Cadavres exquis

Voilà,

en fait — et je ne me le formule que maintenant, alors que je suis sur la pente déclinante de ma vie — je n'ai jamais vraiment créé. Quand j'ai commencé à faire des collages, je me suis juste contenté d'assembler des éléments hétérogènes, et lorsque je photographie je n'invente rien, je dérobe des fractions de secondes à la réalité ambiante. Il est possible que ma relative maîtrise de certains outils informatiques y ajoute quelque chose de singulier. Mais bon ce n'est pas vraiment de la création. J'ai certes fait quelques dessins, peintures et coloriages et c'est sans doute cela qui m'est le plus personnel. Ce n'est cependant pas d'un niveau extraordinaire. Je repense à cela parce que pendant quelques jours, vers la fin du confinement je me suis livré à une sorte d'activité maniaque, un peu obsessionnelle, qui heureusement m'a quitté aussi vite qu'elle est apparue (du moins je l'espère). Même si elle ne relevait pas de l'invention d'une forme, elle manifestait toutefois une intention artistique. J'empilais des livres se trouvant dans ma bibliothèque de sorte que, superposés, les titres de leurs tranches formaient ainsi un petit poème. C'est un peu con, un peu futile, ça a commencé comme un gag sur un réseau social, mais j'ai continué. Ai-je fait cela pour me donner la sensation d'exister auprès des autres, pour me sentir moins seul, susciter des réactions, faire mon intéressant en quelque sorte, peu importent au fond les raisons. J'y ai quand même passé du temps, et de la réflexion. Mais, ce qui m'a intrigué — en plus du constat que je ne me souviens assez peu du contenu de la plupart de mes bouquins — c'est la récurrence du procédé utilisé, à savoir l'assemblage, le collage le détournement à partir de quelque chose qui préexiste. Recycler en quelque sorte. Réagencer. Bref pendant quelques temps ça m'a occupé l'esprit. Bidouiller des trucs, même quand on se trouve dans la plus grande indigence intellectuelle, sans grand entrain ni inspiration constitue peut-être un signe de santé après tout. Même si c'est de l'art modeste, c'est quand même un peu de l'art, en tout cas c'est une volonté  d'élaborer une forme aussi succinte soit-elle. Louise Bourgeois faisait remarquer que "faire de l'art n'est pas une thérapie, c'est un acte de survie. Une garantie de santé mentale. La certitude que vous ne vous blesserez pas et que vous ne tuerez personne". Et d'ajouter : "J'exorcise les démons qui me poursuivent depuis l'enfanc. Une fois la sculpture terminée j'ai l'impression que l'œuvre a éliminé l'anxiété que je ressentais. Les artistes progressent comme ça : ils ne s'améliorent pas, c'est juste qu'à chaque fois ils sont capables de résister à leurs propres agressions. Toute ma vie a été l'art de combattre la dépression, la dépendance émotionnelle ... Tout ce qui m'importe c'est de vaincre la peur. Cacher, confronter, exorciser, honte, trembler et finalement avoir peur de la peur elle-même. C'est mon thème." Je trouve ça assez juste.

  

Je vous livre donc quelques un de ces poèmes sur tranches, ces sortes de cadavres exquis comme les nommaient les surréalistes. J'espère qu'ils amuseront mes quelques correspondants qui font vraiment œuvre de poésie. Pour ceux qui ne parlent pas français, j'en livre une traduction anglaise. De gauche à droite et de haut en bas.

Forgetting the time, the evil that's coming. The worst is already foreseen, I'm dead.

I give up the use of speech. Heading for the worst

Who are you, face found in the cafe of lost youth ? One can't see anything.

Dark Sunday, Laure. From the farthest reaches of oblivion, look at the snow falling on the side of Swann's house.

Ah youth! Said the two sons. Emilienne's legs don't lead to anything. It's advantageous to have somewhere to go.

Jerome, (an actor,) his wife Anne-Marie (a desolation), me, my sister, we killed Stella in the heart of darkness.

 On the edge of time, in the mountains of the Netherlands, dreaming of oneself

 gloomy delight face to darkness. Women and ghosts, tell me about love.

Bad news, very bad news. It's fucking war. Destroy, she says. To finish it off again, exterminate all those bully guys

What does love mean? Zig-zag, submission, big hugs for every day

Listen to me, I'm a strange loop, the whisper of ghosts, a moment in the wind, one, no one, and a hundred thousand. Fuck me. 

A flea in your ear, blood in your eyes, it all gets complicated.