Dans l'écho des voix qui se sont tues

 

Voilà, 

samedi dernier il a fallu se réveiller tôt, après une nuit où j'ai peu dormi. Au matin, j'ai entendu une conversation à la radio à propos de la mort d'Hubert Reeves. On rapportait des propos qu'il avait tenus. "Le moment présent est comme la proue d’un navire qui fonce dans l’océan du temps et transforme le futur incertain en un présent devenant sitôt après un passé immuable. Ce passé contient tout ce que je connais de l’histoire. Tout ce que je sais du temps, c’est que je suis dans le temps. Le temps passe et je "passe" dans le temps, c’est un phénomène que je vis, que je sens, qui me transporte irrésistiblement. Tout ce dont je suis sûr, c’est qu’il est plus âgé que moi, mais quand a-t-il commencé? Et y a-t-il même eu eu une création ?

Au cours de l'émission, Etienne Klein, lui aussi physicien, qui a fréquenté Hubert Reeves, a fait part d'une question qu'il se pose souvent : "Est ce que le futur est déjà là quelque part ailleurs que là où nous sommes, ou bien le futur est il à l'heure où je vous parle dans une sorte de néant et qu'il deviendra quelque chose que lorsque le présent l'aura atteint ?" 

Je me suis aussi souvenu qu'au cours de la nuit précédente, j'avais entendu un très vieil entretien de Daniel-Henry Kahnweiller où il évoquait "les cubistes mineurs" qui avaient théorisé cette approche picturale. Dans cette salle d'attente, où, il y a une semaine à peine, je n'aurais jamais imaginé me retrouver, j'ai cherché sur mon smartphone à savoir de qui il s’agissait. Il y avait donc, Henri Le Fauconnier, et Albert Gleizes dont j'ai déjà vu des œuvres, et bien sûr Jean Metzinger, que j'aime beaucoup et dont je ne comprends pas pourquoi il n'a pas encore fait l'objet d'une rétrospective. Vieilles d'un siècle, leurs productions sont toujours puissantes et valent largement celles de Picasso et Braque. J'ai particulièrement été touché par les toiles représentant des paysages et des villages de Provence, peintes par Gleizes. 

J'ai voulu donner au parc, de cet endroit où je me trouvais, et dont je n'ose même pas prononcer le nom, un semblable rendu.

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