvais très beau le légionnaire Mauwel. Le légionnaire Mauwel avait une prestance, une présence qui manquait au géniteur. Le légionnaire Mauwel était un vrai guerrier. Le géniteur n'était qu'un soldat. Du légionnaire Mauwel se dégageait une puissance, une densité de fauve. Et dans les bras du légionnaire Mauwel, car il m'a pris dans ses bras le légionnaire Mauwel, on se sentait en sécurité, comme invulnérable. Le légionnaire Mauwel, du moins c'est ce que prétendait le Géniteur, avait toujours fait la guerre. Il ne connaissait que ça. Il avait du être aux jeunesses nazi, puis engagé plus ou moins volontairement dans la Wehrmacht et envoyé, vers l'âge de seize ans sur quelque front déjà perdu. C'est l'usage de sacrifier la jeunesse d'un pays, quand la défaite est proche et que le dictateur ne veut s'y résoudre. Lui et moi avions ça en commun d'être né sur le sol d'Allemagne. Ce n'est pas rien la terre sur laquelle on a fait ses premiers pas. A la défaite comme tant d'autres de sa génération il s'est engagé dans la légion étrangère. Peut être que Mauwel n'était pas son vrai nom, mais il est devenu le légionnaire Mauwel. Un jour le légionnaire Mauwel est venu manger à la maison. Je m'en souviens, car il a enlevé son ceinturon celui où il y avait son pistolet. Il n'était pas loin bien sûr,  mais par politesse, du moins me l'a-t-on expliqué plus tard, le légionnaire Mauwel ne mangeait pas armé lorsqu'il était invité. Je me souviens qu'il y avait du couscous et que pour faire comme le légionnaire Mauwel j'ai accepté d'y ajouter un peu d'harissa, et que je n'aurais pas du, si bien qu'ensuite je n'ai pas goûté de couscous pendant dix ans.... Le géniteur aimait raconter ce fait d'armes que lui avait rapporté le légionnaire Mauwel. Il fallait reprendre une position que tenaient les fellagahs. Ils étaient sur un piton rocheux et canardaient la section du légionnaire Mauwel. A un moment les fells ont arrêté de tirer. Le légionnaire Mauwel a tout de suite compris que lui et sa section étaient dans un angle mort et qu'ils pouvaient monter tout droit. C'est ainsi qu'il a conclu son assaut et repris la position.
Est ce le légionnaire Mauwel qui a fait rallumer pour moi la crêche animée que les légionnaires avait construite dans leur caserne. Je me souviens d'un âne grandeur nature tournant autour d'un puits, du bœuf dont la tête bougeait toute seule, de l'enfant jésus, et de quelques légionnaires en rangs serrés chantant pour moi seul un cantique de Noël en allemand. Je ne sais pas... Qu'est il devenu ? Mort sans doute aujourd'hui, au combat peut-être... Pas sûr... A-t-il été mercenaire au Katanga, trafiquant d'armes ou de diamants, a-t-il fini sa vie sur quelque île enchanteresse après avoir vendu ses services pour de peu louables causes? Est il mort misérable dans une paillote pendant que la pluie frappait le toit de tôle, son âme s'évanouissant dans l'odeur de la latérite humide ? A-t-il torturé en Argentine, disparu sans laisser de traces, peu importe, je ne saurai jamais le légionnaire Mauwel est un fantôme dans ma mémoire...
J'ai une photo de lui. Je l'ai trouvée il y a longtemps dans une boîte à biscuits, au Quartier Général du bruit et de la bêtise. Le légionnaire Mauwel dort sur le capot d'un véhicule de combat.
Un jour je parlerai du légionnaire Anglicker. Le légionnaire Anglicker était gros et suisse.

Dimanche matin

Voilà
Bonheurs d'enfance.... Plaisir solitaire de la lecture... Insouciance des grasses matinées... moi aussi autrefois j'aimais les planches de "Modeste et Pompon" dans le journal de Tintin...

Marché aux fleurs

 

Voilà

marcher solitaire dans la nuit tiède. Ne croiser que de rares promeneurs. Une fois encore passer la Seine, en se disant que vraiment cette ville est très belle, et le fleuve vu du pont au double, calme et rassurant. Puis traverser l'Ile de la Cité rejoindre le marché aux fleurs. Il y a des lieux comme ça, qui semblent n'avoir jamais changé, et conservent une inexplicable magie. Ce cadre, pourtant peu spectaculaire, je pourrais le prendre à différents moments du jour, sous différentes lumières. Dans cet endroit désert à cette heure, il y a l'invisible trace de tous mes passages. Oui, je suis dans cette image. Définitivement.

Première parution 9/5/2011 11:44

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Une photo

Voilà
il y a cette adolescente amputée assise sur son lit et qui rit à gorge déployée face au photographe. On est dans un pays dévasté qui ne se reconstruira jamais et ce rire est la vie même, la vie triomphante en dépit des épreuves et des deuils. Lui, aimerait bien savoir ce qui s'est tissé entre ces deux êtres et comment ce miracle d'un instant a pu advenir.

La Conversation

Voilà

un jour, on n'est plus celui qui rit au spectacle d'une chute, mais l'homme qui tombe. Et ce changement de perspective, ce renversement des rôles n'est pas sans conséquence. On éprouve une grande tendresse pour l'Auguste, mais aussi une admiration sans borne pour l'Acrobate, au point qu'on se prend à rêver qu'il vous accorde un peu d'attention et vous dispense quelques conseils. Et parfois même il arrive qu'on implore le pardon auprès de sa mère pour, en d'autres temps, s'être rangé au côté des rieurs. 

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Vallée de Swat

Abida

Voilà

à la lumière des événements récents qui alimentent l'Actualité et nous font un temps oublier qu'à Fukushima rien n'est résolu et que les réacteurs de la centrale nucléaire continuent sans doute de fuir et de contaminer la mer proche et l'atmosphère, je repense à ce séjour au Pakistan, où sans doute je ne retournerai jamais plus, à ces scènes ordinaires de la vie quotidienne, à ces silhouettes croisées au bord des routes dans la vaste vallée de Swat, si prospère et si paisible, dont j'appris bien des années plus tard qu'elle avait été surnommée la Suisse du Pakistan et en effet, me promenant dans les montagnes j'avais alors éprouvé les mêmes sensations que dans les alpages, respiré de semblables odeurs de bouse et d'herbe grasse, avec ce léger détail qui faisait la différence : les bergers pashtounes qui se promenaient étaient tous armés de kalachnikov (contrefaçon locale sans doute fabriquée artisanalement à la forge ) et ma marche à moi était plus lente en raison de l'altitude et du manque d'air.  A cette époque, là-bas les Talibans ne s'étaient pas encore implantés pour y imposer la charia et il semblait que rien ne pouvait altérer la tranquillité de cette région plutôt agricole si loin de l'agitation désordonnée, de la brutalité, de la précipitation permanente, et du chaos de Rawalpindi.
J'éprouvais une sorte de malaise durant ce voyage. Car ici comme en tant d'endroits du monde, l'homme blanc qu'il soit américain ou européen n'est pas aimé, souvent même détesté pour tous les méfaits et parfois les crimes qui ont été commis au nom de la Civilisation Occidentale. Où que nous allions, il était clair que nous n'étions pas vraiment les bienvenus, qu'une suspicion pesait a priori sur nous, même si l'accueil était cordial, le rituel de l'hospitalité respecté (thé, parfois repas), et les apparence sauves. En discutant avec un antiquaire local à Madyan, chez qui nous étions allés acheter quelques boîtes à épices ainsi que des coffres et des tabourets sculptés, l'homme avait fait part de son amertume aux amis que j'accompagnais et qui avaient déjà été en affaire avec lui. Il s'était plaint du fait qu'un gros client venu acquérir de nombreux meubles (qui sans doute seraient vendus en Europe avec un bon bénéfice) l'avait, malgré sa promesse de le régler en liquide, payé avec un chèque qu'il était obligé d'aller encaisser à Peshawar, ce qui allait lui prendre deux jours. Il avait alors regretté ce temps où la cour était pleine de gens qui passaient là, et en l'interrogeant j'avais alors compris de son anglais plutôt hasardeux, que ce qu'il regrettait c'était l'époque des routards et des hippies des années soixante dix. Peut-être alors, était il plus facile de nouer des liens. Il ne comprenait pas pourquoi le monde avait si vite changé, et semblait penser que c'était notre faute à nous les Blancs forcément riches, qui étions devenus si pressés, si peu enclins à accorder du temps ne serait-ce que pour parler marchander, et ainsi créer une apparence d'échange. Au bout d'une heure passée dans sa boutique, nous avions du marquer le signal du départ après une brève négociation de principe et il avait alors semblé déçu comme si, nous aussi, avions manqué d'égard pour lui. (Linked with the weekend in black and white

Furtive

Voilà
parfois je rêve d'images qui ne diraient rien d'autre que l'incertain, le furtif, le presque-rien et le je-ne-sais-quoi chers à Jankélévitch. Des images évanescentes comme des idées, énigmatiques aussi comme un parfum respiré au passage d'une femme, qui persiste encore un moment après qu'elle a disparu et laisse un peu vague cependant, suggérant de confuses et lointaines réminiscences, si troublantes qu'on ne peut être en mesure de dire s'il s'agit vraiment de cela ou - qui sait ?- de quelque chose de plus mystérieux encore, d'un temps dérobé où l'on était à peine palpable, invisible pourquoi pas, esprit de peu de matière, tremblement vibration pollen poussière molécule dissipée dans les grandes respirations de la nature ou le froissement des lisières....

Champ de Mars

Voilà
c'est étonnant tout de même comme les gens peuvent être facétieux 

 

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Défilé du 14 juillet 83

Va pour l'ambiance

Voilà

Parmi mes vieux négatifs, celui-ci retrouvé. Je ne m'en souvenais même pas. Plus de vingt ans après je trouve que cette photo tient toujours, elle me plaît encore. J'avais pas mal voyagé le mois précédent, et j'étais content de me retrouver à Paris pour le 14 juillet. J'adore photographier les gens qui regardent le défilé. Je me demande ce qui peut à ce point les intéresser. Je les ai toujours eu en horreur moi, les défilés, dès mon plus jeune âge. Pourtant,  j'étais à la bonne école, aux premières loges, mais bon je n'ai jamais eu la fibre soldatesque, et les fanfares militaires ça m'a toujours gonflé. Pourtant ça marche, ça marche encore le prestige de l'uniforme toutes ces affaires là, le nationalisme, les calicots, le drapeau, ça marche oui au pas, la servitude volontaire a encore de beaux jours devant elle... (Linked with the weekend in black and white)

Quand même encore un peu

Voilà,

je parcours toutes ces pages écrites sur ce blog ... je ne sais trop à quoi rime tout cela... peu importe au fond... rien n'a vraiment de sens et quant à moi c'est clair j'ai fort peu de goût pour l'ordre et la cohérence ...  et puis par les temps qui courent et qui trébuchent mieux vaut se mithridatiser au chaos...   les impressions s'accumulent donc... se contredisent parfois... se superposent.... c'est ainsi... d'ailleurs est-ce parce que je vis à bribes abattues ah ah elle est bien bonne celle là bribes abattues je désopile que j'ai du goût pour les brouillons pour les esquisses... pour les formes qui émergent et celles qui disparaissent... pour ce qui subsiste de l'éphémère et du transitoire... pour les fragments pour les déchets pour les épaves de toutes sorte.... pour ce qui bégaye aussi et qui ressasse.... pour l'anomalie... je pose la question mais je connais la réponse... bien sûr que je la connais je marche avec des manières de spectre déjà... peu à peu je me quitte... allez hop au combat... il faut quand même encore un peu résister.... un peu quand même encore...

Correspondance 1

Voilà

puisque j'ai précédemment écrit que j'allais faire la liste des personnes associées à des livres allons y .... alors il y a André Engel qui me dit au début des années 80 dans un café de Montparnasse, il faut absolument lire "Dune", j'achète la trilogie en livre de poche... c'est le printemps.... je lis ça de façon ininterrompue... je coupe le répondeur pour ne pas être dérangé... je me réveille la nuit pour connaître la suite... c'est un de mes plus beaux souvenirs de lecture.... "Les années de chien" de Gunther Grass... j'ai mis du temps pour le parcourir... à la fin je ne voulais plus le quitter ... et  "les chronique de l'oiseau à ressort" de Haruki Murakami, c'est Marie-Amélie ça...  il y en tant d'autres que je ne connaissais pas qu'elle m'a fait découvrir... "Magnus" de Sylvie Germain, c'est Nirina, qui me l'a prêté... quand on s'est connus on venait de finir le même livre "Personne" de Gwenaelle Aubry, qui n'avait pas encore été primé... " La conspiration des imbéciles" c'est Ariane P. (Linda me l'a emprunté et ne l'a jamais rendu)...  "Ecoute moi" de Margaret Mazzantini c'est Alibert, et aussi "Les rêves de mon père" qu'il a tenu à m'offrir à la FNAC de Lyon... "Centurie" de Manganelli, c'est Thierry Bédart et "la résolution du théorème de Fermat" de Simon Singh, mon ami Jean-Marie Verdi ("tu verras ça se lit comme un roman d'aventures")... "Les hauteurs béantes" Denis Freyd, et "Cent ans de Solitude" C'est Margarita Mladenova et Ivan Dobtchev.... il y en a d'autres ça me reviendra... à une prochaine correspondance... 

(Linked with the weekend in black and white)

Au premier jour de 'Hol Hamoed

Voilà
hier après-midi, jardin d'acclimatation avec ma fille. Je n'avais pas songé que c'était le troisième jour de Pessah et j'ignorais qu'il y a une importante communauté Loubavitch à Neuilly. Ils étaient nombreux de sortie, en famille. Il y avait aussi beaucoup d'Antillais, de gens de nos départements et territoires ultra-marins, car dans ce parc où, de la fin du dix-neuvième jusqu'au années 1930 on parquait des indigènes de nos colonies pour les exhiber au public, se tient ces jours-ci, une manifestation intitulée "un jardin en outre-mer". Il y avait aussi quelques femmes d'origine arabe les cheveux couverts, promenant leurs enfants. Toutes les contradictions de l'identité française et de l'intégration se promenaient là dans ce parc d'attractions. Les signes religieux étaient omniprésents. La forte affluence des antillais, réunionnais de Paris venus visiter les stands de l'exposition et assister au concerts qui se donnent là témoignaient aussi du métissage culturel de la métropole bien que les députés de couleur ou d'origine arabe des circonscriptions de la France continentale se comptent sur les doigts de la main à l'assemblée nationale. J'ai repensé à l'histoire des trois rabbins : Trois rabbins prennent un taxi conduit par un noir. Ils sortent d'une conférence où un penseur très brillant à disserté sur le Livre et les a beaucoup impressionnés. Le plus vieux des trois rabbins dit au deux autres "Après ce que j'ai entendu là, qui est si intelligent et si subtil, j'ai vraiment l'impression d'être moins que rien". Les deux autres protestent. L'un dit "Comment ! si un grand rabbin comme toi pense qu'après ça il est moins que rien, que devrais-je dire ? Dans ce cas là moi, je suis moins que moins que rien". Alors le troisième à son tour s'exclame " Quoi ! si deux rabbins aussi instruits que vous disent qu'ils sont moins que rien, et moins que moins que rien, que suis-je alors ? Je suis moins que moins que moins que moins que rien !". A ce moment-là, le chauffeur de taxi intervient : "Si trois grands rabbins comme vous disent qu'il sont moins que rien, moins que moins que rien, moins que moins que moins que moins que rien, alors qu'est ce que je devrais dire moi, qui suis un pauvre chauffeur de taxi noir et exploité, qui a vraiment du mal à joindre les deux bouts et peine à nourrir sa famille, je suis moins que moins que moins que moins que moins que moins que moins que moins que moins que moins que rien !!!! A ce moment là, le plus vieux des rabbins se tourne vers les deux autres et dit "Pour qui il se prend celui-là ?".

A part ça, il faisait très beau, malgré l'attente on a pu faire des tours de manèges, et ma fille adore les montagnes russes. La prochaine fois c'est sûr on fera la rivière enchantée...

L'Esprit du lieu

Voilà

les rivages sont propices à la rêverie et à la méditation. Je me souviens de la lumière de ce petit matin, après une nuit inconfortable. Faute d'avoir pu, la veille trouver un hôtel, nous avions du nous résoudre à dormir dans la voiture garée au bord de l'eau. Le soleil nous avait réveillés. J'étais allé faire quelques pas, pour me dégourdir les jambes. Le regard tourné vers l'ouest ("the west is the best / get here and we'll do the rest"), j'avais alors longuement contemplé le paysage qui se déployait là devant moi, dans cette clarté particulière. Il paraissait immuable, inspirant une joie calme et sereine ainsi qu'un sentiment étrange de plénitude de douceur et de légèreté. Comme si le temps s'était aboli dans le doux clapotis des vaguelettes s'échouant à proximité. Là aux confins de l'Estuaire où se dressent les carrelets si caractéristiques de la région, je m'étais alors senti vraiment au monde, soudain sans tension, sans appréhension, présent en toute chose, intensément présent, offert au vent à la splendeur de la lumière, au parfum de la brise marine et des algues. Et, plus rien n'avait eu d'importance alors, sinon ce désir infini d'éparpillement et d'abandon, là où les eaux se mêlent....

première publication 21/04/2011 à 10:45 

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Le Moulin

Voilà
J'aurais voulu être écrivain. Mon rêve d'écrivain qui est aussi un rêve d'enfance, il est là tout entier dans cette image. Un lieu existe où il serait possible de se retrancher de l'agitation de ses contemporains : cet ancien moulin au bord de la rivière, non loin d'une petite ville tranquille. Je me dis qu'il ferait bon vieillir dans cette tour solitaire, y demeurer parmi les livres et les images, et y rêver mille vies dans la paisible proximité des vaches au pâturage, en prêtant parfois de loin en loin, une oreille à la rumeur confuse des voix de ce monde. (Linked with the weekend in black and white)

Vevey, Mai 90

Voilà
Vevey, mai 90. c'était l'époque de "Good Thing". Le printemps avait tardé celle année là. Aux premiers beaux jours, il fit tout à coup très chaud. Au bord du lac, où j’étais venu passer un week-end, j'ai essayé d'imaginer ce qu'aurait pu être une enfance sur ce rivage, et quel tour aurait bien pu prendre ma vie si j'avais grandi ici. J'ai aussi pensé à Charlie Chaplin et à Paulette Godard. Tous deux vécurent des années dans cette région où ils avaient choisi de finir leur existence, sans jamais manifester le désir ou le besoin de se revoir, alors qu'ils n'étaient séparés que de quelques kilomètres à peine.

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Insomnie

Insomnie

Voilà

les questions les doutes les remords les secrets repentirs, réclamant leur heure, l'arrachaient du sommeil au cœur de la nuit. Guy-Pierre Mauziac était comme pétrifié devant ce qui demeurait — à jamais sans doute — irrésolu, effrayé aussi par l'ampleur de ce qu'il projetait d'accomplir au regard du peu de temps et des maigres forces dont il disposait. Il ne pouvait cependant se résoudre à s'avouer vaincu, comme ces vieux dictateurs déclinants, cramponnés à l'idée qu'ils se font de leur propre puissance qui, tout au refus d'admettre que leur temps est passé, s'obstinent à croire que la chance est encore avec eux. Pourtant l'affaire se précisait et les dénégations n'y pourraient rien changer.  Dans les exhalaisons fétides d'un corps que ses abandons assimilaient déjà au cadavre, il s'inquiétait de ne pas être capable d'une sortie honnête et digne. La mort ne l'effrayait pas mais il craignait de mal mourir. Il lui était si souvent arrivé de manquer d'élégance en certaines circonstances de sa vie qu'il redoutait de ne pas être à la hauteur de l'événement...

Cornue et cornuelle

Voilà,

dans le Limousin et dans le Périgord, la cornue est un pain au lait brioché sucré, dont la taille peut aller de 15 à 80cm. Un côté du pain porte des cornes. La symbolique païenne rattachée aux fêtes priapiques célébrant le début du printemps est celle du sexe masculin, la symbolique chrétienne celle de la Sainte Trinité. La tradition de la cornue se perpétue depuis plus de huit siècles. En effet, une chronique datant de 1175 rapporte que l’abbé Hysembert fit distribuer, le second dimanche de Pâques, de ces gâteaux cornus à tous les frères de l’abbaye de Saint-Martial, à Limoges…
Traditionnellement préparée pour les Rameaux, le dimanche précédant Pâques, il était d’usage que le parrain l’offre à son filleul, pour favoriser sa virilité !  D'ailleurs on l'appelle aussi "Pine des rameaux". En 1750, l’évêque de Limoges, Monseigneur Jean-Gilles de Coëtlosquet, aurait demandé aux pâtissiers d’en « moraliser » l’aspect. La coutume limousine de la cornue est à rapprocher de celle de la cornuelle (cornue « femelle » de forme triangulaire percée d’un trou central, en pâte sablée et décorée de grains d’anis enrobés) dans le département de la Charente voisin. (In Wikipedia)

 C'est donc à la boulangerie de Mussidan, la découverte du jour. Quant au bonheur du jour c'est ma fille qui me dit au petit déjeuner "merci de m'avoir donné la vie". J'espère qu'elle ne me le reprochera pas un jour, quand elle comprendra mieux le monde dans lequel il lui est donné de vivre. Les derniers communiqués du CRIIRAD n'incitent guère à l'optimisme.

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Jardiland

		Kaya

 

Voilà

Des plants de chanvre dans un sac bleu. Hall Pasteur de la gare Montparnasse.

Trouble d'identité

Un secret

 

 Voilà

penché sur sa poelle, déconcerté, tenant hagard, abasourdi, dans sa main droite un bocal de citron confit au gingembre il songeait à l'objet primordial perdu. Plus grommelant que parlant d'ailleurs (car il avait abusé de ce rhum un peu rustique qu'on lui avait offert, quelques semaines auparavant), bref à moitié bourré, conscient de la nécessité de rassembler ses idées, il tentait à nouveau de se constituer en sujet signifiant et pour cela causait tout seul à voix haute.  L'omelette semblait dissimuler un secret. Péniblement il s'efforçait de le déchiffrer avant qu'elle ne s'envole. Mais une question tournait en rond dans sa tête :  "il reviendra là quand ?"

Patrouille

 

Voilà

dans l'œil mort du civil gisant à terre, frémissaient encore les mirages d'un autre monde. Des insectes aux ailes froissées palpitaient sous la lumière chancelante. Quelqu'un dans la pièce à côté implorait — sans grande conviction — qu'on l'épargnât. Une voix frêle et contrefaite, presque enfantine répondit par un juron. II y eut une détonation sourde. Nous n'avions pas voulu ça, non pas vraiment. Mais cet adieu éclaté dans la chair était le tribut que semblait parfois exiger Notre Cause. Peut-être nous étions-nous engagés un peu trop à la légère. "Ça c'est du bout touchant" remarqua celui qu'on surnommait le Triton. Puis il y eut un long silence. Et tout le temps qu'il dura, vaguement songeur, la tête légèrement penchée en avant, avec l'index et le pouce de sa main gauche, le Triton le passa à se tripoter le lobe de l'oreille droite qu'il avait —je le remarquai alors — plutôt gras. première publication 10/04/2011 à 02:23

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Narcisse et Goldmund

Voilà,
croiser quelqu'un en train de lire un livre qui en son temps laissa une empreinte... vivre à l'époque de la peste.... quelque chose à voir avec l'élévation l'art et le meurtre... ne m'en souviens plus très bien finalement... peut-être suis je passé à côté de ce qu'il signifiait pour n'en retenir que ce qui flattait alors l'idée que j'avais de moi... Catherine Goffinet qui nous avait dit que c'était son livre préféré... Agnès l'avait beaucoup aimé... je crois que c'est elle qui l'a d'abord lu mais pas sûr... l'ai prêté il y a deux trois ans à la baby-sitter qui ne me l'a jamais rendu... pas grave trop de bouquins à la maison... tant qui attendent dans la bibliothèque d'être enfin lus... n'aurais peut-être bientôt plus ni le loisir  ni l'envie...  les gens associés à des livres... oui je vais en faire la liste... mais plus tard... ciel bleu dehors... qu'il bleuisse...  c'est joli comme ça... et puis ça donne une bonne lumière dedans... parfois j'arrive une fraction de seconde à imaginer l'ordre ici.... l'ordre que ça devrait être...  une semaine au moins il faudrait pour que ça prenne forme... et ne rien faire que ça... juste une question de détermination.... d'engagement...  l'engagement c'est ce qui manque le plus de nos jours... j'en suis assez content de celle-là.... j'arrive encore à me faire marrer tout seul...  toujours ça de pris... elle est devenu quoi Catherine avec sa maladie... ça a commencé tôt pour elle... tous ses voyages avec les marionnettes... au moins jeune elle aura voyagé... rien qu'en répondant à une annonce sur fip... elle a fait le tour du monde... est ce que ça sert vraiment à quelque chose de faire le tour du monde... à part faire envie à ceux qui restent... la carte postale d'Australie... ah oui ça oui l'Australie...  j'irai sans doute jamais dommage... je l'ai toujours quelque part la carte... je sais où... peux même la retrouver tout de suite... pas si en désordre que ça donc...  la carte postale avec les trois koalas... des listes oui je vais faire des listes...

De l'amour fou à l'amour flou

tu vas peut-être trouver ça un peu trop lyrique lui dit-elle un jour à propos de ce disque

Voilà

cette façon qu'elle avait eue un jour après de longs et tendres préliminaires de les extraire du lit et de l'entrainer vers le piano contre lequel elle s'était aussitôt appuyée se pliant en deux les jambes tendues, Fabien Arinarnoa s'en souvient encore, parfois. C'est là qu'il avait découvert combien son corps était souple. Elle avait voulu qu'il la prenne ainsi et lui, avait immédiatement songé que, ce qui l'excitait peut-être elle, à ce moment précis, c'était la possibilité par cette perspective inversée d'observer d'en bas une queue la pénétrer. Sans doute alors importait-il peu que ce fùt la sienne ou celle d'un autre. Seule comptait pour elle la vision crue du spectacle de ce qui était en train d'advenir à la jointure de ses cuisses. Quant à lui, cette sensation d'être en l'occurrence réduit dans son regard à un simple morceau de viande, à une bite qui pouvait être celle de n'importe qui d'autre, aussi bien un inconnu fantasmé qu'un amant précédent qui lui aurait laissé quelques bons souvenirs, tout cela l'excitait plutôt.... C'était au début de cette liaison, qui très vite devint une histoire si dense, si riche en émotions. Il lui arrive encore de se demander si de nouveau il partagera autant de bonheurs et d'intimité avec une autre. Louise Cardinal était si inventive, si généreuse et attentive. De ces femmes qui trouvent leur plaisir dans la satisfaction du plaisir de l'autre, qui donnent autant qu'elles exigent et non de celles qui crispées sur la recherche de leur orgasme se dispensent de toute attention et imagination à l'égard de leur amant, pensant vraisemblablement qu'être nue près de lui est une faveur suffisante pour mériter son hommage. C'était si doux d'être dans ses bras de s'abandonner en elle, d'être nu près d'elle et de se caresser l'un l'autre longtemps longtemps juste pour le plaisir de la caresse. Car il y avait aussi ces moments d'infinie tendresse, de baisers langoureux, où le monde se réduisait à cette proximité, à cet autre corps qui lui paraissait toujours avoir été à ses côtés. Il s'éprouvait alors sans âge, ou plutôt avec tous les âges de sa vie à la fois, il était à sa place, dans ses bras. ll l'aimait il ressentait un amour incroyable pour elle dont l'intelligence, la pensée subtile, la curiosité intellectuelle jamais rassasiée, la culture le fascinaient, même si parfois il éprouvait quelque réticence au langage universitaire dont il lui semblait qu'elle abusait parfois. Seul, un détail lui échappait. Fabien Arinarnoa ne parvenait pas à réaliser que tant d'années les séparaient. Que la destinée ne les eût pas rendus un peu plus contemporains, lui paraissait terriblement injuste. Il pressentait obscurément qu'un jour viendrait où...

Daltonien

Voilà
aujourd'hui, grâce à un article de Rue 89, j'ai retrouvé le test d'Ishihara sur le net et par là même découvert son nom que j'ignorais jusqu'à présent. C'est - citation wikipédia - un recueil de 38 planches utilisé pour dépister les anomalies de la vision des couleurs. Il permet de détecter toutes les déficiences dyschromatiques sauf la tritanopie (incapacité à identifier le violet) et la trianomalie (diminution de la sensibilité à la couleur bleue), d’ailleurs très rares, fin de citation. J'arrive tout de même à identifier quelques planches, à l'exception  des planches 10 à 13 qui paraît-il sont basées sur une confusion bleu vert - orangé, qui  me sont parfaitement impénétrables. Je l'ai aussitôt fait et me suis rendu compte que je n'étais pas aussi daltonien que ça, finalement. Je me souviens que la première fois où l'on m'a donné à lire ces planches (j'étais alors enfant), j'ai trouvé ça tellement absurde, que j'ai aussitôt pensé que c'était un test d'intelligence. Mais ma fille qui a fait le test avec moi, m'a suggéré de  prendre du recul. Et là j'ai  réalisé que je n'étais daltonien que de près.
J'ai aussi retrouvé le principe du test de Farnsworth D15 constitué de 15 jetons de plastique noir comportant une pastille de couleur qu'il faut classer dans un ordre qui varie progressivement du bleuâtre au rougeâtre (paraît-il). J'aimerais bien le refaire celui là.

San Sebastian peut-être ou Fontarrabie

Voilà

bien sûr c'est une photo d'un autre siècle, mais elle paraît vraiment très vieille... Je crois que c'est à San Sebastian en juin 1982, ou peut-être Fontarabie, lorsque j'étais allé passer quelques jours dans la maison de Pierre à Hendaye. il y avait plein d'anglais dans les parages à cause de la coupe du monde de football en Espagne... j'ai retrouvé ça aujourd'hui en scanant de vieux films. Ces deux enfants semblent seuls aux monde, comme si la ville n'appartenait qu'à eux. Ils ont l'air tellement sérieux. Je me souviens de cette pub qui passait à l'époque à la télévision. (shared with the weekend in black and white)

La boulangerie de Souzay

Voilà
mon grand père me donnait l’argent j’allais chercher le pain et avec la monnaie je m’achetais des guimauves aux couleurs pastel en forme de serpent (c'est là que j'ai découvert les guimauves). C’est aussi dans cette boulangerie que, quelques années plus tard - j'étais presque adolescent -  je me suis acheté une tirelire rouge en métal, pleine de friandises, ayant l'aspect d’un coffre de pirate, et que je possède encore. C'est ma fille qui à présent y met ses petites pièces ....
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Encore le Musée

Voilà

peut-être l'ai je déjà dit, mais j'aime cette sensation de temps suspendu que procure la déambulation dans les musées. Le spectacle des corps immobiles, absorbés dans la contemplation, l'observation, le questionnement, l'incrédulité, la sidération, la curiosité, l'incompréhension et tant d'autres états. Cette relation entre les corps et les œuvres qui captivent et capturent tout à la fois, me fascine. Et puis, les musées sont aussi pour moi des lieux de partage, d'une densité particulière où passe du désir et s'opèrent de secrets échanges entre des êtres de passage et la matière que, par leur imagination leur volonté et parfois même aussi par leur folie ou leur désespoir des artistes ont façonnée.

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Le bout du monde

Voilà
Nous voilà donc entre rêve et ravage

abandonnés en ce lieu qui n'en est plus tout à fait un

moins un endroit qu'un envers

Ne sommes pas venus ici de notre plein gré

une force obscure nous a poussés à cette lisière du monde

et nous assigne à présent à demeurer par ces contrées

en proie à un amour douloureux et sans objet

sans savoir si notre désir est de fuite ou de retour

Des fantômes nous habitent, une tristesse souveraine règne sur nous

Regard

Voilà
c'est peut-être cela et rien que cela notre regard sur l'actualité. Nous contemplons la forme que cela prend, observons comment ça évolue, comme si ça ne nous concernait pas. On trouve ça bizarre, étrange. On ne comprend pas trop ce qu'il se passe exactement. L'impression d'avoir déjà vu ça, ou rêvé ça, nous traverse, mais on n'en est pas vraiment sûr. Le monde change, et sans nous en rendre compte nous changeons avec le monde. La réalité semble le fruit de notre imagination, elle l'est d'ailleurs, la réalité est le fruit de l'imagination humaine, sauf que là, on ne sait pas trop bien à quel endroit de l'humanité nous sommes, enfin quelle est notre place là-dedans, parce qu'il y a les problèmes urgents à régler, acheter une visseuse à castorama, remplacer la chambre à air sur la roue avant du vélo du petit dernier, régler l'orthodontiste, aller chercher un chéquier à la banque et tant d'autres contingences matérielles... (Linked with the weekend in black and white)

Puzzle

 Voilà

je ne parviens pas à saisir la réalité comme une totalité. Je n'en perçois la plupart du temps que des bouts des morceaux des fragments. C'est un bordel ce puzzle. A la fin ça devient épuisant, il manque toujours une pièce.

Primevère

Voilà

elle commençait sa journée en mettant le concerto en ré mineur de Jean Sébastien Bach sur la chaîne. Nous n'avions pas les mêmes horaires, et j'émergeais doucement du sommeil dans cette explosion d'allégresse et de pure beauté. C'était doux de vivre aux côtés d'un être si doué pour le bonheur auquel des parents aimants et raffinés avaient transmis le goût des belles choses. Je songe encore à elle parfois, avec qui je suis sorti de l'enfance et entré dans mon âge d'homme, qui fut à ma vie comme un cadeau de la destinée, et que je croise encore parfois, avec le même enchantement. Il suffit que j'écoute à nouveau ce morceau, pour être aussitôt transporté dans ce temps chargé de possibles, qu'elle savait avec grâce et légèreté rendre aussi paisible qu'harmonieux.

L'entretien

Voilà

je suis enténébré poursuit-il. "Je voudrais me rassasier de fleurs de lotus et quitter ce pays d'ombres que je suis à moi-même devenu. Des lueurs parfois traversent mes paysages, lointaines et inaccessibles. Le sont-elles vraiment d'ailleurs ? Rien n'est moins sûr. Si longtemps que je me tiens dans l'écart et le retrait, que je ne sais plus guère apprécier la distance. Je vais comme la nuit, mais une image de clarté me hante, d'où le blanc cependant disparaît. Un ours polaire, tourne en rond sur un morceau de banquise qui rétrécit à mesure qu'il dérive."Il s'interrompt alors que la voix restée en suspens laissait supposer une suite. Un long silence. Je ne dis rien. Il me toise un moment. Attend-il de moi quelque réponse, ou appréciation sur son monologue sans doute déjà ressassé à d'autres, qui suinte l'auto-complaisance et la préciosité narcissique, avec ses relents de poésie collégienne surranée. Comme il me fixe intensément et que je ne veux pas détourner le regard, je secoue très légèrement la tête de haut en bas et ne trouve rien d'autre à répondre que "C'est très curieux ce que tu dis là" et tout en parlant je redoute qu'il ne me demande pourquoi, question à laquelle je serais vraisemblablement incapable de donner suite a priori, quoique j'aie tout de même quelques dispositions pour improviser, oralement du moins, mais comme il commence vraiment à m'indisposer ce vieux poseur qui s'imagine parler comme un livre, je pourrais tout aussi bien l'envoyer se faire foutre ce qui serait tout à fait contreproductif bref le problème ne se pose pas car aussitôt il reprend sa péroraison, et vas-y que je t'étire quelques syllabes, mais il se prend pour Alain Cuny ou quoi ce  pédant je vérifie combien il reste de batterie sur l'enregistreur numérique, c'est que j'ai un article à rendre pour demain matin, et il continue d'enfiler des métaphores j'ai envie de lui demander s'il bande encore, si ses branlettes littéraires suffisent à alimenter sa libido, si ça nécessite un gros travail pour devenir aussi con, je pense aussi que, après tout nous sommes déjà une espèce nucléarisée depuis longtemps. Des nuages radioactifs il y en a eu  bien avant Tchernobyl, avec un nombre d'essais atomiques en surface considérable depuis 1945, (au moins 300 c'est certain, mais il est probable que ce soit beaucoup plus). Simplement à l'époque on ne nous mentait pas, c'est juste qu'on ne nous disait rien, on 'y pensait peut-être même pas, si bien que des fruits, des viandes du lait contaminés, on a du en ingurgiter à haute dose sans vraiment s'en rendre compte, et que c'est peut-être pour ça, que l'espèce dégénère, c'est peut-être qu'une victime après tout :-), combien de temps ça va durer encore, et tout à coup sans que je ne comprenne pourquoi, il y a le souvenir de cette vieille image qui s'interpose entre lui et moi, et aussi ce doute : et si moi aussi il m'était arrivé d'être comme lui sans même m'en rendre compte. 

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Quai de Conti

 

 Voilà
bye bye

L'étreinte

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Patience dans l'usure

Here comes the sun king

Voilà

il se tient là et ne sait trop pourquoi un vague chagrin lui noue la gorge. Les beaux jours arrivent sans pour autant chasser cette indifférence aux événements qui le submerge depuis quelques temps, ni cette lassitude et cet accablement dont il ne peut se soulager. Il se voudrait pierre, caillou, sable ou poussière qu'importe, mais minéral cependant, taillé par l'artisan, jeté sur le chemin, poli par la marée ou dispersé au gré des vents, en tout cas épargné par la douleur et délivré de toute question. Face à la lumière il songe à tout ce qu'il lui faudrait quitter, s'il était un tant soit peu détaché des choses matérielles, à ce qu'il n'a pas su retenir, et aux endroits où de la sorte, il s'est abandonné à la douce caresse du soleil. Il cherche à retrouver cette sensation qu'il éprouvait autrefois en de semblables circonstances, sensation d'éternité et dont il peine à se souvenir, alors que chaque jour qui passe l'en rapproche un peu plus, et que la relative proximité de cette échéance à présent l'inquiète et le désole. 

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Soleil soleil

Voilà
aujourd'hui, belle journée ensoleillée. Il paraît que c'est parti pour durer. Étrange printemps qui vient, dans ce pays désormais en guerre, démangé par le prurit du racisme et que ronge un populisme de bas étage. Loin encore, reléguée en quelques heures aux troisième rang dans les titres de l'actualité, la menace atomique demeure toujours. Latente. Mais dit un économiste ce soir à la radio, "la catastrophe qui s'est abattue sur le Japon est une aubaine car sa reconstruction à venir va favoriser la relance économique". Cynisme ou connerie ?
Cette longue déambulation au Jardin des Tuileries et sur les quai de Seine, le spectacle de ces corps s'abandonnant aux premiers rayons du soleil après un long hiver souvent gris et maussade,  la vision de ces amoureux plus très jeunes qui s'embrassent et  se caressent sur les bancs comme des adolescents qui se croient seuls au monde, le regard de la petite fille à l'arrêt du batobus jouant avec une peluche mécanique, et qui soudain s'arrête pour observer une personne promenée sur un fauteuil roulant, l'obstination du dompteur de bulles quai des arts,  la silhouette résignée de l'accordéoniste solitaire, et puis cette longue cordiale et imprévue conversation rue de Seine avec un belle inconnue, comment tout cela me parviendra-t-il dans quelques mois ou même d'ici quelques semaines ? Peut-être alors, rétrospectivement, m'étonnerai-je de cette disponibilité, de cette nonchalance, auxquelles les circonstances ne se prêtent guère et dont je suis de toute façon si peu coutumier. J'ai cependant fait ce que j'avais décidé aux premières heures du jour. Profiter de cette lumière, de cette douceur printanière, et me promener comme un étranger dans ma propre ville, comme si le reste ne me concernait plus. Écrivant cela, je pense à cette phrase de Kafka, dans son journal "2 Aout 1914, après-midi piscine". C'est peut-être aussi ça l'illustration de cette maxime qu'il s'était adressé. "Dans ton combat avec le monde, supplée le monde". Le monde a aussi tellement besoin de joies simples.

Artima ou "Dans le passé même le futur était mieux "(karl valentin)

Invaders

Voilà

le géniteur, passionné de science-fiction avait conservé ces bandes dessinées idiotes achetées en 1959, 60. Sans doute les avait il lues alors,  c'est à dire au moment  où en Algérie,  en tant qu'engagé volontaire il était venu participer à des "opérations de maintien de l'ordre" comme on disait  en ce temps là.  Dans ces fascicules au format d'un cahier édités par une petite entreprise de Tourcoing, Artima, on trouvait des récits complets en noir et blanc.  Il y avait "Météor"  avec, dessinées par Raoul Giordan des histoires d'explorateurs intergalactiques, missionés par l'Organisation des Planètes Unies afin de civiliser d'autres populations vivant sur des astres lointains.  

A Biscarrosse, entre 1965 et 1969 livré à moi-même pendant que mes parents travaillaient, je profitais du jeudi pour me délecter des périples fertiles en aventures  de Spade, Texas, et de leur commandant à bord de la fusée "Space Girl", le capitaine Spencer qui avait une moustache lui, et un faux air d'Errol Flyn.  Je me rappelle ces grasses matinées dans l'abri tiède et douillet de mon lit. Je voyageais avec ces héros qui traversaient les espaces intersidéraux parce que les moteurs atomiques de leur astronef leur permettaient de franchir la vitesse de la lumière. Spencer était aussi docteur. « Vif, alerte, mais toujours pondéré, il pouvait résoudre un problème en un temps record, trouver un vaccin, en quatre cases, maîtriser une situation d'un claquement de doigts. Lorsqu'il débarquait avec ses compagnons sur une planète, il tentait de s'adresser en slanton, (la langue internationale de la galaxie) à des peuplades  avec lesquelles heureusement il était possible, la plupart du temps, communiquer par télépathie - et j'espérais alors qu'un jour, moi aussi je connaîtrais ce mode de communication -. Les noms étranges de ces aliens me fascinaient tout autant que leur apparence. Il y avaient les Vrocks de l'astéroïde inconnu Lambda, les géants de la planète Diriop naufragés sur un astre nommé Armen, les Nyctalopes de Guria esclaves des Héméralopes, les Chmocks au pouvoir magnétique qui les rend si redoutables, les Syrtiens aux prises avec les hommes-méduses, les narkys et les hommes singes tamias, les pieuvres cosmiques " très intelligentes " de la planète Jouvencia, que nos héros avaient fini par apprivoiser. C'était toujours des histoires néo-colonialistes où, ambassadeurs du progrès et de la civilisation, nos trois terriens à la morale irréprochable, venaient rétablir l'ordre et apporter les bienfaits que seule notre humanité était à même de dispenser. » (Jean-Pierre Dionnet)

Il y avait aussi "Aventures fictions" traduction d'un comic book américain  "Strange Adventures" dont les couvertures me fascinent encore aujourd'hui. Venus de l'espace des Envahisseurs malfaisants, souvent difformes et répugnants, mais capables aussi parfois de se dissimuler sous notre apparence tentaient d'asservir la population terrienne, toujours blanche et plutôt américaine. Je laisse encore Jean-Pierre Dionnet en parler : "De brèves histoires bâties autour d'une chute, apparemment très simples mais cependant jamais simplettes. Toujours la même trame : la Terre en péril, menacée par un ganymédien gazeux (et fou par surcroît) qui collectionne les planètes dans un globe de verre au-dessus de sa cheminée ou bien par un jupitérien débile qui pêche notre belle planète à la ligne ou la coupe en tranches ou l'attire avec un aimant géant. Mais, attention! Il y a chaque fois un brave petit gars bien-de-chez-nous qui trouve le truc et sauve la baraque! Derrière ce thème que de trésors d'invention, d'idées superbes, à peine esquissées (...) L 'efficacité visuelle du récit, de la mise en place, du découpage, du dessin, l'aisance dans la description de figures imaginaires : tout cela n'avait pas d'équivalent chez nous.".

Ces récits faisaient écho à l'épopée bien réelle de la conquête spatiale et de la course à la lune entre américains et soviétiques. Tous les trois quatre mois, une fusée était lancée, avec à son bord des hommes réalisant des exploits inédits et des prouesses qui pouvaient laisser supposer que oui, un jour peut-être pourrait-on vivre hors de cette terre, voyager dans des fusées, visiter la lune. Que des choses inouïes seraient possibles en l'an 2000.... Mais voilà l'an 2000 est arrivé, et finalement il ne s'est rien passé de bien spectaculaire. Les hommes ne voyagent plus dans l'espace, et la croyance dans l'avenir, s'est dissipée dans une ivresse du présent où l'on tente d'abolir l'idée du temps et les vertiges qu'elle engendre. Comme si on s'efforçait de ne plus penser au futur, dont on sait depuis Tchernobyl qu'il sera forcément radioactif. Et nul besoin non plus d'extraterrestres pour envisager la mort imminente de de l'humanité. L'espèce la plus intelligente de la planète est aussi la plus prédatrice....  La nature hostile, contre laquelle pendant des siècles, elle s'était battue, mais dont elle avait fait une alliée pour assurer sa survie, elle a voulu l'asservir. Et ce rêve prométhéen est devenu un cauchemar. Les puissances qu'elle a déchaînées, se retournent à présent contre l'Humanité. Et l'on peut  désormais affirmer avec certitude, que c'est bien l'instinct de destruction qui a pris le dessus sur toute autre forme d'intelligence. Le temps est probablement proche, où les vieux locataires de la planète que sont les insectes, pourront, en s'alimentant de tout ce que nous aurons laissé à leur disposition, continuer leurs mutations, sans risque d'être écrasés sous nos pas.

Fukushima

Voilà
Il faut continuer de vivre non seulement avec toutes ces choses que nous avons conscience d'ignorer mais aussi avec toute celles qui nous demeurent inconnues, et dont nous n'avons même pas idée... Il y a tant de risques qu'on ne peut prévoir, tant d'éventualités que nous sommes incapables d'envisager, tant de conjonctions inimaginables, d'événements qui peuvent surgir par accident et rompre la cohérence que nous nous efforçons de donner au monde qui n'en a pas pour autant plus de sens.  Cependant, il y a aussi, tout ce qui est prévisible, envisageable et qu'on se refuse à considérer.

Un jour advient le désastre, ce désastre qui était prévu programmé, mais dont on s'efforçait obstinément de croire qu'il nous épargnerait. Et l'on sait que désormais ce désastre sera notre environnement. C'est dans ce désastre qu'il faudra continuer de vivre, d'aimer de pleurer, de rire aussi. Mais on ne veut pas s'y résigner tout à fait, il faut que l'idée fasse son chemin. Pourtant il est impossible de s'en échapper. Pas d'autre solution que de croire et faire confiance aveuglément. On vit intensément le présent parce qu'il n'est plus possible de faire autrement, tant le futur semble hypothéqué. Noyé sous le flot des informations contradictoires, on reste parce que c'est au cœur de la Catastrophe, s'efforce-t-on de croire, dans les entrailles du chaos, qu'on peut vraiment assigner une valeur à l'espoir. Il se pourrait que quelque chose d'autre arrive. Quelque chose à la mesure de ce qui nous a précipité dans ce désarroi. Pour nous en délivrer. Et quoiqu'il en soit, en dépit de tout, on se prend à espérer, à croire à l'insensé : an miracle.

Geiger (1979)

Voilà
Toutes ces images qui me hantaient autrefois. 

Comme s'il s'agissait alors d'exorciser une trop probable catastrophe.