Calmer la fièvre

 

Voilà,

en février 1942, Stefan Zweig poste à son éditeur le manuscrit "Le monde d'hier, souvenirs d'un Européen" tapé par sa femme. Le lendemain le couple se suicide. Le livre, paraît en 1943 à New York. Commencé en 1934 après que son auteur a fui la persécution nazie, d'abord en s'exilant en Angleterre puis vers le Brésil, il décrit avec nostalgie la Vienne et l'Europe d'avant 1914 : une Europe insouciante, traditionnelle, conventionnelle, artistique, à l'apogée de sa richesse et de sa puissance dont Zweig fréquentant Freud, Verhaeren, Rilke ou Valéry, est un témoin privilégié. C'est l'évocation nostalgique d'une époque de stabilité et de liberté d'esprit, un  "âge d'or de sécurité" qui va s'effondrer avec les deux guerres mondiales et la disparition des monarchies européennes. En bref, selon l'auteur, la mort d'une civilisation qui avait pourtant une bien grande confiance en l'avenir. 

Zweig, ça l'a un peu démoralisé cette affaire. Il a donc préféré le véronal aux charmes de la nostalgie sous les tropiques.

Bien sûr, il n'avait pas prévu que la civilisation européenne se survivrait encore un peu grâce aux États-Unis ce surgeon monstrueux qui préserva l'Europe de la destruction et assura sa protection durant quatre-vingt années. Mais aujourd'hui, rongé par la gangrène de l'argent et celle de la religion, cette nation de sauveurs agonise. Ses institutions tout comme ses infrastructures prennent l'eau. Sa population majoritairement empoisonnée par la junk food les opioïdes et la libre circulation des armes à feu, abrutie par la pensée évangéliste et les blockbusters semble n'avoir d'autre alternative pour les prochaines élections que de devoir choisir entre un vieillard sénile et un psychopathe narcissique inculte et dément. Et si elle a déjà pu mesurer les ravages dont est capable ce dernier, elle semble néanmoins désirer s'en remettre une fois encore à lui. L'intelligence, l'humanisme, l'invention, l'audace qui pouvaient parfois se manifester dans ce pays semblent être devenus minoritaires. Et la puissance américaine a désormais fait long feu.

Et voilà que notre vieux continent héritier de tant d'Histoire, se retrouve sans tutelle à nouveau au bord de l'effondrement. Ici aussi les populistes débiles reprennent du poil de la bête. Sous nos latitudes, des connards de toutes générations et d'un calibre assez redoutable se disputent le pouvoir. Les peuples se replient sur eux, les égoïsmes nationaux et les revendications identitaires gagnent comme de la mauvaise herbe. Je ne sais pas si c'est dû aux perturbateurs endocriniens, à la médiocrité des programmes de télévision durant les cinquante dernières années, au naufrage du système scolaire, ou à quelque virus non identifié, mais la connerie semble avoir gagné un terrain considérable. Bref rien n'incite vraiment à espérer que le salut viendra de l'occident pour faire face aux défis qui s'imposent à l'humanité. Et les phrases de Zweig résonnent de nouveau terriblement. "Peu à peu, il devint impossible d'échanger avec quiconque une parole raisonnable. Les plus pacifiques et plus débonnaires des amis que j'avais toujours connus comme des individualistes déterminés s'étaient transformés, du jour au lendemain, en patriotes fanatiques. Toutes les conversations se terminaient par de grosses accusations. Il ne restait alors qu'une chose à faire : se replier sur soi-même et se taire aussi longtemps que durerait la fièvre."

Même si je suis accablé de devoir finir mes jours dans un tel chaos, je retourne faire du vélo du côté du bois de Boulogne. Le vélo c'est tout de même un de ces menus plaisirs d'enfance auquel on peut s'adonner en relative sécurité dans ces parages — du moins je l'espère — quand on vieillit. Je regarderai les lourds nuages au-dessus de la fondation Vuitton — ce joyau d'architecture — en songeant que malgré tout la lumière est belle.  

On nous dit que bientôt la guerre va s’étendre sur l’Europe entière, que rien n’arrêtera la folie de Poutine, que c'est une question de mois. Il faut bien constater que jamais les dirigeants de la Russie n'ont été aussi belliqueux et les déclarations de certains d'entre eux font frémir. Et ce qui advient en outre dans un sud qui n'est pas si lointain, juste de l'autre côté de la méditerranée n'incite guère à l'optimisme. Chacun là-bas a de bonne raison de haïr l'autre avec une frénésie qui confine au délire. Nationalisme, religion, volonté génocidaire réciproque tout est bon pour perpétrer de grands massacres qui à chaque fois font oublier le précédent. Là aussi, la poudrière s'enflamme, et risque de s'étendre.

Ainsi vont les choses dans le meilleurs des mondes possibles...

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Un bruissement de feuilles

 

Voilà 

juste un bruissement de feuilles. Ce n’est plus moi qui frémit et c’est très bien ainsi. Le vent murmure de vieux secrets, convoque des souvenirs à travers les ramures. Semblaient à jamais oubliés. Il m’emporte avec eux m’éparpille me dissémine comme poussière ou pollen. Les yeux pulsent sous les paupières tremblantes, des songes fragiles pareils à des amibes flottent dans une lumière orange. Douce couleur de l’abandon. De fugitives fantasmagories tissent dans la rétine des formes continûment changeantes. 

 

 

    

Suis au monde m’en remets à lui. Si la mort pouvait ressembler à cela, ce doux acquiescement ce flottement cette légère et paisible dérive où s’effacent chagrins et douleurs, alors oui, sans regret. L’oiseau essaime sa trille joyeuse dans l’air tiède. À peine entrevue, la voie de la pureté. Bien là. Rien de triste. Toutes choses égales.

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Un rien m'affecte

 

Voilà,

ces derniers temps un rien m'affecte. Récemment dans le bus, en écoutant "52 girls" au casque sur mon smartphone, j’ai fondu en larmes. J’étais à la place située derrière le chauffeur. Personne ne s'en est aperçu. J’ai repensé aux joies éprouvées avec les chansons de cet album à la couverture si éclatante qui repassaient sur la platine pendant que je faisais des collages et des photomontages, surtout durant l'année 1980. Oui "52 girls" avec les voix des filles aiguës derrière les guitares au son un peu rétro, ces paroles délicieusement stupides avec cette énumération de noms, la première fois où j'ai entendu ce morceau, cette légèreté cette futilité m'ont fait du bien à une époque où pourtant je n'étais pas particulièrement serein. J'étais encore jeune. Je côtoyais cependant des adultes fiables, secourables dignes de confiance. De bon conseil. Ils me manquent. Je n’y peut-être pas été assez attentif.

Contre toute probabilité j'ai vieilli. Mais aujourd’hui je n'ai pas pour autant trouvé la sagesse. Je m'étonne encore de la mesquinerie, de la lâcheté, de l'hypocrisie que certaines personnes m'ont révélé ces derniers mois. Je m'en veux surtout de ne pas l'avoir décelée, ou quand je la décelai de m'être efforcé de ne pas y croire.

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Dans le Marais

 

Voilà,

non loin du musée Picasso, au 78 rue vieille du temple, dans le cadre d'octobre rose, campagne annuelle de communication destinée à sensibiliser les femmes au dépistage du cancer du sein et a récolter des fonds pour la recherche, une fresque murale a été réalisée il y a quelques mois par Virginie Rasmont une artiste plasticienne basée à Paris. 

 

Elle a ainsi souhaité, "rendre hommage à toutes les femmes qui ont été, sont ou seront touchés par cette maladie. Son œuvre est une invitation à célébrer la vie, la renaissance sans oublier l'amour" était-il écrit sur la petite pancarte située à côté de la fresque.  

Hier cependant, repassant par là,  j'ai vu qu'elle avait disparu.

*

 

J'en ai profité pour visiter quelques galeries d'art, puisque désormais, c'est dans ce quartier du Marais et non plus à Saint Germain des prés que sont concentrés les marchands les plus célèbres. Rue du Perche, sur un mur, j'ai remarqué ce mural d'un certain Jonathan Huxley "un artiste britannique dont les œuvres représentent des illusions de figures humaines en mouvement." dit sa fiche wikipedia.

 

Enfin, à cette collection du jour, je rajouterai, cette installation murale de 2021 intitulée "En même temps 2" de la célèbre artiste Annette Messager dont certain travaux sont exposés, sous le titre générique "Laisser aller", dans les vastes salles de la galerie Marian Goodman, située dans un hôtel particulier de la rue du Temple. 

sur la photo, on peut apercevoir des volumes découpés dans une sorte de mousse enveloppée d'un tissu noir rigide, représentant des formes très schématisées plus ou moins anthropomorphes , accrochées au mur par des fils noirs, entre lesquelles sont disposées detrès longues bandes de papiers peints à l'aquarelle.

 

*

 

Sinon, c'est de nouveau l'heure d'été. Il fait un beau soleil pour ce jour de Pâques, et la lumière inonde le salon. Autant de menues choses dont il est bon de se réjouir en ces temps tourmentés. 

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Sans-abri sur les Champs-Élysées

 Voilà

 

Je joue parfois à m'atteindre.

Je fais avec celui que je fus

et avec celui que je serai

la course de celui que je suis.

 

Parfois je joue à me dépasser.

je fais alors peut-être

la course de celui que je ne suis pas.

 

Mais il est une autre course

où je jouerai à me faire dépasser.

Celle-là sera la véritable course.

(Roberto Juarroz) 

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Aller dans le printemps

 

 Voilà

Rien d’autre aujourd’hui
Que d’aller dans le printemps
Rien de plus.

 Yosa Buson

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Tracasseries

 

Voilà,

"ces derniers temps je subis les tracasseries de l'idiot du village. Idiot, il l'a toujours été, seulement autrefois cela ne me concernait pas plus qu'un autre. Voilà encore quelque chose qui se traîne à la porte de mon jardin. Je regarde par la fenêtre. Naturellement, encore lui" (Franz Kafka)

Promener son chien au jardin des tuileries

Voilà, 

l'austère géométrie de ces lieux, l'hiver, quand les arbres dénudés offrent le tracé rectiligne de leur cimes, m'a toujours fasciné en même temps qu'inquiété. Chaque fois que je vois cela j'éprouve une sorte de malaise diffus. Il y a quelque chose de vaguement militaire dans cette obsession de l'uniformité, dans cette volonté de discipliner même une rangée d'arbres. Avec ce cadre, pour qui ne connaît pas la ville, on oublie, en cet endroit qui s'appelait autrefois "la terrasse des bords de l'eau" le vacarme de la circulation sur la voie rapide longeant le quai des Tuileries, au point que l'on pourrait même s'imaginer loin de Paris. 

 

 

Le type avec son chien de race, m'a paru intéressant à photographier et tout à fait accordé au décor aristocratique des lieux.  Ce jardin — le plus important et le plus ancien jardin à la française de la capitale —  était autrefois celui du palais des Tuileries, ancienne résidence royale et impériale, aujourd'hui disparu. Réaménagé par Le Notre en 1664, à la place d'un jardin à l'italienne commandé par Catherine de Médicis un siècle plus tôt, son accès devait initialement être exclusivement réservé à la famille royale. Mais c'est Charles Perrault, le célèbre auteur de  contes, qui convainc Colbert, contrôleur général des finances du roi Louis XIV, qui craignait que le lieu ne fût abîmé par le public, de l'ouvrir aux parisiens. 

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Une belle promenade

Voilà,

il y a des gens qui tentent parfois des choses fort audacieuses, voire téméraires et stupides peut-être dans le but de publier une "story" singulière sur leur compte instagram. Certes ma photo eût été plus originale si elle avait saisi l'homme en déséquilibre avant qu'il ne bascule malencontreusement dans la Seine, mais après tout, celle-ci fera bien l'affaire. Je l'ai prise au cours d'une longue promenade en compagnie de ma fille, qui nous a menés de chez nous, jusqu'au quais de la rive droite, en passant par le jardin du Luxembourg, le boulevard Saint-Michel, les bords de Seine au niveau du quai du Louvre. C'était une belle journée avec un avant-goût de printemps.

 

Ces menus bonheurs illuminent mes jours. Bien sûr il y a a toujours ce voile de mélancolie qui ne me lâche pas, tant que nous ne serons pas plus fixés sur l'évolution de sa santé. Si je suis soulagé de la voir en meilleure forme je n'en suis pas pour autant rassuré. Mais j'aime être avec elle. J'ai tant à lui raconter et j'aime la faire rire. Et en même temps il y a bien des choses que j'aimerais savoir et que je n'ose lui demander. Comment elle traverse cette épreuve. Ce qui lui est passé par la tête au cours de ses derniers mois. 

Quoi qu'il en soit pour sa part elle semble considérer que la guérison est imminente. D'ailleurs, pour les trois mois qui viennent, elle a de nombreux projets de voyages en Europe et de séjours avec des amis. J'espère que rien ne démentira son optimisme.

Au retour nous sommes passés par la rue Jacob et nous avons fait un petit portrait de nous deux dans le reflet d'un miroir sphérique, comme dans une peinture flamande. Nous avions déjà fait quelque chose comme ça, il y a longtemps, à Venise. 

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Réparation

 

Voilà,

sans raison particulière il était revenu dans ce quartier de Morlante où il ne s'aventurait que très rarement. Non qu'il y eût quelque danger à traîner dans les parages. C'était simplement trop loin de l'endroit où il demeurait. Loin d'ailleurs de tous les endroits où il avait vécu. Pendant quelques mois,— c'était désormais comme dans une autre vie car tant d'années s'étaient écoulées depuis — , il lui était arrivé de venir dans le coin. Pour une femme. Dont il ne conservait à présent qu'un vague souvenir. Son visage, ne s'imprimait plus vraiment dans sa mémoire. Quelques particularités physiques et une certaine dextérité dans les choses du sexe, c'est tout ce  dont il était capable de se se rappeler. Sa profession aussi. Son appartement. Elle était récemment divorcée, deux enfants en garde alternée et en bas âge qu'il avait assez peu vus. Peut-être même était-elle de droite. Ils n'avaient guère eu de complicité intellectuelle. C'était simplement une de ces liaisons passagères ou chacun des partenaires cherche à se réparer au contact d'une présence qui après tout peut bien faire l'affaire. Cela avait fini sans qu'aucun des deux n'éprouve le besoin de rappeler l'autre ou de le revoir par la suite. 

Parfois les choses sont simples.

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Perspective insolite

Voilà,

ces perspectives insolites parce qu'elles adviennent dans des lieux où l'on n'a pas coutume de se rendre. Ici, sur la passerelle qui mène à l'île (autrefois peinte par Georges Seurat) de la Grande Jatte qui est un peu le neuilly de Neuilly, c'est à dire un endroit très chic. Un bras de Seine et en arrière-plan les immeubles du quartier d'affaires de La Défense. J'y suis venu au début du mois en promenade avec ma fille. Sur le chemin du retour nous sommes passés par Levallois-Perret.

Sinon aujourd’hui j’ai enfin vu, sur le grand écran de la cinémathèque, « Days of Heaven » de Terrence Malick.

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Là dans le monde

 

Voilà,

c'est là dans le monde ça pourrait aussi bien ne pas être c'est insignifiant juste un détail mais ça s'introduit impératif et indiscutable dans le regard ça exige son cadre, sa représentation, sans raison ni explication. L'œil saisit, et dans un même temps le cerveau décrète que c'est bon ça mérite d’être révélé et transmis.

C'est aujourd'hui devenu une banalité de rappeler que, quels que soient la nature et le support d'une représentation, le point de vue du regardeur joue un rôle crucial dans sa signification et son impact. La même image, par exemple, peut être interprétée d'innombrables façons en fonction des expériences, des croyances et des émotions de quiconque la regarde L'intention de l'auteur n'est qu'une pièce du puzzle - l'interprétation du spectateur complète en quelque sorte "l'œuvre". Cette relation dynamique établit une conversation entre le sujet, l'auteur et le spectateur, ajoutant une couche de complexité.

En outre, l'évolution de la société et de notre culture modifient notre point de vue sur le monde. Des réalisations faites il y a plusieurs dizaines d'années, peuvent prendre une nouvelle signification à mesure que notre perception de l'esthétique se transforme. Le regard n'est pas seulement une expérience momentanée, mais le reflet de l'évolution des valeurs de la société à laquelle nous appartenons.

Ainsi Au cours du XXe siècle, avec l'avènement de la société de consommation et de l'industrialisation, les artistes ont commencé à intégrer non seulement des objets du quotidien, mais aussi des déchets, dans leurs œuvres. Il faut y voir la conséquence d'une évolution logique de la conception de l'art et de son rôle dans la société. Le premier sans doute à utiliser des choses, cassées, becs de gaz, fils de fers entortillés, bouts de ficelle, pages de journaux collées, morceaux de chaises d’osier, poignées de portes, fragments de tôle tordus, morceaux de bois repeints et assemblés sous forme de sculptures ou de bas-relief fut bien évidemment Picasso au début du XXe siècle. Puis avec les ready-made Marcel Duchamp, en présentant des objets manufacturés comme des œuvres d'art, a au début du vingtième siècle, remis en question les définitions traditionnelles de l'art et son rôle dans la société. 

Après la Seconde Guerre mondiale, avec l'émergence du mouvement Arte Povera en Italie, les déchets et les matériaux non conventionnels ont commencé à être utilisés de manière plus systématique. Les artistes de ce mouvement, comme Michelangelo Pistoletto et Jannis Kounellis, utilisaient des matériaux pauvres et humbles, souvent récupérés, pour créer leurs œuvres. Cette démarche était une réaction à l'industrialisation croissante et à la commercialisation de l'art, et visait à réaffirmer la valeur intrinsèque des matériaux et la capacité de l'art à transcender les frontières entre la vie et l'art.

Dans les années 1960 et 1970, le mouvement Fluxus et les artistes du Nouveau Réalisme, comme Daniel Spoerri ou Arman, ont continué à explorer l'utilisation des déchets dans l'art. Ils attribuaient aux objets jetés un fort potentiel esthétique et conceptuel. S’ils utilisaient souvent dans leurs œuvres des déchets industriels ou des objets du quotidien  c’était aussi pour implicitement critiquer la société de consommation et l'obsolescence programmée.

Il est probable que ma sensibilité aux images déchirées — au point d'y consacrer un libellé dans ce blog —  doit beaucoup au travaux de  Raymond Hains et Jacques Villéglé qui dans les années 1950 et 1960,  ont commencé à utiliser des affiches arrachées ou déchirées par le vent la pluie ou les passants comme matériau pour leurs œuvres. En récupérant ces fragments d'affiches, en les arrachant de leur contexte publicitaire pour les exposer dans des galeries Hains et Villeglé ont transformé des déchets urbains en œuvres d'art. Par là même, ils ont questionné la fonction et la valeur des images dans la société de consommation.

En outre, utilisant des affiches politiques ou publicitaires, lacérant puis réassemblant ces images, ces artistes ont créé de nouvelles significations et ont encouragé les spectateurs à remettre en question les messages véhiculés par les médias, mais aussi à trouver de la beauté dans ce qui ne suscite ordinairement que l'indifférence des passants.

Bilan climatique

 

Voilà

d'après l'observatoire européen Copernicus, qui collecte et restitue des données de qualité portant sur l'état de la Terre, en les actualisant de manière continue, le mois de février 2024 a été le plus chaud jamais enregistré au niveau mondial. L'observatoire alerte aussi sur des températures jamais mesurées à la surface des océans en février 2024, dépassant celles enregistrées en plein été, en août 2023. Février 2024 représente aussi le neuvième record mensuel d’affilée battu, insiste Copernicus. L’hiver météorologique dans l’hémisphère Nord (décembre à février) est en outre le plus chaud dans le monde, succédant aux trois mois d’automne et d’été les plus chauds.

Sinon à Paris la Seine a tendance à déborder ces derniers temps et les quais sont devenus impraticables. De telles crues n'ont cependant rien d'exceptionnel à pareille époque de l'année. Par contre le forsythia du balcon fleurit déjà, (les bourgeons ont commencé à éclore dimanche 2 mars, laissant apparaître le jaune des fleurs, et c’est la première fois que c’est si précoce). Il en va de même pour le thym et le romarin, quant aux feuilles de mon figuier, elles ne vont pas tarder non plus à s'épanouir.

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Dans l'attente

 

Voilà

continuer quand même, malgré tout, pour un temps encore

celui de l'attente inquiète et de l'incertitude

à produire des formes 

susciter des images 

 histoire de ne pas 

 tout à fait

sombrer

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Le temps qui passe et le temps qui reste

 

Voilà,

depuis longtemps, j'aime accoster à cet endroit, où tout ce qui s'y expose demeure une source d'étonnement. J'y assiste aux noces toujours recommencées de la magie et de la poésie. Derrière cette vitrine et dans ses reflets, ressurgit le temps d’avant niché dans le temps présent. Et parfois je crois reconnaître à sa surface l'image inversée du jeune homme curieux, inquiet, aux aguets qui, voilà maintenant bien longtemps, promenait sa silhouette dans les parages. Souvent mes pérégrinations dans le quartier me ramenaient à cette fenêtre ouvrant, me semblait-il, par des voies invisibles et secrètes sur un monde parallèle et propice à toutes les rêveries. Et il en est encore ainsi aujourd'hui.

Des sensations anciennes, des souvenirs de lectures, des rêves dont l'empreinte demeure encore vivace, des visions fugitives qui continuent de me hanter ( je ne sais toujours pas si elles relèvent de mon imagination ou si elles sont réellement advenues), émergent puis s'abolissent aussitôt comme autant d'énigmes dont j'espère, qu'un jour peut-être, une fin paisible pourra m'offrir la résolution. Quoi qu'il en soit, ici dans les reflets de la rue mêlés au fatras savamment organisé des choses anciennes, le temps qui passe et le temps qui reste se fondent dans la douceur d'un mystère toujours recommencé.

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L'art n'a rien fait

 

Voilà,

"et l'art n'a rien fait sinon nous montrer le trouble dans lequel nous sommes la plupart du temps. Il nous a inquiétés, au lieu de nous rendre silencieux et calmes. Il a prouvé que nous vivons chacun sur son île ;  seulement les îles ne sont pas assez distantes pour qu'on y vive solitaire et tranquille. L'un peut déranger l'autre, ou l'effrayer, ou le pourchasser avec un javelot – seulement personne ne peut aider personne". (R.M. Rilke "Notes sur la mélodie des choses")

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Pays nantais

Voilà,

il y a deux ans jour pour jour, je suis allé à Trentemoult un ancien village de pêcheurs aux maisons colorées situé, juste en face de Nantes sur la rive gauche de l'estuaire de la Loire. On y accède après cinq minutes de traversée à bord de ce qu'on appelle là-bas le Navibus. En quittant la Gare Maritime de Nantes on ne peut ignorer cette longue fresque peinte sur un mur de la rive droite. J'ignore si elle existe encore.

 

 

Bientôt sur l'autre rive apparaît une ligne de bâtisses bigarrées. L’une des façades arbore une peinture publicitaire « Petit Beurre Lu » d’une autre époque. Juste à côté, la crêperie "La Reine Blanche" . Les pêcheurs peuplant jadis ce petit village à l’allure étonnante, avec ses allées sans voiture et des terrasses le long de la Loire, enduisaient leurs maisons avec les restes de peinture destinée aux coques des bateaux. La tradition a perduré et sied parfaitement à l’ambiance bohème qui flotte désormais ici, loin de l’agitation urbaine.

 

 

 

Il y avait quelque chose d'incongru à profiter des timides rayons du soleil, et à déambuler dans ces ruelles si paisibles en songeant à l'agression sauvage de l'armée russe en Ukraine, et à l'invasion qui venait de commencer la veille.

 

Plus tard, revenu à Nantes et déambulant au hasard des rues, j'ai aperçu ce magnifique trompe-l'œil, voisin de cet autre que j'ai déjà montré dans ces pages

 

 

 

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Intersection

 

 

 

Voilà,

il m'arrive parfois d'être aussi un photographe sensible à la lumière, à la façon dont elle magnifie le paysage, le plus ingrat fût-il. C'était un jour de décembre 2019, à l'intersection du canal de l'Ourcq, et du canal St Denis alors que je répétais un spectacle dans le nord de Paris. Je me souviens qu'il y avait des grèves de transports à ce moment là. On commençait en outre à évoquer cet étrange virus apparu en Chine, mais comme un truc exotique qui ne pourrait jamais nous concerner. C'est là que j'ai entendu pour la première fois parler du pangolin. 

Si je parle du passé, et ne commente plus l'actualité c'est parce que ce que je vois et entends me consterne. Lire les infos, c’est être inévitablement saccagé par des nouvelles toutes plus mauvaises et accablantes les unes que les autres et assister impuissant au tour chaque jour un peu plus chaotique pris par le monde. 

De toute façon, en ce moment, seul m'importent l'évolution de l'état de santé de ma fille et la nécessité de lui rendre la vie aussi douce que possible lorsqu'elle est en ma compagnie. Le reste du temps, suivant le précepte de Matisse selon lequel "la couleur ne nous pas été donnée pour imiter la nature, elle nous a été donnée pour que nous puissions exprimer nos émotions", je tente, dans la mesure de mes moyens, et avec les outils dont je dispose, de tenir l'inquiétude à distance. 

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Relax

 

Voilà,

boulevard Raspail, on pouvait apercevoir il y a quelques mois, cette peinture sur la vitrine d'un salon d'esthéticienne je crois. Une fois de plus j'ai pensé à ces illustrations du dessinateurs Kiraz dans les années soixante, qui mettaient en scène "les parisiennes", des femmes élégantes aux yeux en amande et aux jambes interminables qui firent les beaux jours des magazines  Jours de France et Paris Match. Avec le temps, elles sont devenues le symbole d’une élégance un peu surannée, d'une futilité mutine qu'incarnaient dans le cinéma français des actrices comme Mireille Darc ou Marlène Jobert. Pour ma part je trouvais ces dessins complètement ringards et je ne jetais sur eux qu’un regard distrait et souvent consterné en feuilletant les journaux dans les salles d'attente de médecins ou de dentistes. Je n'imaginais pas qu'ils s'imprimeraient pourtant de façon durable dans ma mémoire.

 

*

 

 

 

Peut-être que cette femme piqueniquant seule devant un bar de St Germain des prés, où des coussins ont été disposés à cet effet pourrait être une illustration vivante de ces filles dessinées que j'associe aussi à ce vieux tube de Jacques Dutronc qui enchanta mon enfance.

 

*

 

 

Sinon je suis retombé par hasard, en rangeant ma bibliothèque sur le livre d'Emmanuel Carrère "d'autres vies que la mienne". En le feuilletant j'ai noté ce passage auquel je ne peux que souscrire : "Je suis terriblement choqué par les gens qui vous disent qu’on est libre, que le bonheur se décide, que c’est un choix moral. Les professeurs d’allégresse pour qui la tristesse est une faute de goût, la dépression une marque de paresse, la mélancolie un péché. Je suis d’accord, c’est un péché, c’est même le péché mortel, mais il y a des gens qui naissent pécheurs, qui naissent damnés, et que tous leurs efforts, tout leur courage, toute leur bonne volonté n’arracheront pas à leur condition. Entre les gens qui ont un noyau fissuré et les autres, c’est comme entre les pauvres et les riches, c’est comme la lutte des classes, on sait qu’il y a des pauvres qui s’en sortent mais la plupart, non, ne s’en sortent pas, et dire à un mélancolique que le bonheur est une décision, c’est comme dire à un affamé qu’il n’a qu’à manger de la brioche". Avec l'âge il arrive que la mélancolie se teinte d'effroi. Les nouvelles que l’on peut lire ici ou là n’incitent guère à l’allégresse, mais relax, tout de même,  puisqu'ainsi vont les choses dans le meilleur des mondes possibles.

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Des hommes rassemblés

Voilà

 « Il y a des hommes rassemblés, et quelqu’un qui leur fait un récit. Ces hommes rassemblés, on ne sait pas encore s’ils font une assemblée, s’ils sont une horde ou une tribu, mais nous les disons "frères", parce qu’ils écoutent le même récit. Ils n’étaient pas rassemblés avant le récit, c’est la récitation qui les rassemble. Avant ils étaient dispersés, se côtoyant, coopérant ou s’affrontant sans se connaître. Mais l’un d’eux s’est immobilisé, un jour, ou peut-être est-il survenu, comme revenant d’une absence prolongée, d’un exil mystérieux et il a entamé le récit qui a rassemblé les autres… » Jean-Luc Nancy in La Communauté désœuvrée

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The Rainbow

  

 

Voilà,

My heart leaps up when I behold
A Rainbow in the sky:
So was it when my life began;
So is it now I am a Man;
So be it when I shall grow old,
Or let me die!
The Child is Father of the Man;
And I could wish my days to be
Bound each to each by natural piety.

  

William Wordsworth (1770-1850)

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