Juste une strophe

 

Voilà,

 Le ciel, qui sait nos maux et nos douleurs, / Prend en pitié nos jours vains et sonores. / Chaque matin, il baigne de ses pleurs / Nos aurores. Je me suis rappelé ce bout de poème. En fait non, j'en avais juste un vague souvenir. J'ai du chercher sur la toile, dans ma bibliothèque pour retrouver ce dont il s'agissait exactement. Ça a pris un peu de temps, j'ai fini par en avoir le cœur net. C'est dans "Les Contemplations" de Victor Hugo. Je me doutais quand même que c'était lui, mais le poème dans son intégralité je ne m'en souvenais pas du tout. Il n'y avait que cette strophe, comme sortie de nulle part, comme un bout d'os trouvé dans la terre. J'ai cherché un moment. J'ai du lire ça dans ma prime jeunesse. Je me souvenais juste de cette étrange versification, trois vers de dix pieds, un autre de trois pieds. Peut-être l'avais-je noté quelque part, adolescent, quand je scribouillais de maladroits poèmes. À cette époque où je trainais parfois mon mal de vivre du côté des serres tropicales du jardin des plantes.

 

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