Poussière

Voilà,

elle est partout la poussière, sur l'aspirateur supposé aspirer la poussière, sur le chiffon à poussière bien sûr, sous les meubles sur le dessus les meubles là-haut tout en haut, sur la tranche des livres, sur les enceintes, dans ma mémoire, sur les cadres des tableaux, sur la tranche des portes, sur les plainthes, sur le rebord des marches, en suspension dans l'air, entre la machine à laver et le mur, derrière le réfrigérateur, sur le disque dur externe, sous la table du salon, sous le canapé, sur les tissus d'ameublement dans le petit théâtre en carton, sur l'objectif de l'appareil photo, sur le rouleau de scotch, poussière tu es poussière tu retourneras à la poussière, m'en fous ne l'ai jamais quitté, respire la poussière depuis tout le temps et j'époussette au dessus de l'encadrement de la porte et je balaye devant la porte derrière la porte, le pire concerne les objets les bibelots, la poussière infatigable revient tout le temps quand tu crois aérer c'est encore de la poussière que tu invites et qui pénètre chez toi, elle se fixe sur les boîtes de crayons se colle au plafond de la cuisine à l'intérieur des abat-jour sur les ampoules électriques c'est pénible la poussière l'inépuisable poussière à nouveau, nous sommes tous poussière d'étoiles, paraît-il je veux bien c'est joli, c'est poétique, poussière des astres, désastres de la poussière, tant d'étoiles qui ne brillent plus, grisaille déjà, respire mal, sombre bientôt, sombre oui, corps et maux, bientôt noir, fondu au noir et fin de l'histoire

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