Les eaux tumultueuses de la Garonne

 

Voilà,

on ne peut mettre de garde-fou sur tous les ponts pensais-je appuyé au parapet tout en contemplant, non sans un certain vertige, les eaux tumultueuses de la Garonne. Une pluie d'été déversait ses trombes sur la rive que nous venions de quitter. C'était un temps de répit. La vie normale reprenait son cours. Le virus se faisait oublier avec l'été — pourtant peu prodigue en soleil et en chaleur — mais continuait de circuler à bas bruit. Tout en déplorant mon incapacité à m'abandonner à de plus futiles pensées, je ne pouvais cependant m'empêcher de songer à certaines recensions humiliantes que nous impose parfois la décrépitude du corps, ni à la furtive et contrariante sensation ressentie quelques jours auparavant au Jardin Public où j'étais venu me promener en compagnie de ma fille.

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Sinon, pour concéder à l'actualité, mon partenaire de scène a contracté le covid. Comme nous ne jouons que deux fois par semaine, si je dois l'avoir attrapé, c'est dimanche soir. Vu notre proximité je ne vois pas comment j'aurais pu y échapper. Ou alors je dispose encore de beaucoup d'anticorps. C'est aussi très possible. Me voilà donc de nouveau confiné, attendant d'en savoir un peu plus. Je crois que je n'aurai pas longtemps à attendre. Comme j'ai été contaminé, en février et vacciné en Juillet, l'idéal serait que je l'attrape et qu'il ne soit pas trop virulent. Ça me permettrait d'éviter une dose de rappel dans l'immédiat. De grosses bouffées de chaleur me submergent, un peu mal à la tête et beaucoup de douleurs rhumatismales. Si ça s'arrête là c'est O.K. Ça me donne au passage une putain de bonne excuse pour ne pas foutre les pieds dehors pendant ces fêtes. J'ai de quoi lire et relire. Par exemple les nouvelles de Robert Sheckley que je n'avais pas ouvertes depuis 1985, lorsque nous travaillions sur une création collective sur l'utopie. Avec mon camarade Dominique Gras on avait essayé d'injecter de la contre-utopie dans le projet en utilisant quelques une de ses nouvelles. En vain. On travaillait avec un metteur en scène et un dramaturge très intellos qui s'astiquaient le jonc sur un livre de Lipovetski qui s'appelle "L'ère du vide". Du reste notre spectacle ne fut pas un franc succès. On passait plus d'heure à discuter qu'à occuper le plateau. Ce metteur en scène est mort cette année. Que le Grand Autre ait son âme, lui qui était lacanisé jusqu'à la moelle. Je ne sais si Lacan fut un grand psychanalyste comme d'aucuns le prétendent, mais c'était un sacré cabot qui a fasciné au cours de ses séminaires un grand nombre d'intellectuels dans les années soixante-dix. 

Mais je m'égare. J'en étais à Sheckley, que je me réjouis à retrouver et dont certaines nouvelles évoquent des situations tristement contemporaines. Façon tout à fait convenable de mon point de vue de régresser. Je me souviens d'un Noël lointain que j'ai passé au premiers temps où j'habitais cet appartement. J'avais lu l'intégrale d'Ivanhoé de Walter Scott, et c'était bien. Je crois que je vais me faire quelque chose dans le genre, allumer une guirlande clignotante écouter des Christmas carols par le King's college choir, ou le string quartet numéro 2 op 41 de Schumann, qui est une des œuvres les plus apaisantes que je connaisse (je l'ai beaucoup écouté à une époque, vers la fin des années 90 au début des années 2000), ou le quatuor en do mineur opus 12 de Schubert, ou l'andante du premier sextet à cordes de Brahms.... Oui relire des livres faciles, peut-être même des bandes dessinées, et ça ne sera pas plus mal.

Ce matin, très tôt en me rendant au labo pour subir un test PCR — il y avait un monde considérable  — j'ai remarqué que cette année, aucune guirlande lumineuse n'ornait la rue Daguerre pour Noël.

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