Prosopagnosie

Voilà,

il fait jour paraît-il parce quelqu'un parle. Moi, c'est au cœur de la nuit que je les entends murmurer. Ils discutent entre eux et de leur secret conciliabule je ne perçois que bribes incohérentes. Une voix chuchote que la fraise est un petit fruit rouge qui ressemble au bout des mamelles des nourrices. Une autre susurre que le mal est comme un point de pourriture sur un fruit. Oui renchérit un enfant "sa puissance de contamination est considérable". Parfois quelques rires étouffés. Se moque-t-on de moi ? Il me semble être mort tant de fois déjà. Pourtant là maintenant je ne me sens vraiment pas prêt. Si l'on pouvait repousser l'échéance ça m'arrangerait, car je connais une fille qui a la fâcheuse habitude de mettre fin à ses aventures amoureuses dans les jours précédant Noël, et j'ai encore plein de trucs à lui dire. Se souvient-elle encore de moi au moins ? Si c'est une plaisanterie j'aimerais autant qu'elle cesse de suite. Ai-je parlé ? Ai-je voulu parler ? Au lieu de quoi c'est un grognement rauque et inarticulé qui est sorti de ma gorge. Peut-être même un râle. Vais je donc finir comme une bête ? Ils me semble qu'ils se tournent vers moi. Les visages, je n'ai jamais su les reconnaître, c'est pas maintenant que ça va s'arranger. Derrière eux tout un peuple de grimaces. Normal après tout, c'est bien comme ça que cela doit finir. C'est à cela qu'on m'invite ? Quelqu'un dit que Paul Brachet été embauché comme souffleur assermenté au Théâtre des Faux-Semblant 291 Boulevard du temps qui passe. On parle donc encore de moi ? J'ai comme l'impression que désormais il faudra meubler les interstices. Je vous en supplie si l'on doit défiler devant ma bière qu'on me grime en clown. Qu'on m'affuble d'un nez rouge pour en finir avec ce qui n'aura été qu'une sombre farce une piteuse mascarade.

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