Un homme de son temps

 

Voilà, 

le temps qu'il a cru dompter désormais le dévore. Ses doigts glissent sur des écrans lisses, froids comme autant de miroirs sans reflet multipliés à l'infini. Il imagine que les machines lui obéissent au doigt et à l’œil, alors qu'il en est devenu l'esclave. Il parle à des "intelligences" sans âme ; elles lui répondent avec une précision glaçante. Désormais, se souvenir ne lui est plus nécessaire. Impersonnelle, de la mémoire flotte dans le nuage. Il peut arriver que, avant même qu'il ne soient formulés, l'algorithme ait deviné ses désirs. Il s’imagine aussi ne plus jamais se perdre : le GPS trace sa route, droite, sans mystère. A-t-il pour autant trouvé sa voie ?

Quelque chose le tourmente.

Le monde ne va pas bien. Il s’en effraie à mesure que la complexité s’accroît. Mais la machine lui renvoie des réponses simples et rapides. Une phrase, une info, un clic ou du visuel, au principe qu'une image vaut cent discours. Et puis très vite l'écran va le distraire, lui proposer de l'émotion, de la fantaisie quelque chose qui s'apparente à ce qu'il a déjà vu et qu'il est supposé avoir apprécié. Il va partager, presque malgré lui. Un truc qui claque, qui se reposte, et le voilà emporté loin de ce qu'il cherchait a priori. On lui suggère du concret. Un conseil concernant un bon restaurant, un prix, une date sans détour. On lui recommande ce qu'il est supposé prendre pour de l’authentique. Et le voilà qui scrolle pour du divertissant.

Parfois, gagné par la conscience de sa futilité, il se met en devoir de résister.  

Il publie sur Facebook une formule comminatoire selon laquelle il menace de poursuite son réseau s'il utilise ses données pour alimenter l'I.A. Ou bien il s’indigne sur Instagram, signe des pétitions en ligne, et se croit un rebelle. Et c'est comme si sa rébellion lui était livrée en kit par Amazon. "Résiste !" lui intime son téléphone, avant de lui proposer une virtuel coupon de réduction pour des baskets "éthiques" mais vraisemblablement fabriquées par des enfants faméliques quelque part dans le sous continent indien.

 Des voix qui ne sont pas des voix, de visages qui ne sont pas des visages le cernent. Il ne s'en émeut même plus. Tout cela est devenu tellement ordinaire dans ce monde où il est possible de tout savoir sans pourtant ne plus rien comprendre, où l’on croit tout voir  en s'aveuglant. Les distances sont abolies ; ses ancêtres partaient à la conquête des continents, lui guette ses "followers". Mais la solitude l'étreint et parfois le ronge.  

Il a des amis par centaines, mais personne ne lui tient la main quand il se sent perdu. ll communique, oui, mais se sent-il vraiment écouté ou compris. Connecté à tous, il n’a pourtant jamais été aussi loin de tout. L'épidémie de Covid et le confinement généralisé l'ont beaucoup entamé.

Il se suicide de plus en plus souvent, dit-on, l'occidental tourmenté de ce début de vingt et unième siècle.

Des machines lui promettent l’immortalité sous forme de données qui survivront à sa chair, de traces numériques plus durables que les os. Pourtant est-ce vraiment une existence  celle qui se réduit à un flux d'informations à un profil, une série de clics ? Qu’est-ce qu’une vie qui ne se mesure plus qu'en likes, en partages ou en stories éphémères ?

Il regarde son smartphone, ce magique petit rectangle de lumière qui contient l’univers et qui, pourtant, ne lui donne jamais la réponse à la seule question qui compte : où est le sens.

Les écrans s’allument, s’éteignent, le renvoient à son propre néant. Les notifications clignotent, indifférentes. Sournoisement la tristesse fait son nid au creux des nuits blanches ou les vies des autres semblent plus belles plus denses... Et lui, stagne entre le monde qu’il a perdu et celui qu’il n’a pas choisi. Il s'interroge ; est-il encore vivant, ou déjà un fantôme pris dans la toile ?

De temps à autre il marche dans la ville, traîne, s'égare parfois dans ses zones liminaires.

De plus en plus souvent il s'accoude et se penche au parapet des ponts.

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