Tant que c'est encore possible

 

Voilà,

les choses n'arrivent jamais comme on l'imagine et rien ne sert de faire des prédictions, mais,  vraisemblablement des temps fort obscurs sont devant nous. Des temps de grande confusion. Les rancœurs accumulées favorisent les bas instincts, et nul ne peut dire ce que seront les prochaines semaines sous nos latitudes. Pourtant, il arrive qu’au détour d’une de ces rues d’Avignon, où je traîne mon spleen, je puisse être ému, sans trop comprendre pourquoi. Ou plus exactement sans vouloir m'avouer pourquoi. Depuis huit mois, je suis en quelque sorte totalement désaccordé. Je suis en totale inadéquation avec cette réalité. Mais la réalité elle-même a depuis quelques semaines pris un tour délirant. On ne pouvait, ne voulait imaginer que la folie, l’incompétence l’immaturité d’un homme persuadé de son destin et de la pertinence de ses décisions, et peu enclin à tenir compte de l’avis des autres, enchaîne autant de choix absurdes qui ébranlent à ce point nos institutions. C’est comme un temps suspendu. Un temps de sidération. Les choses, les lieux sont là, mais plus rien n’a la même saveur. Je m'étonne d'être de nouveau, dans l'insupportable microcosme du théâtre qui tient ici son rendez-vous annuel. J'y suis un peu malgré moi, car mes partenaires tenaient à ce que nous y retournions ensemble cette année. J'ai cédé à la pression du groupe. J'ai du plaisir à jouer ce spectacle, certes, mais je n'aime pas cette ambiance. Toutefois cette année, le contexte est si étrange, que cela rend l'affaire un peu plus piquante. 

Quel paradoxe, ce festival qui se tient dans une région chaque année un peu plus gangrénée par l'extrême droite nationaliste. 

Quoi qu'il en soit, hors du festival officiel, chacun est là pour vendre son produit. C'est le règne de l'ultralibéralisme culturel. On retrouve les réflexes habituels, chacun cherche à contacter spectateurs, programmateurs, tourneurs. Mais cela n'a aucun sens désormais. Ce secteur d'activité va être un des premiers à subir les foudres de ceux qui s'apprêtent à nous gouverner. On le sait depuis longtemps, ce ne sont pas vraiment des amis de la culture. Ils s'efforceront très vite de mettre au pas nombre de ces gens qu'ils considèrent comme de dangereux perturbateurs. 

  

 photo Guillaume Samama

Ce genre d'image et de propos n'aura sans doute plus cours d'ici quelques mois. Il faudra juste distraire le public, et surtout ne pas, en même temps, lui donner matière à réflexion. De tels spectacles deviendront tout simplement indésirables. Alors, profitons, tant que c’est encore possible du peu de liberté qu'il nous reste, et partageons cette pièce de Laurent Gaudé, « Cendres sur les mains » qui donne un peu à rire de notre misérable condition. Et gardons en mémoire ces mots de Kafka né un 3 Juillet qui sonnent si étrangement depuis peu : “Quand une fois on a accueilli le Mal chez soi, il ne demande plus qu'on lui fasse confiance. ”

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Comme si de rien n'était (2)

Voilà, 

dimanche soir, à Avignon, sur la petite place du cloître, si charmante.

Comme si rien ne s'était passé.

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Mais il y a toujours quelque chose qui m'échappe (15)

 

Voilà,

ça me revient : les slogans publicitaires des années soixante à la télévision française "ça serait meilleur avec du concentré de tomates" ou encore "on a toujours besoin de petits pois chez soi", vous vous changez changez de kelton" "la blancheur c'est ça le premier cadeau bonux"

 

ça me revient, le vélo que l'on m'a offert pour me dix ans était un vélo rouge "hirondelle" de la manufacture des armes et cycles de Saint-Étienne

ça me revient, lorsque j'ai connu Didier F. vers 1976 il s'habillait toujours en blanc. Il avait des chemises Lacoste et une petite Austin Rouge avec un siège baquet et un volant de course

ça me revient entre 1977 et le début des années 80 j’ai beaucoup écouté l’album "The survivors suite " de Keith Jarrett surtout lorsque je travaillais à mes collages

 

ça me revient, Didier à la conférence de presse du festival d'Avignon en 1978 devant un parterre de journalistes intellos de gauche qui se demandent pourquoi il est là invité dans le in alors que personne ne le connaît, et qui déclare son inculture en disant "je suis un enfant de FIP et de la bande dessinée"

 

ça me revient lorsqu'il fallait composer un numéro de téléphone spécial pour avoir la référence d'un morceau sur fip justement

ça me revient, le film "Images" de Robert Altman, qui fut un des premiers films d'art et d'essai comme on disait à l'époque que j'ai vu. Il m'avait alors beaucoup impressionné, mais aujourd'hui je ne me souviens d'aucun plan, ni de ce que cela racontait

ça me revient, lorsque Philippe était pris à table en flagrant délit de gourmandise

ça me revient à dix ans, j'avais acheté au marchand de journaux un supplément de France football qui racontait toutes les coupes du monde depuis la création de la compétition. C'était l'année où l'épreuve fut organisée en Grande Bretagne. Je savais à l'époque que Botafogo avait été le club de Garrincha qui avait brillé en 1962 à la coupe du monde du Chili, et Santos celui de Pelé

ça me revient, j'ai possédé le 45 tours de Jésus-Christ superstar

ça me revient lorsque vers 1964-1965 "baby elephant walk" de Mancini, dans l'orchestration de Quincy Jones était un générique d'émission mais je ne sais plus laquelle ni si c'était à la radio ou à la télé

ça me revient que Lee Krasner a sacrifié sa carrière de peintre pour son époux Jackson Pollock

ça me revient, un nom soudain je ne comprends pas pourquoi, si longtemps que je n'y ai pas pensé, Christian Delacampagne que j'ai lu jeune homme, et qui était si brillant, je me rappelle des articles fort intéressants sur l'Art Brut, bien que ce ne fut pas là son principal champ d'investigation

ça me revient le fait que le velcro partout présent dans la cabine d'Apollo 1 brûlait cinq fois plus rapidement sous forte pression, ce qui était le cas sur le pas de tir, et même explosait littéralement. C'est en partie à cause de cela que White, Grissom et Shafee sont morts au cours d'un exercice de routine. Je m'en souviens, c'était en 1967 j'ai beaucoup pleuré

ça me revient "Au chat huant", rue Galande, j’allais acheter les petits cadeaux de première

ça me revient qu’à une époque de la vie, pour rien au monde je n’aurais manqué le départ des 24 heures du Mans, surtout lorsque pour le départ les voitures étaient disposées en épis (ce qui a cessé en 1971) et que les pilotes couraient vers leurs bolides

ça me revient aussi que le seul pilote à avoir gagné à la fois le grand prix de Monaco, les 24 heures du mans, les 500 Miles d'Indianapolis (dont j'ai appris l'existence en 1965 grâce à la lecture des aventures de Michel Vaillant) fut le britannique Graham Hill

ça me revient Sara M. qui m’avait dit, me voyant avec une chemise blanche, qu’elle aimait les hommes qui osaient la chemise blanche

ça me revient,  un jour lors d’un repas une fille, une étrangère avait dit qu’elle adorait lire les modes d’emploi et tout le monde en avait été très étonné

ça me revient une sérigraphie de Fromanger intitulée Hymnen dans le long couloir qui menait de l'entrée à la cuisine chez Dominique et Philippe, rue de Vaugirard

ça me revient "Les Shadoks". Cette série fit scandale en France. Certains trouvaient ça génial, d’autres complètement stupide. Moi j’adorais. La voix de Claude Piéplu et aussi les sons.

ça me revient cette boîte de nuit after hours qui s’appelait "Save the robots", 25 avenue B au coin de la deuxième rue. C’est là je crois que j’ai rencontré Paul de Vries, qui habitait en Hollande et à Majorque, et qui était venu juste pour un weekend à New York.

ça me revient, au Carbon-blanc, près de Bordeaux, il y avait dans les années soixante, toujours beaucoup de bouchons sur la route des vacances

ça me revient, la première fois où j'ai bu du vinho verde, c'était à Châteaudouble, lorsque Giancarlo et Angelo, revenant du Portugal en voiture pour rejoindre Florence, avaient fait une haltr chez Philippe et Dominique. Je pense toujours à eux chaque fois que j'en bois

ça me revient, chez Agathe, il y eut un moment où, en vitrine, il y avait beaucoup de lampes et de photophores en plus des capipotes. 

ça me revient, mais il y a toujours quelque chose qui m'échappe

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Dernières fois

 

Voilà,

lui revenaient en mémoire

tous ces lieux visités ces gestes accomplis sans savoir qu'ils l'étaient pour la dernière fois

car bien évidemment il était impossible alors de supposer les impondérables

Jamais plus il ne serait un estivant sur cette plage

où gisent chaque été des songes indolents et dénudés 

tout ça lui paraissait désormais d'une vie qui déjà n'était plus tout à fait la sienne

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Le Fleuve

Voilà,

j'aime cette ville, j'aime la lumière qu'elle offre parfois. Et ce fleuve aussi je l'aime bien. Ce jour là — c'était vendredi dernier je crois —, ce gros cumulus au loin m'a impressionné. il avait plu dans la journée, mais il faisait une moiteur de mousson tout à fait inhabituelle. C'était aussi le premier jour depuis longtemps où l'on pouvait enfin voir du ciel bleu. Pour un temps, j'ai oublié les tracas, la confusion et l'agitation médiatique qui accable le pays. J'étais content d'être là.

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Liste des embarras (la première)

 

Voilà,

l'embarras devant qui, vous recommande habituellement d'excellents livres et attend avec impatience votre avis au sujet de celui, pas très bon, qu'il vient d'écrire.

 

l'embarras devenu quotidien depuis le covid lorsqu'on rencontre un ami ou une connaissance et qu'on ne sait s'il faut l'embrasser le checker ou lui dire bonjour sans l'approcher

 

l'embarras lorsqu'au cours d'une conversation on commence à s'ennuyer des propos de l'autre et qu'on sent bien qu'on a du mal à dissimuler son désintérêt

l'embarras devant celui ou celle qui a beaucoup changé physiquement au point de se demander si une maladie n'est pas la cause de cette transformation

l'embarras à parler de l'avenir avec son enfant quand l'humanité semble mûre pour la catastrophe

l'embarras provoqué par les chauffeurs de bus parisiens qui conduisent leur véhicule en freinant brutalement sans se soucier du confort de leurs passagers

 

l'embarras de n'être ce que l'on est quand on comprend vaguement que l'autre se méprend sur vous

l'embarras en constatant que depuis dix ans je ressasse les mêmes pensées qui pourtant sont justes, vérifiées dans les faits, confirmées par la réalité et qu'au fond je ne suis pas capable de parler de grand chose d'autre, 

 

l'embarras parce que j'ai du mal à faire comme si tout allait bien pour moi alors que l'humanité me paraît courir à sa perte

 

l'embarras au moment de tenter de rédiger ses directives anticipées concernant les dernières volontés sur les soins en fin de vie

l'embarras autant que le sentiment de gâchis éprouvés chaque fois que j'entends la chanson "le vent nous portera" composée par Bertrand Cantat. L'impression que j'avais eue alors, dès la première écoute d'une chanson parfaite, en adéquation avec son temps (sortie peu de temps avant la chute des twin towers). J'avais alors pensé qu'il avait trouvé sa maturité artistique. Et puis il y eut cet horrible meurtre commis deux ans plus tard, l'été de la canicule, sur sa compagne Marie Trintignant

l'embarras de constater que quelques amis pour qui on avait autrefois de l'estime sont devenus complètement cons, pro-russes et complotistes, et sont prêts à justifier les massacres des populations ukrainiennes par de fumeuses considérations géopolitiques

 

l'embarras devant le nom qui ne vient pas, le visage qu'on ne reconnaît plus

 

l'embarras lorsqu'il s'agit de faire sa valise

 

l'embarras quand il faut prendre une décision

l'embarras lorsqu'il m'arrive de plus en plus souvent, à l'écrit, de m'interroger sur l'orthographe de tel ou tel mot, ou quand je ne me souviens plus d'une règle de grammaire, ou pire encore, lorsque je ne m'aperçois même pas d'une erreur

l'embarras devant le persistant spectacle de la misère que la rue nous inflige chaque jour.

Pêle-mêle avec dormeur

 

Voilà, 

le plasticien et mangaka Yuichi Yokoyama explore dans ses bandes dessinées un monde fragmenté, géométrique, composé de volumes simples. le projet "Travaux publics" présente une série de grands travaux qui modifie en profondeur de paysage. Pas de narration ici, l'auteur ne donne avoir que les matériaux, le travail. Les cases étant presque dépourvues de parole, les onomatopées tiennent un rôle important :Yuichi Yokoyama joue sur les idéogrammes pour ajouter à la géométrie des planches. Rien d'autre n'est donné à voir que l'agencement des formes comme si finalement le sujet était finalement le dessin, le processus de création. J'ai vu ce grand mur dans l'exposition du centre Pompidou consacré à la bande dessinée.

 

*

 

 

Sinon je l'ai déjà évoqué à plusieurs reprises, mais le contraste entre les œuvres et les gardiens de musées qui se tiennent dans leurs parages m'a toujours captivé. Je ne les juge pas. Je comprends l'ennui qui, dans des salles où personne ne vient, peut les engourdir. L'expérience pure du temps qui passe s'avère quelquefois particulièrement éprouvante. Mieux vaut parfois se réfugier dans le sommeil. Même à proximité de toiles fulgurantes comme celles de Bernard Réquichot, cet écorché vif, qui ne put survivre longtemps aux intensités qui le traversaient.

 

*

 

En traînant du côté de la rue de la Huchette, je n'ai pas résisté au plaisir de photographier la porte du théâtre où, depuis 1957, l'on joue sans interruption "La cantatrice chauve" d'Eugène Ionesco. C'est la reproduction d'une œuvre de Massin, un célèbre typographe qui, en 1964, conçut un livre illustré (livre théâtre)  édité par les éditions Gallimard

*

 

 

Hier, je suis repassé  en haut de la rue de la Montagne Sainte Geneviève devant l'église Saint-Étienne-du-Mont, qui est sans doute celle que je préfère à Paris. Non que je fréquente tant les églises, mais, je l'ai vue tant de fois, en revenant du collège, lorsque j'étais adolescent. Sa pierre n'était pas aussi blonde à l'époque. En fin d'après-midi, alors que le soleil tapait sur sa façade, elle m'a particulièrement ému. Peut-être aussi, à cause de la journée sympathique passée avec des visiteurs étrangers, sous un température douce et estivale. Ou bien la raison se trouvait-elle dans cette l'hypersensibilité aux choses et aux événements que j'éprouve en ce moment, tant je me sens vulnérable. Ce que je pressentais depuis longtemps, que je nommais pour exorciser, j'y suis désormais. Je peux donner un autre nom à ma fatigue. Baste ! Aller malgré tout au devant du soleil, du ciel bleu, je peux encore voir, entendre, marcher, parler...  Oggi fa bel tempo. 

*

 

... et il y avait même une fanfare sous le kiosque à musique du jardin du Luxembourg. Quelque chose d'absolument désuet et parfaitement paisible contrastant avec les nouvelles liées à la campagne électorale et les commentaires parfaitement anxiogènes auxquels on a droit.

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Downtown Beirut

 

Voilà,

non loin de l'atelier que m'avait prêté cet été-là Yoshiko Chuma, une chorégraphe dont la compagnie de danse s'appelait "The school of hard knocks" — en échange je devais nourrir le chat —  , se trouvait au 158, 1st Avenue, le Downtown Beirut. Ce bar disposait d’un excellent jukebox les bières n'y étaient pas chères et la musique plutôt bonne. 

Le lettrage de l'enseigne était très en vogue dans les années 80. Cet oblique ascendant, je l’ai, dans des propositions d’affiches, quelquefois utilisé à la même époque. On utilisait ces feuilles en plastique sur lesquelles étaient surimprimés des lettres et des symboles que l'on décalquait ensuite sur un rhodoïd placé au dessus de l'illustration et que l'on appelait "Letraset", du nom de l'entreprise qui les fabriquait. Cette phase du travail était particulièrement pénible et chronophage et m'exaspérait souvent, surtout lorsqu'il y avait beaucoup de noms à disposer.

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Comme une attente inquiète

Voilà,

il me semble que cette image est une juste illustration des temps que nous vivons dans ce pays. Un présent comme une attente inquiète. Une grande sensation de vide, de désertion. Des nuages au loin qui s'amoncellent. Comment la frustration narcissique d'un seul dirigeant immature, conseillé par des crétins, peut-elle plonger la nation dans une telle confusion ?

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Quel est l'objet de l'Art ?

Voilà 

je me souviens de ces années où j'ai découvert Bergson, en fait c'est simple, c'était l'année où j'ai commencé à étudier la philosophie. Ce n'est pas mon prof qui m'a incité à le lire, mais Philippe Tiry. Je crois que j'ai commencé par "Matière et Mémoire", mais sur la recommandation de Philippe, j'ai aussi lu assez tôt "Le Rire" en même temps que "le mot d'esprit et ses rapports avec l'inconscient" de Freud qui est un livre très réjouissant. Si Freud était très en vogue dans ces années là, Bergson passait un peu aux oubliettes (sauf pour Gilles Deleuze, mais je l'ignorais alors). La mode était aux penseurs marxistes, au structuralisme et à la philosophie des grands systèmes. Je me souviens avoir été sensible à ce qu'il racontait sur l'image postulant qu'elle n'était pas simplement une reproduction de la réalité extérieure, mais plutôt une création de l'esprit qui révèle notre perception individuelle du monde, l'envisageant comme un phénomène dynamique et subjectif, en constante évolution. Peut-être avais-je cela dans un coin de ma tête quand j'ai commencé à une certaine époque à fabriquer des photomontages, et  que je m'intéressais aux phénomènes d'associations. De toute façon, bien des subtilités, m'échappaient dans la philosophie de Bergson, mais certains échos m'en parvenaient comme cette idée que l'image constitue une médiation entre la matière et la conscience et qu'elle est à la fois une réalité matérielle et un élément de notre perception.  Elles stimulaient des intuitions (autre terme bergsonien) qui m'ont amené à oser laisser libre cours à mon imagination. Voilà pourquoi sans doute je continue encore aujourd'hui à rendre compte de la réalité à ma façon. 

Cet extrait que j'avais il y a bien longtemps surligné, me semble toujours aussi digne d'intérêt. “Quel est l'objet de l'art ? Si la réalité venait frapper directement nos sens et notre conscience, si nous pouvions entrer en communication immédiate avec les choses et avec nous-mêmes, je crois bien que l'art serait inutile, ou plutôt que nous serions tous artistes, car notre âme vibrerait alors continuellement à l'unisson de la nature. 

 Nos yeux, aidés de notre mémoire, découperaient dans l’espace et fixeraient dans le temps des tableaux inimitables. Notre regard saisirait au passage, sculptés dans le marbre vivant du corps humain, des fragments de statue aussi beaux que ceux de la statuaire antique. Nous entendrions chanter au fond de nos âmes, comme une musique quelquefois gaie, plus souvent plaintive, toujours originale, la mélodie ininterrompue de notre vie intérieure. Tout cela est autour de nous, tout cela est en nous, et pourtant rien de tout cela n’est perçu par nous distinctement. Entre la nature et nous, que dis-je ? entre nous et notre propre conscience, un voile s’interpose, voile épais pour le commun des hommes, voile léger, presque transparent, pour l’artiste et le poète.

Quelle fée a tissé ce voile ? Fut-ce par malice ou par amitié ? Il fallait vivre, et la vie exige que nous appréhendions les choses dans le rapport qu’elles ont à nos besoins. Vivre consiste à agir. Vivre, c’est n’accepter des objets que l’impression utile pour y répondre par des réactions appropriées : les autres impressions doivent s’obscurcir ou ne nous arriver que confusément. Je regarde et je crois voir, j’écoute et je crois entendre, je m’étudie et je crois lire dans le fond de mon cœur. Mais ce que je vois et ce que j’entends du monde extérieur, c’est simplement ce que mes sens en extraient pour éclairer ma conduite ; ce que je connais de moi-même, c’est ce qui affleure à la surface, ce qui prend part à l’action. Mes sens et ma conscience ne me livrent donc de la réalité qu’une simplification pratique. Dans la vision qu’ils me donnent des choses et de moi-même, les différences inutiles à l’homme sont effacées, les ressemblances utiles à l’homme sont accentuées, des routes me sont tracées à l’avance où mon action s’engagera. Ces routes sont celles où l’humanité entière a passé avant moi. Les choses ont été classées en vue du parti que j’en pourrai tirer. Et c’est cette classification que j’aperçois, beaucoup plus que la couleur et la forme des choses.”

“Quand nous éprouvons de l'amour ou de la haine, quand nous nous sentons joyeux ou tristes, est-ce bien notre sentiment lui-même qui arrive à notre conscience avec les mille nuances fugitives et les mille résonances profondes qui en font quelque chose d'absolument nôtre ? Nous serions alors tous romanciers, tous poètes, tous musiciens. Mais le plus souvent, nous n'apercevons de notre état d'âme que son déploiement extérieur. Nous ne saisissons de nos sentiments que leur aspect impersonnel, celui que le langage a pu noter une fois pour toutes parce qu'il est à peu près le même, dans les mêmes conditions, pour tous les hommes. Ainsi, jusque dans notre propre individu, l'individualité nous échappe. Nous nous mouvons parmi des généralités et des symboles, comme en un champ clos où notre force se mesure utilement avec d'autres forces ; et fascinés par l'action, attirés par elle, pour notre plus grand bien, sur le terrain qu'elle s'est choisi, nous vivons dans une zone mitoyenne entre les choses et nous, extérieurement aux choses, extérieurement aussi à nous-mêmes. Mais de loin en loin, par distraction, la nature suscite des âmes plus détachées de la vie. Je ne parle pas de ce détachement voulu, raisonné, systématique, qui est œuvre de réflexion et de philosophie. Je parle d'un détachement naturel, inné à la structure du sens ou de la conscience, et qui se manifeste tout de suite par une manière virginale, en quelque sorte, de voir, d'entendre ou de penser. Si ce détachement était complet, si l'âme n'adhérait plus à l'action par aucune de ses perceptions, elle serait l'âme d'un artiste comme le monde n'en a point vu encore.”

Henri Bergson, in "Le Rire"

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Pêle-mêle des heures oisives

Voilà,

Ce qui me préoccupe, c'est que je n'ai plus beaucoup de désir pour rien. Je ne dessine plus, je ne fais guère de photomontages. Je ne suis plus très inspiré. Même si je tente de ne pas y songer, la situation confuse que traverse le pays m'affecte. Difficile d'échapper sur les réseaux sociaux, à la radio, aux commentaires, aux invectives, aux gesticulations, aux prophéties de mauvais augures. Cela prend parfois un tour grotesque, et pourtant il reste difficile d'en rire. 

Ce dessin sur un mur  de la rue d'Avron, représentant un agneau jouant à saute-mouton sur le dos d'un loup prend aujourd'hui une drôle de sens. Car les loups sont dans le pays, dans la presse, les médias, la police, l'administration et désormais aux portes du pouvoir. C’est Thomas (@loup_y_es_tu), un enfant du vingtième arrondissement, qui y est né, y a grandi et vit encore près de la Place de la Réunion qui les dessine. J'avais déjà mis en ligne quelques une de ses productions il y a un an et demi

*

 

Nous essayons de trouver des réponses, et les réponses n'ont aucun sens. Nous ne sommes même pas prêt pour ce qui est déjà arrivé. Il faudrait s’attacher uniquement à ce qui se transforme, mais aussi à ce qui se dérobe, au fugace au fugitif, et se laisser glisser paisiblement avec patience et douceur vers l'intemporel. Ne pas s'effrayer de l'étrange pouvoir des choses et des objets appelés à nous survivre. Il faudra bien quitter le souffle quitter la lumière. "Si l’homme ne devait jamais s’effacer comme les rosées d’Adashino, jamais s’évanouir comme la fumée sur Toribeyama, comme les choses perdraient leur pouvoir de nous émouvoir ! Ce qu’il y a de plus précieux dans la vie, c’est son incertitude."  écrivait au quatorzième siècle Yoshida Kenko  dans "Le livre des heures oisives".

 

*

 

 

 

 

Oisives, mes heures le sont en effet. Ces temps-ci, le matin, je n’ai pas envie de sortir de mon lit. Paresser, face à mes livres en écoutant de la musique baroque à la radio me va très bien. Dehors, même si le calendrier nous dit que c’est bientôt l'été, reste frais gris et pluvieux. Je devrais m'occuper de choses concrètes, mais je suis trop fatigué pour le faire. Je n'ai aucunement envie de m'agiter. Je préfère rêvasser comme je le faisais enfant, le jeudi matin, lorsque mes géniteurs partaient travailler, et qu'une journée sans obligation s'ouvrait à moi. Mais alors mon corps n'était pas détraqué. Je commence à me résoudre à certaines fatalités.

*

 

 

cette chanson me bouleversait quand j'étais enfant. Celle qui la chantait avait une élégance naturelle et une classe assez rares. Il y a une semaine, elle a pris le large. Je l'aimais bien. Son spleen, sa mélancolie ne m'étaient pas étrangers. Moi aussi dans la solitude j'ai fait des ronds dans l'eau quand j'habitais non loin d'un lac. C'est cet enfant déjà nostalgique qui pleure encore en écoutant ces airs d'un autre temps.

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Il fait doux

Voilà,

hier, en trainant du coté du canal St Martin, où je me sens toujours un peu touriste, j'ai  — bien que la plupart des ses plans aient été tournés en studio — évidemment pensé au film "Hotel du Nord" de Marcel Carné (d'après un roman d'Eugène Dabit). C'était étrange de se retrouver là, devant ce paysage. Avec ces jeunes gens prenant des verres au bord du canal. Je me suis rappelé que j'étais passé par là, peu après la fin du premier confinement, et que tous les jeunes, heureux de se retrouver là, s'agglutinaient les uns aux autres, peu soucieux de distances de sécurité et de "gestes-barrière".

 

Aujourd'hui, c'est autre épidémie qui se répand. Celle de la bêtise, de l'ignorance et du ressentiment. Elle se propageait déjà depuis un moment ; elle apparaît désormais au grand jour. 

Un résumé pour mes lecteurs étrangers qui ignorent la situation actuelle ici: la majorité des votants de ce pays risque d’ici peu d'accorder ses suffrages à des gens encore moins recommandables que ceux qui nous gouvernaient jusqu’à présent. Tout cela par la faute d'un président, qui n’a cessé de mépriser le peuple, lequel non par goût, mais pour éviter l’accès au pouvoir de son adversaire d’extrême-droite, l’avait élu en quelque sorte par défaut, il y a quelques années. "Le présomptueux de la république" comme l'appelle "le canard enchainé" n'a pas supporté ce qui, le week-end dernier, lors des élections européennes lui est apparu comme un désaveu. Alors il a a dissous l’assemblée nationale. A propos de son discours de dimanche soir, Nicolas Mathieu a écrit : "on ne peut s'empêcher d'entendre, comme un bruit de fond, comme une petite voix derrière tout le discours : puisque vous n'êtes pas capable de m'aimer pour ce que je vaux, souffrez pour ce que vous valez ! Vous me reviendrez en rampant !"

C'est ainsi. Même les prolétaires ouvriers ou paysans veulent se faire représenter par des gens qui vont un peu plus les spolier, les enfoncer dans la misère, mais qui leur promettent ordre et sécurité. Etienne de la Boétie avait bien raison qui écrivait "Pauvres gens misérables, peuples insensés, nations opiniâtres à votre mal et aveugles à votre bien ! Vous vous laissez enlever sous vos yeux le plus beau et le plus clair de votre revenu, vous laissez piller vos champs, voler et dépouiller vos maisons des vieux meubles de vos ancêtres ! Vous vivez de telle sorte que rien n’est plus à vous. Il semble que vous regarderiez désormais comme un grand bonheur qu’on vous laissât seulement la moitié de vos biens, de vos familles, de vos vies. Et tous ces dégâts, ces malheurs, cette ruine, ne vous viennent pas des ennemis, mais certes bien de l’ennemi, de celui-là même que vous avez fait ce qu’il est, de celui pour qui vous allez si courageusement à la guerre, et pour la grandeur duquel vous ne refusez pas de vous offrir vous-mêmes à la mort. Ce maître n’a pourtant que deux yeux, deux mains, un corps, et rien de plus que n’a le dernier des habitants du nombre infini de nos villes. Ce qu’il a de plus, ce sont les moyens que vous lui fournissez pour vous détruire. D’où tire-t-il tous ces yeux qui vous épient, si ce n’est de vous ? Comment a-t-il tant de mains pour vous frapper, s’il ne vous les emprunte ?"

Pour le moment, tout est encore paisible. Il fait doux. Des nuages passent dans le ciel. 

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Hygiène des questions

 

Voilà 

Si affaissé, brimé, si fini que tu sois, demande-toi régulièrement – et irrégulièrement – " Qu’est-ce qu’aujourd’hui je peux encore risquer ?" (Henri Michaux in "Poteaux d'angle")

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Un vénérable ancêtre

 

Voilà

c'est flagrant, les événements prennent un tour particulièrement inquiétant en France. La perspective d'une grande confusion dans les trois semaines de campagne électorale à venir, et d'un possible désordre après le 7 juillet paraît probable. Bien des masques tombent parmi les élites politiques depuis ce coup de poker de Macron qui a décidé ces élections anticipées pour reprendre la main. Le marigot politique est plus nauséabond que jamais. Cette accélération de l'histoire et le tour irrationnel que tout cela prend ont quelque chose de sidérant et cauchemardesque à la fois.

Ce matin, je n'arrivais pas à me concentrer. J'ai eu envie d'aller rendre visite au robinier du square René-Viviani dans le cinquième, non loin de la librairie Shakespeare et Company et de la cathédrale Notre-Dame dont la restauration avance bien. 

C'est le plus vieil arbre de Paris. Il est un peu de guingois et a besoin d'une grosse béquille. Bien que bancal,  et soutenu par une structure de ciment, il est pourtant en parfaite santé ! En fait il est devenu plusieurs arbres soudés au sein d'un tronc vestige, haut de 11 mètres dont les racines aériennes se développent à l'intérieur du tronc d'origine. Issus de sa souche et de ses racines ces surgeons ainsi conservés assurent son avenir

Semé en 1601 ou 1602 par le botaniste et arboriste du Roi Jean Robin (1550-1629) avec des graines, en provenance des montagnes des Appalaches, offertes par le naturaliste britannique John Tradescant l'Ancien (1570-1638) il appartient à la famille des Fabacées. En hommage à celui qui l'a planté, Linné l'a baptisé Robinier. Ils sont plusieurs à avoir été plantés à Paris. Un autre en 1601 place Dauphine désormais disparu, ainsi qu'un rejet de cet arbre semé par son fils Vespasien Robin au Jardin des Plantes en 1636, que l'on peut toujours voir. 

Quatre siècles donc qu'il se tient là. Toujours vivant avec ses faux airs d'acacia. 

Songer à tout ce qui, durant ce temps a été découvert, prêché, écrit, peint, sculpté, composé en musique, à tout ce qui a été procréé, massacré aussi, à la somme des conquêtes, des exodes, des civilisations, détruites...

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Pêle-mêle & vraie confusion mentale

  

Voilà,

mercredi dernier je suis passé par la rue Férou qui relie la place Saint Sulpice à la rue de Vaugirard. La nuit tombait paisiblement. Soudain j'ai été happé par une odeur de jasmin. J'ai pris la photo.

Il y a des endroits merveilleux en plein centre de Paris, comme ces maisonnettes avec leurs terrasses. 

Je m'étais attardé au 3, place St Sulpice, devant l'hôtel Récamier où vécut durant quelques années Ludmilla Savitsky qui la première dans les années 20, a traduit « Dédalus » de Joyce en français. Il paraît que d'ici peu, sa biographie sera publiée. Je l'attends avec impatience. 

 

 

Je pensais aussi à Eric, un camarade de lycée, dont les parents habitaient un appartement  au 1 de la place Saint Sulpice, entre l'hôtel et l'église. C'était un passionné de trains et de ce qui touchait au monde ferroviaire. Il avait aussi une maison d'été à Vendargues, près de Montpellier. Je crois qu'il s'est retiré dans la région. 

 

 *

 

Avec les premiers beaux jour arrivés bien tardivement cette année, revient, le temps des salades méditerranéennes (grecques, caprese, niçoise, tunisienne). Les saveurs de cette région me réjouissent et me transportent en des temps et des latitudes qui ont déposé en moi de doux souvenirs, ceux de tablées joyeuses et arrosées et de farniente au soleil.

 

* 

 

 

Je traîne beaucoup sans but précis dans les rues ces derniers temps. Je vais par-ci, je vais par là. Je m'arrête parfois devant un mur peint qui m'intrigue, tel que celui-ci dans le quartier du Marais.

 

 *

 

Je m'attarde aussi sur de menus détails sans importance. Comme cette vision de mon lavabo. Il me semble parfois que c'est de cela dont ma vie est essentiellement constituée. Dans les moments difficiles je m'y raccroche parfois comme le naufragé à un bout d'épave. Qui sait si une chose aussi stupide et dérisoire ne pourrait pas s'imprimer dans mon esprit au moment de passer de vie à trépas. Un peu comme le "rosebud" de Citizen Kane.

 

*

Sinon, j'ai une terrible crise de manque. Mon corps réclame le sucre meurtrier.  En outre ma pensée se délite. Mais peut-être pas autant que le continent où je vis. Ou que l'esprit de notre Président. Lui je crois, a définitivement rejoint le club de ceux que le pouvoir rend fou.

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Gare Saint-Lazare

 

 

Voilà,

cette fascination enfantine pour les paysages ferroviaires comme une relique de l'enfance et du trouble alors suscité par les maquettes de trains électriques. Elle évoque aussi des promesses jamais tenues. Un jour il y aurait une maison avec un grenier, et dans le grenier, un grand train électrique avec des aiguillages et des wagons-lits, des passages à niveaux illuminés, des feux tricolores, des voitures qui attendent à la queue leu-leu et des marchands de glace et de petits bonshommes avec des chemises et des pantalons colorés qui font "chuss" en agitant des mouchoirs et d'autres « hallo" en levant le bras, et des tunnels qui traversent la montagne, de gemütliche petits chalets nichés aux creux des vallées inondées de bonheur suisse, et, pendant que des travailleurs s'échinent au bord des voies,  des vaches pour regarder, indolentes, passer des rêves chocolatés.

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Perspectives

 

 

Voilà,

je viens de lire ça. C'est bon pour commencer la journée. Près de cinq milliards de passagers sont prévus pour le transport aérien dans le monde cette année. Un record depuis 2019. Je me souviens que, pendant la pandémie et la réduction des vols internationaux, on parlait d’un autre monde possible, d’une prise de conscience internationale à la faveur de cet événement si singulier ("inédit" disait on à l'époque). 

Les compagnies estiment que le trafic devrait tripler d’ici 2050. Je ne sais si c’est un souhait ou une prévision. Je supposais plutôt une raréfaction des vols, que ceux-ci seraient réservés aux élites riches, aux chefs d'états... Un peu comme dans les années soixante. 

Quelque chose m’a-t-il échappé ? Aurait on trouvé des solutions au changement climatique qui crée des perturbations de plus en plus préoccupantes pour l’aviation civile ? A-t-on découvert un carburant pour avions moins polluant ? Le moteur à intrication quantique est-il déjà très au point, économique et en voie de production industrielle ? Prévoit-on une période de stabilité politique dans le monde qui autoriserait les voyages touristiques ? Les rapports du GIEC sont-ils dénués de tout fondement scientifique ? 

Le dogme de la croissance infinie semble toujours d'actualité. Apparemment il n'y a pas d'alternative. Plutôt la logique du profit que la préservation des conditions de vie sur cette planète. Je ne suis pas prévisionniste ou futurologue. Pas savant non plus. Mais quelque chose me dit que cela ne m'a pas l'air d'être une bonne voie. 

Sinon il paraît que deux trous noirs se dirigent vers un point de collision qui va secouer l’espace-temps. Mais enfin ça c'est pour dans très longtemps. 

D'ici là, ne nous privons pas de toutes les belles perspectives que le monde nous offre à l'heure actuelle. Comme celle de la monumentale gare de Liège-Guillemins, œuvre de l'architecte Santiago Calatrava Valls dont la verrière a été colorisée par Daniel Buren. 

 

 

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Au doigt et à l'œil

Voilà,

on aimerait parfois que la réalité obéisse vraiment au doigt et à l’œil, comme certains gestes devenus quotidiens ont tendance à nous le faire croire. S’il pouvait suffire de scroller pour évacuer un embarras, une contrariété, une angoisse, la vie serait certainement plus simple et légère. Au lieu de quoi on se cogne on se heurte on s’écorche. Même les mots sont devenus des ronces. Cheminer paisible, c’est ça qu’elle voudrait la pensée, mais elle trébuche souvent. La raison s’égare, les phrases s’agencent péniblement. Plus prise sur rien. Agir ? À quoi bon ? Pour faire quoi ? Aller où ?  Le corps est devenu le lieu d’un désordre suspect. On se serait volontiers contenté de l’usure naturelle. Tout a passé si vite. Rien eu le temps de voir. Trop lent pour la frénésie de ce monde. Pas trop bien équipé non plus pour survivre. Je serai pourtant parvenu à me faufiler jusque là. De plus en plus souvent au futur antérieur ces dernières semaines. J’ai remarqué ça. Curieux. Devrais-je m’en inquiéter ? Suis-je sur la voie du renoncement ? Ou bien en train d’acquérir une forme de sagesse ? Je ne vois pas trop d’où elle pourrait sortir celle-là. Paraît que c’est le travail d’une vie. La mienne je l’ai tout de même passée à paresser plutôt. À faire le pitre aussi. J’étais du reste assez bon pour ça. Pitre à l’oral morne à l’écrit. Ou alors je baisse les bras. Ai-je déjà baissé les bras ? Sans m’en apercevoir. Possible. Je suis si distrait.

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