Pas de quoi pavoiser

Voilà,

quelques jours durant, il avait emprunté un chemin dont jamais il n'accèderait au terme, s'infligeant une épreuve bien au-delà de ses forces, comme s'il s'était agi de se punir d'une faute obscure et lointaine qu'il eût été incapable de nommer. Sans doute cherchait-t-il à s'oublier lui-même, en même temps qu'à se détacher des nouvelles alarmantes que pourtant, avec une délectation maussade, il avait, sur sa petite machine qu'il ne pouvait s'empêcher de consulter, obstinément recensées durant des semaines, tant leur inquiétante et presque irréelle accumulation le fascinait. Incendies géants, records de températures, crues monstrueuses, fontes glaciaires, vagues épidémiques, tout ça parmi d'autres informations absurdes, saisonnières, dont l'avènement lui suggérait que l'humanité, glissait sur une pente sinon irrémédiable, du moins passablement funeste. La bêtise et l'ignorance le disputaient souvent à la rancœur, et les pensées, réduites à des slogans creux jaillissaient dans un désordre et une confusion toxiques, aussi vite que ce virus qui s'était propagé sur la planète. En dépit des catastrophes annoncées, ou peut-être pour cette raison, on s'ingéniait à en inventer d'autres et, sous certaines latitudes, on en venait à se massacrer avec une ferveur stupéfiante frisant l'allégresse, et cela le laissait vraiment pantois. Sous d'autres cieux, la grande messe olympique se déroulait, fait sans précédent, dans des stades entièrement vides. Des États autrefois prospères, chaviraient comme de vieux gréements ne supportant plus la houle. Il lui semblait n'apercevoir partout que débâcle et chaos. Franchement il n'y avait pas de quoi pavoiser, songeait-il en se grattant, car les moustiques eux, semblaient s'en donner à cœur-joie dans tout cet inextricable merdier. Devant ce paysage il s'était rappelé Van Gogh — après tout un champ de maïs, vaut bien un champ de blé, non ? —. Mais il n'était absolument pas équipé pour le suicide. De cette excursion il avait plutôt escompté une extase mystique qui tardait à venir. Un truc du genre "merveilleuse visite" ou bien "quelque part un visage m'attend" ou encore "cruel et savoureux martyre". Ça tombait parfois sur des bien plus cons que lui, alors pourquoi n'y aurait il pas droit lui non plus ? Au lieu de quoi, en plus de toutes les boufioles qui le démangeaient, ses pieds le torturaient autant que son bide, quand ce n'étaient de soudaines envies de pisser qui lui incendiaient la bite. Il redoutait parfois qu'il n'y ait désormais jamais plus d'été synonymes de vacances et de relâchement, qu'il était voué à ce qu'il y ait toujours un truc pour le contrarier, que ce soit sa viande ses gamberges ou le contexte, et que de toute façon quoi qu'il fasse c'était trop tard — pour ça comme pour le reste — il ne serait jamais bon pour la grâce. (Linked with my corner of the world - skyview - skywatch friday - my sunday best